Os Protagonistas

O "Caso" da Madeira

2011-09-25T20:05:00.003+01:00

O problema da crise da Madeira é que não é um problema. As práticas financeiras duvidosas do Governo Regional são denunciadas há mais de duas décadas pelo Tribunal de Contas. O Presidente da República também já sabia da situação. Se o Primeiro-Ministro não sabia, ou é ignorante ou simplesmente não quis saber.

Mas o problema da crise da Madeira é que não é um problema. Não é novidade. A contabilidade criativa e a gestão fiscal irresponsável são práticas recorrentes e generalizadas nas Juntas de Freguesia, nas Câmaras Municipais e nas empresas públicas. É a prática que os nossos cidadãos recorrem na hora de pagar impostos. É a prática das empresas privadas e do Estado quando criam parcerias mirabolantes que nos deixaram afundados num mar de betão e computadores inúteis para crianças estúpidas.

Alberto João Jardim deve ser recriminado no tribunal da opinião pública, tanto no continente, como nas regiões autónomas. E possivelmente deve ser acusado num processo criminal de desvio à gestão orçamental. Assim como todos os outros funcionários públicos que cometeram o mesmo crime. Primeiros-Ministros e Presidentes da República incluídos.

O problema é a nossa imprensa que transformou o caso da Madeira numa novela trágica. Um problema que deveria ser investigado todos os dias por todos os meios de comunicação transformou-se numa distracção. Num fait-diver clássico. Sem o drama e a intriga de uma polémica é impossível reter por muito tempo a atenção errática do povo português. Era necessário retratar Alberto João Jardim como um tirano déspota, alguém para odiar e transferir a frustração sobre a calamidade das finanças portuguesas. Porque isso vende jornais.

O problema da Madeira é que os seus habitantes são portugueses. O Governo Regional da Madeira é tão português quanto o Governo da República Portuguesa. Todos partilhamos o mesmo amor por subsídios e a mesma inaptidão para a matemática.

Pole Position

2011-09-09T17:21:00.005+01:00

Ricardo Costa (jogador do Valência) - "É bom para mim que Ricardo Carvalho não volte"

Já não se luta para se ser o melhor. Torce-se para que os que são melhores que nós caiam.
Perdemos a classe de Carvalho, ganhamos a rendida mediocridade de Ricardo Costa.
Nem só desertores e mercenários merecem reprovação.

Puritanismo vegetariano

2011-07-28T18:33:00.003+01:00

Ouvem-se as sirenes. É a polícia dos bons costumes. Episódios como este são cada vez mais comuns. Alguns cidadãos preocupados da Associação Animal ficaram chocados com a imagem publicitária de um restaurante. Em causa estava uma fotografia onde os empregados do restaurante posaram com dois porcos estripados.

É por isso que dedico, com todo o carinho, esta descrição de uma matança tradicional do porco às almas sensíveis que constituem a Associação Animal.

O Inverno consegue ser brutal nas áreas rurais do Minho. Existem períodos secos onde a vegetação perde cor devido às geadas frequentes. Camadas finas de gelo cobrem vales inteiros e a terra endurece. É este o tempo ideal para a matança do porco.

Um grupo de sete homens inicia as preparações. Uma mesa forte e larga encontra-se no centro de um largo descampado adjacente aos aposentos do porco. A vítima desconhece o seu destino. Age normalmente, incauto, percorre o chão com o seu nariz e ronca, satisfeito. Passou cinco meses a ser alimentado em doses fartas.

Um dos homens entra na sua corte. Num movimento rápido, o homem segura o porco pelo pescoço. Numa operação eficaz, é prontamente auxiliado por quatro colegas. O porco está imobilizado. Em desespero, começam os seus guinchos estridentes, uma tortura para os mais sensíveis, um despertador para quem habite num raio de um quilómetro. A vítima já conhece o seu destino.

O porco é deitado de lado na mesa. As suas patas são atadas à mesa em dois nós. Um com as patas traseiras e outro com as patas dianteiras. Um dos homens segura a sua cauda. Perto da mesa, algumas mulheres acendem um fogueira.

Um dos homens pousa sobre a mesa uma mala com dezenas de facas. Ele escolhe cuidadosamente uma das facas e aproxima-se do porco. O carrasco espeta a faca no pescoço do animal. Sangue jorra como um géiser quando a faca é retirada. Depois de alguns minutos, os guinchos cessam.

Os presentes aplaudem. Algumas crianças brincam à volta do porco. O almoço, sabem todos, será fêveras.

Foiçada

2011-07-23T21:37:00.004+01:00

Amy Winehouse, cantora com um sobrenome dotado de uma sagaz ironia, morreu hoje aos vinte e sete anos. Um final que, sendo surpreendentente pela idade da cantora, faz todo o sentido, conhecido o seu passado auto-destrutivo, que o talento tende terrivelmente a provocar, e cuja história nos diz ser permaturamente fatal para muitos artistas.
Tomislav Ivic, Salvador Caetano, Maria José Nogueira Pinto, Sandro Angélico Vieira, Diogo Vasconcelos e, agora, Amy Winehouse. O último mês tem sido profícuo em mortes mediáticas, como se algo cósmico tivesse utilizado o reconhecimento destes seres agora falecidos para nos lembrar que não estamos a salvo e que se há distinção entre os famosos e nós, reles mortais, a culpa é da espécie humana. A morte, essa, não discrimina.

A irracionalidade do futebol

2011-07-18T01:44:00.006+01:00

Para o cidadão americano comum o futebol é um jogo entediante. O fluxo de jogo do futebol moderno é lento, os jogadores têm uma predisposição irritante para cair depois do mais delicado dos contactos físicos e acima de tudo, a maioria dos jogos têm poucos golos. Mas a razão da irrelevância do futebol nos Estados Unidos é outra – a ausência de contexto histórico. Essa ausência de passado impossibilita a formação de raízes culturais que despoletem emoções cerradas pelo futebol.

E no resto do mundo, o futebol é apenas isso, um aglomerado de emoção. O desporto em si é apenas a representação simbólica do patriotismo das selecções nacionais, o bairrismo dos clubes e o drama humano dos jogadores - as ascensões meteóricas e os erros trágicos. A massa adepta envolve mais do que uma simples afinidade e, por vezes, acarreta uma sensação de familiaridade, até mesmo sendo utilizada para um julgamento de carácter.

O futebol falha na América porque eles vêm o jogo em si como um prelúdio para os golos. Não vêm a beleza em ver um passe rasteiro de cinquenta metros de Lucho González, avançando pela defesa adversária, fora do alcance dos centrais, e chegar com segurança nos pés do ponta-de-lança. Não apreciam a arte envolvida num desarme cirúrgico de Ricardo Carvalho.

Os americanos não exageram quando falam de futebol. Para um adepto de futebol tudo é uma hipérbole. A linguagem utilizada é bélica. As decisões são ultimatos. As emoções variam numa questão de segundos entre o êxtase e a agonia. Para passar da adoração ao ódio basta uma oportunidade falhada. Um golo no último minuto pode “salvar” a equipa. A vitória é gloriosa e a derrota é vergonhosa.

Dois dos principais desportos americanos exigem uma certa exuberância fisiológica. O basquetebol é um desporto praticado quase exclusivamente por atletas gigantes. O futebol americano é um desporto praticado quase exclusivamente por atletas hercúleos. Essa disparidade física desumaniza o desporto e transporta-o para um nível quase sobre-humano, afastado do mundo real. No entanto, na mesma partida de futebol é possível ver uma disputa de bola entre os dois metros de Peter Crouch e o metro de sessenta e nove de Lionel Messi.

O amor cego que une os adeptos e um clube não tem qualquer explicação lógica. Está longe do campo da razão. O futebol é uma paixão de milhões porque é onde o mais trágico dos destinos pode ser alterado. No mundo do futebol, um menino pobre pode encontrar uma vida melhor. No mundo real, nem sempre é assim. Sabemos que a vida é ingrata, mas o futebol lembra-nos sempre que o triunfo vem da esperança e, às vezes, tanto na vida como no futebol, os deuses da sorte cooperam.

Será?

2011-07-11T22:46:00.000+01:00

"Os tomates do Passos Coelho são deste tamanho!"

Moody's wanted, dead or alive

2011-07-09T22:33:00.009+01:00

Nos últimos dias, a agência Moody’s tornou-se, num fenómeno flagrante e imediato, um inimigo proeminente dos portugueses, por ousar atentar contra as esperanças na nossa eventual recuperação económica e financeira. De resto, os movimentos populistas nas redes sociais multiplicam-se e propagam-se à velocidade inversamente proporcional do ritmo de trabalho do português médio.

Vítor Bento teve uma participação sóbria e sagaz na interpretação deste recente episódio: ver. Aliás, creio que os contornos nos quais a Moody’s consubstanciou o seu parecer não estão devidamente definidos na mente da maior parte da população em geral. Não foi Portugal que foi considerado lixo; foi, isso sim, a sua dívida pública. É meramente um indicador, que interessa a quem quiser e que segue quem assim bem o entender. É, nada mais, nada menos, esse o intuito destas agências, que por estes dias parece um exercício profano e repugnante. A razão pela qual esta instrução deverá ter causado tanta celeuma será precisamente pelo facto de a Moody’s granjear de algum prestígio neste contexto analítico, a par da Fitch Ratings e da Standard & Poor's, e de as suas informações prestadas tenderem a consumar-se mais vezes certas que erróneas.

Quem não concordar com a avaliação, mais que ficar na típica posição de “a minha filha é feia mas se alguém disser que não é bonita leva um murro nas trombas, que ela apesar de tudo é uma princesa!”, terá como válida alternativa pegar nas suas poupanças e investir na dívida pública portuguesa. Mas isso por certo ninguém fará.

Jornalismo Púbico

2011-07-09T20:53:00.002+01:00

Enquanto somos crianças, o mundo não é questionado. Não somos capazes de visualizar as engrenagens da sociedade. A realidade é uma certeza e a nossa vida parece um sistema completo e perfeito. As nossas necessidades são amparadas com uma prontidão subserviente.

O jornalismo português ainda vive nesse mundo. Aqueles que se dignam a ler qualquer um dos cinco jornais diários ou alguém que olhe de soslaio para os telejornais pensa que Portugal está sob ataque. De acordo com o jornalismo português, o mundo está virado contra nós e a culpa de toda esta confusão, como é óbvio, não é nossa.

Foi a troika que impôs o seu memorando neoliberal. São as agências de rating nutrem um ódio pessoal por Camões e descartaram-nos como “lixo”. É a União Europeia que se recusa a construir uma resposta concertada e inequívoca para os mercados. Já se diz por aí que os Estados Unidos estão no meio de uma guerra cambial com o euro.

Para o nosso Primeiro-Ministro, o corte do rating foi um “murro no estômago”. Para o nosso Presidente, o corte do rating foi “injustificado” e um “exagero”. E os jornais prontificam-se a prestar o serviço público à nação e espalham por toda parte o perfume de injustiça que estes soundbytes emanam.

O corte do rating é, na verdade, um belo balde de água fria. É uma sirene da realidade. Na última década, o nosso crescimento económico foi tépido, quase nulo. Mesmo assim, os rendimentos e a despesa pública aumentaram. Tudo graças a um aumento vertiginoso da dívida.

No entanto, nas últimas semanas, apenas se falou dos cortes dos subsídios de Natal. Mas ninguém se preocupa com a situação que originou este e outros cortes. A despesa pública escapa dos holofotes da comunicação social, que deixa escapar o monstro e falha em mostrar o nosso país por aquilo que ele é: uma máquina de desperdício.

Não existe nenhum mistério. Os culpados somos nós. Fomos nós que pedimos emprestados mais de duzentos mil milhões de euros. Já as agências de rating, como dizia o filósofo Eduardo Catroga, são pentelhos.

Privado

2011-07-08T16:02:00.002+01:00

Cruel é a vida em que as fantasias são recorrentemente derrotadas por uma severa realidade. Sou estudante de jornalismo, como os restantes autores deste blog, e há muito já se foi a delirante esperança, que durante largos anos foi por mim alimentada, de que o mundo jornalístico era, acima de qualquer valor, uma máquina informativa. Sempre fui céptico em relação a uma isenção moral completa quando se trata de negócios, mas o escândalo que levou ao fecho do News of the World teve um condão de me provocar sentimentos antagónicos. Surpresa não foi um deles. Ainda assim, uma certa sensação agridoce que temos quando confirmamos que estávamos certos em relação a algo que não queríamos estar: o estado do mercado jornalístico está de tal forma crítico que já não se trata de ignorar regras por dinheiro; há, em todo o escândalo, uma certa perversão que o senso comum, mais do que códigos deontológicos, devia controlar.
Proponho, no entanto, que carreguemos o fardo de sermos optimistas numa altura necessária e em que dificilmente mais alguém o será. O desaparecimento de um tablóide não deixa de ser boa notícia. Sentimos, de repente, o ar ligeiramente mais puro. O optimismo que me propus carregar leva-me a esperar o seguinte: que uma consciência comum de limites entre as liberdades individuais e os negócios informativos seja forte o suficiente para, um a um, acabar com os ignóbeis órgãos de jornalismo cor-de-rosa e, desta forma, que as próximas gerações cresçam sem esta hierarquia de prioridades em que informações sobre a vida privada de famosos e familiares de vítimas de guerra assumem tal importância que as mais básicas condutas morais, não do jornalismo mas da vida em sociedade, são quebradas. Não me parece que seja exigir muito à espécie humana, não que percam o egoísmo, mas que não se aproveitem dele para exigir informações sobre os outros só porque não aceitamos que não somos perfeitos.

Defendendo-nos como podemos

2011-07-07T17:39:00.007+01:00

E eis que o espírito lusitano de resistência e revolta contra o opressor ressurgiu nesta bela tarde de 7 de Julho de 2011. Sugiro, com toda a franqueza que o(s) autor(es) desta façanha seja(m) condecorado(s) com o Grande-Colar da Ordem da Torre e Espada, do Valor, Lealdade e Mérito, por actos excepcionais de abnegação e sacrifício pela Pátria e pela Humanidade.
Quem visitar o site da Moody's talvez ainda chegue a tempo de ver esta fabulosa obra de arte, símbolo da indignição nacional e da portugalidade em geral.
Chamarem-nos lixo? Não, não!

Insólito

2011-07-06T16:32:00.004+01:00

Daqui.

Interlúdio

2011-07-05T15:31:00.003+01:00

Cheirar o medo

2011-07-02T15:30:00.007+01:00

“Os cães cheiram o medo”. Os adágios populares são sempre velados por uma sabedoria transcendente. Quem me conhece minimamente bem estará seguramente a par da minha relação de profundo respeito com a raça canídea. Tenho, aliás, impreterivelmente de vos familiarizar com um episódio recorrente da minha infância: o cão dos meus vizinhos era incansável em saltar para cima de mim; calma, nada de pensamentos zoófilos. Quereria brincadeira, o malandro. Mas o meu antigo eu, de tenra idade, mal se segurando em pé – dono de um equilíbrio duvidoso e despojado de uma constituição física capaz de aguentar as cândidas investidas do animal - acabava a maior parte das ocasiões estendido no chão, entre lamúrias. E nada me demove em como acabou mesmo por ser esta repetitiva experiência, nada mais que desagradável, que esteve no fundamento da minha inimizade com o famigerado canis lúpus familiaris. Os cães foram, portanto, o meu primeiro inimigo; inimigo que nunca fiz questão de manter por perto: hum, afinal até o saber popular está fatalmente sujeito ao carácter falacioso das generalizações. Depois de escrever aquela frase fiquei a pensar em quem/qual teria sido o meu primeiro amigo, chegando rapidamente à conclusão do dito: carregar. Neste caso, amiga. Deve ser até mesmo a amizade mais fiel que mantenho até hoje; nunca nos chateámos, sequer. E creio não estar sozinho nesta matéria. Voltando à questão olfactiva, a verdade é que os cães nem precisavam de cheirar o meu medo – quando se dava por mim já estava eu do outro lado da rua. Há que ressalvar, no entanto, que esta luta foi paulatinamente ganha, sendo que agora já auguro inclusivamente passar, ufano e indómito, alavancado pelo meu arcaboiço de metro e setenta, por um espécime mais imponente.

Passos Coelho, pelos vistos, também cheirou o medo. Não o das outras pessoas, mas o próprio. A despeito de ser sobejamente aclamado pelos seus apoiantes por ter tido a “audácia” de ter apresentado propostas difíceis ainda em plena campanha eleitoral, ficou em incumprimento à coerência e à verdade no que ao 13º mês diz respeito. Já tinha sofrido, de resto, a primeira derrota na qualidade de Primeiro Ministro, com a indicação de Fernando Nobre como 2ª figura do Estado que a Assembleia, sensatamente, fez questão de reprovar. Ainda não consegui, também, discernir com exactidão se a decisão de voar em económica é pura demagogia/populismo ou uma achega de carácter, boa vontade e exemplo. A juntar a isso há o aborrecido e pouco carismático discurso de vitória nas legislativas, em claro contraste com a prestação muito conseguida – quanto poucos esperavam – no debate televisivo contra Sócrates e as boas indicações que consagrou no regresso das actividades parlamentares.

Provavelmente será do meu olfacto, que não será o mais apurado, mas ainda não consegui deslindar qual a fragrância que a acção política de Passos Coelho verdadeiramente emana. Por agora, assemelha-se a um aterro na dispensa de uma loja de perfumes – passe a impossibilidade. Eu, estando à porta, confesso que ainda não consegui inferir qual o cheiro prevalecente. Vou esperar por mais umas esclarecedoras snifadelas.

PS- Para que é que há uma segunda eleição, uma hora depois e com o mesmo candidato, para a Presidência da Assembleia da República? Esta pergunta é mesmo genuína. É que, no meu julgamento, provavelmente não conhecedor o suficiente neste âmbito, é só uma maneira de promover eventuais pressões internas.

Billy Joel - Piano Man

2011-06-30T22:56:00.002+01:00

Vou introduzir aqui algo que, não sendo inovador, pelo menos aqui neste local é diferente. A partir de agora, depois de cada texto meu, irei partilhar com os leitores uma qualquer música à minha escolha. Se assim quiserem, podem ouvir enquanto lêem os textos, prometo escolher sempre algo adequado a tal. Senão, simplesmente apreciem o que decidir partilhar convosco.

Erro de cálculo

2011-06-30T22:25:00.004+01:00

Em Portugal há sempre diferentes formas de analisar as mais diversas situações. Sentido de unidade? Tal expressão não existe por entre o velho(ou novo?) vocábulo nacional. Finge-se, por exemplo, que tal existe quando se realizam determinadas greves para defender determinados direitos de determinados grupos. Na verdade, cada indivíduo quer dar a sua colherada. Não condeno, o oportunismo nunca esteve tão na moda, e ganha cada vez mais preponderância neste contexto em que vivemos. Quem quer triunfar tem que deixar de parte, por "breves" instantes, muitos dos valores que os papás ensinaram desde pequenino. O "Mau" é o novo "Bom".

Mas sem querer entrar demasiado em devaneios filosóficos do real passo directamente ao assunto que aqui me trouxe.
Ontem foi divulgado pelo INE o valor do défice do primeiro trimestre deste ano, revelando uns preocupantes 7.7%. A tentativa de reduzir o défice das contas públicas para 5.9% até ao final do ano prevê-se agora mais complicada. Falo de diferentes análises porque, nos primeiros meses do ano, a Direcção Geral do Orçamento tinha proclamado um bom andamento nas contas do Estado. Afinal, segundo os dados fornecidos pelo INE, as coisas não são muito bem assim. Para perceberem a diferença, a DGO sugeria um excedente nas contas, contra um défice de mais de 3 mil milhões de euros agora revelado pelo Instituto Nacional de Estatística.
Ao que parece, as duas entidades utilizam métodos de cálculo distintos. A DGO a "contabilidade pública", e o INE a "contabilidade nacional". Esta última já inclui, não só as contas de empresas públicas, como o registo de despesas feito no momento do compromisso com os fornecedores e não no do pagamento. Isto significa que aqui são contabilizadas as dívidas que o Estado tem vindo a acumular.

A DGO quereria, portanto, enganar alguém. Um engano inconsequente, pelos vistos. Ou talvez não, tendo em conta a disparidade dos valores apresentados. Mas por cá tudo é feito em virtude de algo maior que a própria vontade. De resto, o governo de Sócrates estava recheado de pequenas extrapolações da realidade como esta. Mas também não deposito demasiadas expectativas em relação a este novo executivo. Nunca o fiz anteriormente. A história recente mostra que teria saído tremendamente defraudado. Resta-me apenas esperar para ver...

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2011-06-29T03:56:00.005+01:00

Sentimo-nos rodeados de problemas como quem se sente borbadeado por aviões militares. Na verdade, com tantos problemas que temos de enfrentar, ninguém se pode preocupar muito com os acontecimentos na Líbia; com "preocupar muito" entenda-se ir para além da preocupação mundana, mediática, formada em silêncio na sociedade. Temos demasiados problemas para pensar mais profundamente na questão. Quando o egoísmo humano anda de mãos dadas com a muito lusa capacidade de extrapolar as consequências dos nossos problemas, o resultado é simples. O ego não o permite admitir, mas tudo aquilo em que pensamos provém do que ouvimos e vimos das outras pessoas, tudo é influenciado por aquilo que os outros à nossa volta dizem e fazem, e o processo de assimilação de tudo isto - filtrado pelo tal egoismo congénito - é que faz parecer que as conclusões que tiramos da vida, e da Líbia, são fruto do nosso brilhante intelecto.
Perdoem-me o aborrecimento que me querer esclarecer bem, mas quando eu enuncio todas estas propriedades da mente humana, aparentemente depreciativas, não pretendo afastar-me delas. Afectam-me a mim, como afecta a todos por igual. Este espírito partilhado por todos, que molda a verdadeira consciência comum, não é palpável; é, no entanto, perceptível. Difícil de definir, por certo, mas que todos podem sentir se forem um bocadinho mais além. Em silêncio, desafio o leitor a fechar os olhos e limpar estas ideias da cabeça. Não consegue, por acaso, ouvir esta aura comunitária, partilhada, silenciosa construtora do senso comum?
Eu consigo; pelo menos assim creio. Ou será o barulho de aviões militares a bombardear a Líbia?

A companhia aérea de todos nós

2011-06-28T18:39:00.003+01:00

Nos últimos anos, multiplicam-se as notícias que profetizam o lento declínio da nossa transportadora aérea nacional, a TAP. Inserida num mercado onde tem pela frente a concorrência feroz e desigual das companhias low-cost, encostada à parede pela intransigência dos sindicatos que unem os seus trabalhadores, a TAP terá muitas dificuldades em escapar do mesmo destino que já espera a RTP – a privatização.

Infelizmente, a lista de problemas da transportadora é ainda mais longa. As operações da empresa são fortemente influenciadas pelo seu estatuto de empresa pública e, em Portugal, isso significa que qualquer processo de mudança ou reforma que seja necessária encontra uma oposição mesquinha de interesses ocultos. Enfim, o jeitinho português de fazer negócios.

Apesar disso, eu lembro-me de outros tempos, com uma outra TAP, que existia num país diferente, mais optimista, longe dos fantasmas da troika e da perspectiva aterradora da bancarrota. Eu lembro-me de pensar na TAP e ver mais do que uma companhia aérea. Eu lembro-me de pensar na TAP e ver além dos aviões, aeroportos, pilotos, comissários e hospedeiras de bordo.

Eu lembro-me de tempos mais simples em que a TAP apenas representava Portugal e os seus aviões eram pedaços de um país distante. As três cores da fuselagem – o branco imponente e as faixas orgulhosas de verde e vermelho - traziam algum conforto aos emigrantes e ajudava a anestesiar a sensação terrível de saudade infinita.

Eram tempos em que a comida servida nos aviões não provocava repulsa. As hospedeiras de bordo eram senhoras lindas e delicadas, verdadeiras rainhas e embaixadoras, mães e enfermeiras de todos os passageiros. Vestidas nos seus uniformes verdes impecáveis, com o cabelo arranjado num estilo antiquado e formoso, eram elas que nos consolavam da separação abrupta do lar perdido.

Voar pela TAP era uma experiência familiar, quase religiosa, e atrevo-me mesmo a dizer, agradável. Não existiam os medos irracionais associados aos aviões, cruzávamos os céus sem nunca tirar os pés do chão, da terra que nos criou, onde, um dia, ansiávamos voltar.

Agora, os tempos são outros. A realidade é outra. O país é outro. O tempo para romantismos e para nostalgias acabou. Acabou no dia em que começamos a pagar a dívida nacional com o dinheiro emprestado pelo FMI. Não nos podemos dar ao luxo de manter empresas públicas deficitárias como a TAP. Mesmo que ela seja muito mais do que apenas uma empresa.

2011-06-27T03:24:00.006+01:00

(As últimas publicações remetem para temas sociais, políticos, literários, religiosos e filosóficos. Não necessariamente por esta ordem. Confesso que sou complacente com um enfoque também direccionado para temas menos proeminentes e com uma diminuta implicação directa no dia-a-dia das pessoas, mas vejo-me na obrigação de trazer para escrutínio algo que estará, por certo, a remoer, nem que seja minimamente, um abrangente universo de 6 milhões de pessoas.)

Nuno Gomes, ao que tudo indica, estará mesmo a caminho do Braga. Durante o dia de ontem já foi inclusivamente dado como certo no clube arsenalista por alguns órgãos de comunicação. A capa de hoje do Correio da Manhã dá conta de um eventual egresso entre as duas partes, por questões salariais, o que me faz acreditar ainda mais que o acordo, se não estiver já consumado, estará preso por pequenos detalhes, sendo, então, uma questão de tempo a sua oficialização.

Já tinha sido com pesar que tinha presenciado a sua saída do Benfica. O avançado português foi uma das figuras maiores do clube no passado recente – provavelmente apenas equiparado com Rui Costa. Com Simão poderá até ser cotejado a nível desportivo, mas nunca a nível institucional. Desportivamente, a sua qualidade nem pode sequer, quanto a mim, ser contestada: apesar de o ser, até mesmo por adeptos encarnados. No entanto, a forma como sempre honrou a camisola e, também, a braçadeira do clube é simplesmente indiscutível e louvável. O altruísmo com que actuava, colocando a equipa num patamar de relevância superior ao seu rendimento individual, também não me parece deixar muitas dúvidas. Recordo ainda uma entrevista passada – já não me lembro quando nem porquê. Mas as minhas reminiscências destacam uma passagem em que a sua mulher (presumo) aconselhava, num tom reprovador, que deveria pensar mais nele próprio e menos na equipa, ao que simplesmente redargue que era aquela a sua forma de jogar. É pena que o Zé Povinho não queira saber disso para nada. Nuno Gomes nunca foi um goleador na verdadeira acepção da palavra, nem nunca o precisou para ser um grande jogador. A sua inteligência em campo destacavam-no dos demais.

A gestão inepta que Jesus fez da sua situação foi mais condenável que alguns desaires mais custosos, mas ainda assim naturais no mundo atípico do futebol. Vê-lo na condição de suplente dos suplentes, atrás de filisteus como Kardec e Weldon, foi uma hilariante afronta ao desporto-rei, uma perversa patacoada de todo o tamanho. Ainda assim, nem neste contexto impróprio o Nuno deixou de ser fiel aos seus valores e à sua verdade. Não criou ondas, não destabilizou, não reivindicou quando qualquer outro provavelmente o teria feito e, quando entrava, fazia-o como sempre na sua carreira: incansável, com vontade e com paixão. E com golos. A porta por onde saiu não foi, de todo, condizente com aquilo que deu ao clube nas 12 épocas que esteve ao seu serviço.

Que seja, agora, feliz nesta última etapa da sua digna carreira. Ele, apenas ele. Porque assim bem o merece.

A Reforma segundo Jesus Cristo

2011-06-26T17:46:00.003+01:00

Acho que já é oficial: a religião terminou o seu trabalho. Bravo, digo eu. A faina foi árdua, os selvagens foram cristianizados e por toda parte existem belos monumentos que pela eternidade representarão uma herança cultural notável – a matriz judaico-cristã.

Com ela veio um código moral civilizado, um manual de bons costumes e a culpa católica que todos necessitamos quando estamos prestes a cometer pecados. Sabemos agora que não se deve matar, roubar e acima de tudo, não se deve cobiçar a mulher e os escravos do próximo.

Com isto, acho que é possível reafirmar: a religião terminou o seu trabalho. Lembremo-nos sempre das suas filosofias e dos seus escritos. Exaltemos a sua procura exaustiva de respostas para questões irresolúveis. Mas todo o resto pode e deve ser dispensado como vudu, magia e superstição.

O meu primeiro contacto com a realidade da inexistência da Deus aconteceu ainda em criança quando descobri que Deus tinha o hábito irritante de responder às perguntas com um silêncio vigoroso e irredutível. As orações passaram a ser meras palavras vazias e a missa transformou-se num ritual milenar arcaico e inútil.

Sempre achei particularmente assustador o momento da cerimónia em que os fiéis se ajoelham. Ainda mais assustador quando suplicam ao Cordeiro de Deus pela sua piedade e misericórdia. Nas suas mentes, só Ele poderá salvá-los do pecado e levá-los à vida eterna. Em troca, pede apenas uma coisa – submissão. Algo que devidamente analisado revela uma dimensão perturbadora.

A maioria das pessoas vive as suas vidas ignorando por completo vários dos mandamentos que dizem subscrever. Somos todos mentirosos, gulosos, orgulhosos e avarentos. Somos todos católicos de Domingo, seres ambiciosos e criaturas egoístas. Aquilo que nos move não é desejo de salvação eterna. O que nos move são os desejos pessoais e a busca incessante pelo prazer.

O que mais me impressiona é a estupidez necessária para pegar na espiritualidade e utilizá-la para justificar a negação das leis mais básicas da física. Não é preciso ser um génio para saber que não existem milagres e aparições. Não será São Judas que irá curar os tumores de um leproso. Não será Santa Rita de Cássia que irá fazer ver os cegos. Os milagres que existem são o resultado do engenho e da audácia dos Homens.

O Universo não é apenas indiferente aos nossos anseios. A indiferença implica um julgamento moral, um atestado de desinteresse precedido por uma análise. O Universo é um nada, um vazio desprovido de qualquer significado inerente do qual nós fazemos parte.

A vida, para não ser desperdiçada, não deve ser vivida como uma fase de preparação. A vida é uma dádiva demasiado preciosa para ser resumida a um curriculum vitae acumulado com a esperança de passar no derradeiro exame – a morte.

Com um bocado de honestidade e coragem, podemos admitir que ninguém tem todas as respostas. E muito provavelmente, nunca as teremos. A razão pela qual estamos aqui sempre será um enigma. Ainda bem.

Acho que, no fundo, todos sabemos isso. Acho que, nas situações mais importantes, em casos de vida ou morte, a razão e o senso comum prevalecem. Na luta em prol da causa maior do Homem - a felicidade - somos todos ateus.

É tudo uma questão de capital.

2011-06-25T17:26:00.002+01:00

(Boa-tarde. Os Protagonistas – que, com toda a amabilidade sobejamente reconhecida nos seus precursores, agraciaram com viva vontade a minha inclusão neste espaço – pediram-me para fazer um texto introdutório à minha nuper-participação. Não há muito por onde pegar, até porque dispenso veemente exercícios frívolos de auto-promoção. Felizmente, sou uma pessoa absurdamente normal que espaçadamente irá mandar, então, as suas larachas no blog, no alto do (não-)conhecimento dos seus 19 anos – que, para o Leandro, são na verdade apenas 16. Para mais informações consultem a página homónima no Facebook, que foi para isso que a actualizei num longínquo dia qualquer.)

Já todos sabem o estado em que Portugal se encontra imiscuído. A ladainha não só é bem conhecida como o é experienciada. Muito menos será preciso falar da sociedade capitalista em que vivemos, secundarizando a condução política de um país do principal direito e fundamento de qualquer indivíduo: direito à vida; que, actualmente, é um conceito facilmente confundido com o da existência. E falo em secundarizar com total consciência, dado que as decisões capitais (ora, capital até quer dizer principal) são tomadas com fins meramente lucrativos, materiais e impessoais. Posto isto, é com algum sentimento de iniquidade que vejo que, na quase totalidade dos ensejos, quem aparece a escrutinar temas de manifesta índole social e de inexorável sensibilidade são executivos endinheirados, devidamente armados com os seus fatos e pastas. Quando isso acontece, a minha mente prega-me, inevitavelmente, sempre a mesma partida: surge-me de imediato um largo ser, tipicamente americano, acabado de sair vitorioso de um concurso de quem consegue comer mais cachorros quentes, com um choro tépido e ensaiado após ter sido inquirido acerca da quantidade incomensurável de fomenicas que pisam o solo africano.

Ainda assim, por mais dificuldades que passemos, por mais que a nossa conta mensal seja coarctada, nada é comparável a uma existência sem um lar próprio. Eu ainda tenho um. Posso até lhe pegar fogo, se assim o entender. A Sónia Brazão fê-lo. É certo que a minha mãe não acharia muita piada, mas é-me concedida essa possibilidade, que, arrisco dizer, a ninguém deveria ser negada. É, diga-se, particularmente impossível ficar indiferente a estes casos de desalojamento para quem, como eu, frequentemente vagueia pela zona da Boavista. A quantidade de pessoas que coexistem nestas condições é reveladora e assustador. Ou melhor, é assustadoramente reveladora. Por essa mesma razão, quando por lá passo de dia e sou interpelado no desejo de um cigarro, nunca o consigo recusar. Que espécie de ser humano seria se o fizesse? Um cigarro custa o quê, uns 20 cêntimos? (Não me apetece efectivar as contas e prefiro ter a oportunidade, por mais ínfima que seja, de acertar sem o fazer; seria notável) Exactidões à parte, é relativamente comportável para mim, de qualquer maneira. E, como diria oportunamente a minha avó, estou graças a Deus longe de imaginar qual será o verdadeiro valor de uma meia dúzia de passas de nicotina para aquela pessoa. Ainda assim, é quando a situação chega a um ponto em que, não tendo nenhum exemplar no maço para disponibilizar, me é requisitado o resto do que me encontrava a fumar, que se nota a ululação exasperante pelo travo de uma vida mundana. Investir desta forma na contribuição para uma aproximação, por mais efémera que seja, destes dois mundos tão contrastantes, é também, confesso, um acto egoísta. Pelo simples acto da cedência do resto do cigarro, lá vou eu, depois, a pavonear-me rua abaixo, congratulando-me pelo meu aparente altruísmo e quase ousando até exteriorizar uma cantiga sibilante qualquer.

Ontem, vi uma cara bem conhecida destas lides - precisamente a senhora que me pediu o resto do cigarro -, superiormente acompanhada. Encontrava-se numa conversa informal com três profissionais da comunicação, área que (ainda) almejo, devidamente identificados com o símbolo da SIC nas suas vestimentas e já com máquina de filmar em sentido para quando assim fosse requerido. Num abrupto e indefinível trecho de tempo, esquecido o contexto social, admito o meu pecado capital (lá está o bandido novamente): conservei-me, contemplativo, com um ingénuo e inconsciente sentimento de inveja. Quem diria que até uma pessoa na condição mais miserável e indigna de um ser-humano seria capaz de suscitá-la?

Mandamentos

2011-06-24T16:22:00.005+01:00

Fico honestamente impressionado com a espiritualidade da raça humana. Impressiono-me facilmente com coisas estúpidas, facto que ainda me surpreende um pouco por saber que vivi rodeado de coisas estúpidas toda a minha existência e que as minhas mais vincadas mudanças de personalidade foram todas forçadas pela minha consciência se aperceber cada vez mais da quantidade de coisas estúpidas que existem. Reparando eu ou não, as coisas estúpidas tentaram alterar a minha percepção mais básica do mundo, contaminando-me a razão e querendo-me fazer acreditar que as coisas estúpidas são as mais importantes. E com estas considerações fatalistas, passo-vos a falar de espiritualidade, um tema vago, enigmático, já devidamente documentado e, ainda assim, surpreendentemente polémico. Mas o engenho que possuo com as palavras e a consciência que tenho das suas limitações não me permitem aventurar de ânimo leve por um tema de repercussões filosóficas, metafísicas, científicas e religiosas. Fá-lo-ei com tempo. Por agora, inclinemo-nos um pouco sobre a percepção que as pessoas obtêm perante este debate espiritual.
O que as pessoas captam, antes de mais, é que pode haver vida após a morte. Pode haver. Isto, desde logo, acalma-as profundamente e põe-nas relutantes a alterar a sua perspectiva para algo mais prático, factual e, consequentemente, mentalmente mais reconfortante. Os grandes movimentos espirituais, nos quais incluo as religiões, surgiram todos de dois fardos essenciais: a ignorância e o medo de morrer. O povo Maia, diz-se, adorava e venerava o Sol, pela sua grandiosidade, importância, mas essencialmente pelo desconhecimento da sua origem. Os avanços astronómicos permitiram chegar à conclusão que aquele era um corpo celeste, como tantos outros, como o calhau em que vivemos, e como tal tem de haver algo que nos transcenda a nós e ao Sol. Se além de atentarmos a esta falácia interpretativa, tivermos em conta que o instintivo medo de morrer, enterrado na mais básica das consciências, nos afecta persistentemente, é fácil compreender o fenómeno espiritual. Digo espiritual, não religioso. A existência de algo superior ao humano é premissa aceite dentro de todos os movimentos espirituais, mas surge de formas diferentes. Para uns é um velho numa nuvem que promete felicidade eterna a quem passe infeliz pela terra, mas se porte bem; outros ressuscitarão num corpo de outro ser; outros acreditam apenas na capacidade meditativa que permita a elevação da mente um degrau acima dos demais, de forma a observar os conceitos de morte e eternidade com maior amplitude.
É importante registar que eu, como todos, também tenho um medo medonho da morte. Mas a vida não me assusta particularmente. A única razão pela qual eu tenho medo da morte é porque tenho cem por cento de certeza que significará o fim. Daí que os mais sagazes homens que já partilharam connosco as suas ideias tenham sido homens com uma consciência de finitude enraizada, destruidora, cancerígena. É preciso haver morte para haver bons pensadores e, nessa perspectiva, se o medo da morte significar consciência do fim, então há motivos para pensar que a morte, afinal, nos pode elevar o discernimento.
Mas não para uma larga maioria das pessoas. Na sociedade ocidental, há uma intolerância enorme à dor provocada por buracos espirituais, por dúvidas concretas de resposta inalcançável, pelo que há que tapar essa dor com histórias de moral, céus e infernos, vinhos e cobras, mares e maçãs, gafanhotos e cruzes. As pessoas aceitam estas histórias pela sua simplicidade, pela nobreza das suas palavras, pela importância dos afectos, pela perspectiva de vida eterna.
A religião anuncia o que o povo ambiciona: eternidade, bondade e ilusão, um conjunto irresistível que alimenta o ego e afoga perspectivas de verdadeira iluminação.
Contudo, a grande maioria das pessoas não tem nesta crença um verdadeiro alicerce de actuação moral. Têm, isso sim, a aparência. A distinção padronizada e simplificada do bom e do mau: roubar, beber e gozar é mau; ajudar, aconselhar e perdoar é bom. Aqui assenta a frágil e superficial perspectiva moral da sociedade moderna: uma mistura de valores religiosos e modernas circunstâncias, minada de frequentes desobediências e actuações de gosto duvidoso. É instável, mas acaba por ser confortável: não dá muito trabalho, é de certa forma indiferente o critério com que se interpreta este código moral, desde que a aparência lá esteja, e a vida pode continuar a correr com a sua desrespeitosa indiferença.
Limitar-nos à condição de seres cuja evolução permitiu ter uma perspectiva adulterada pela consciência daquilo que é o tempo, o espaço e nós próprios parece ser pouco ambicioso. Mas não convém esquecer um profundo egoísmo nisto tudo: a devoção à divindade nada mais é do que ambicionar ser uma. Ambicionar ser intemporal, desmedidamente sabedor e emocionalmente desapegado – precisamente as três propriedades que faltam ao ser humano para deixar de sofrer.

"Statu quo" em português

2011-06-23T16:50:00.002+01:00

Neste país esperam-se meses e anos por uma operação cirúrgica, mas veja bem estas rotundas, tão organizadas que são, veja estes estádios de futebol, as nossas equipas são as melhores do mundo, veja estas turbinas eólicas, quão limpa é a nossa energia, veja como a fibra óptica é brilhante, vai ver como daqui a um mês “mais de trezentos canais” vai lhe parecer pouco, sinta como os subsídios são generosos, compre um café e um pastel de nata com o cheque, vá a uma repartição das finanças, saiba que a nossa função pública é um negócio de família e os nossos funcionários públicos gostam das suas gorjetas em envelopes brancos, se lhe parecerem meio sonolentos, não se aflija, é normal, eles têm mais medo de você do que você deles, conheça os nossos padres, certamente nenhum é pedófilo, aqui nem se imagina tal coisa, eles sabem latim, diga lá se isso faz sentido, homens eruditos, homens de letras, homens humanistas como esses não se dariam a essas poucas vergonhas, não se esqueça de provar o bacalhau, todos os trezentos e sessenta e cinco modos de confecção, não se preocupe, não se vai fartar, com o tempo a gente habitua-se a estar farto, acontece a todos.

Velho rezingão

2011-06-18T19:51:00.003+01:00

Saramago teve o azar da ousadia. Uma ousadia bem mais burlesca que as dos demais génios literários.
Descansem os mais pudicos. Quando falo de ousadia, estou muito longe de referir as considerações que Saramago fez sobre o fenómeno religioso, mormente o judaico-cristão. As vozes que condenam tais blasfémias são incultas ao ponto de ignorar que aquilo que Saramago evidenciou já havia sido manifestado há muito tempo. O facto de Saramago ser condenado, no áureo e próspero século XXI, pelas suas hereges interpretações de episódios e ensinamentos bíblicos, choca se analisarmos cruamente, mas está longe de espantar.
Também não falo da presumida falta de portugalidade de Saramago. Apenas em Portugal o sentimento patriótico, herança inegável do nacionalismo colonial, se consegue sobrepor à grandeza literária. Quem leu Saramago sabe que este amou Portugal com desmedida gratidão. Quem absorveu Saramago sabe reconhecer que, navegando no mar de sarcasmo embriagante que são os seus livros, os grandes sobressaltos surgem exactamente nos momentos de reflexão, consideração, descrição, condenação ou exaltação do povo português. É a falar de Portugal, ou, mais sorrateiramente, do povo lusitano, que a escrita de Saramago mais atinge uma arrebatante perfeição expositiva. Bem vistas as coisas, Saramago – o escritor, bem entendido – só poderia ser português. A oralidade da sua escrita só poderia ter sido herdada da expressividade discursiva de um português. Um português fala sem parar; Saramago escreve sem parar. Parece-me indissociável.
Quando vos falo de ousadia, falo-vos de uma em particular que, pela raridade, merece que seja lembrada. A ousadia de Saramago foi nunca se ter refugiado na grandeza dos seus livros.
Passo a explicar: Saramago tem uma eloquência prosaica sem par na recente literatura nacional. Considerando a irreverência temática e gramatical, única característica captada pelos mais distraídos, à qual acrescentamos o sempre dúbio prémio da academia sueca, é natural a mediatização da sua figura. Aqui assenta o dilema: ou o escritor se esconde da esfera mediática, limitando a sua imagem pública àquilo que o seu engenho artístico concebe; ou, por outro lado, encara o mediatismo como um processo bidireccional, em que as suas palavras – de Saramago pessoa, não escritor – poderão ter alguma repercussão no povo que as ouve.
Saramago optou pela segunda hipótese. E, ao fazê-lo, fez o que todos fazemos perante outros seres humanos: construiu uma persona e deixou-se orientar por ela diante dos demais. A máscara que escolheu, essa, é questionável. O seu radicalismo trotskista é incomodativo, tremendamente irritante até, e o seu idealismo humano, ainda que louvável, é atípico num homem de tal sagacidade. Mas há sobretudo que destacar que Saramago optou por se expor com estes hiperbólicas assumpções, indo para além daquilo que foi a sua mensagem escrita, mais do que suficiente para o consagrar.
Dirão os leitores, sempre atentos, que não é rara a utilização da fama para a criação de uma máscara persuasiva. Discordo; este abuso é raro, sim. Entre os génios. E Saramago foi um. Mais um que se poderia ter abrigado no reconforto de uma obra reconhecidamente de excelência e de uma jornalista espanhola que tratava dele como de um marajá. Não o fez, ousou extrapolar a sua dificilmente superável palavra escrita com ideias faladas, e ter-se-á dado mal, pelo menos em Portugal, país que abandonou por não aceitar histórias de cobras falantes e insuspeitos milagres com a passividade desejada.
Era um homem terrivelmente exagerado. Provavelmente, nem sequer era boa companhia. Fez, porém, um estonteante malabarismo entre a fama e a eternidade. É importante separar, assim, valores distintos. Há valores humanos, políticos e espirituais. E há o valor literário. Se Saramago tivesse sido um ateu comunista, mas dos idiotas - e eles existem - poderia ser lembrado pela controvérsia. Mas a grande literatura tem a peculiar capacidade de sobreviver às mais apocalípticas histerias. E quando passar a tempestade que Saramago – humano - provocou com as suas acintosas apreciações, restarão sempre as lombadas beges de Saramago – escritor - para lembrar que aquele fervoroso e impertinente velho rezingão era, no fundo, um apagado sonhador.

Manifesto Papel Higiénico

2010-10-28T22:09:00.001+01:00

Eu rio-me quando leio comentários de portugueses irados com o estado do seu país. Portugueses desapontados com o estado em que isto chegou. Não merecemos este país. O nossos políticos são todos corruptos e estamos a falhar os valores de Abril, seja lá o que isso for.

O estado a que isto chegou, caros amigos, a bela merda em que estamos metidos foi criada por nós. A generalização é meramente uma solidariedade patriótica. O "nós" são os portugueses que se revoltaram em Abril, os mesmo que "construíram" este país.

Foram eles que decidiram tudo isto. Foram eles que quase enfiaram o país numa guerra civil no Verão Quente de 75. Foram eles que esbanjaram milhares de milhões de subsídios europeus em quilómetros intermináveis de auto-estradas que ligam cidades desérticas e decadentes. Foram eles que pegaram no dinheiro do investimento e do futuro e transformaram-no numa farsa, num aumento artificial da qualidade de vida.

Foram os nossos pais e tios e avós e amigos e conhecidos que decidiram isto. Foram eles que aceitaram os subsídios generosos do "Estado Social" uma criação fabulosa da esquerda portuguesa. A mesma que agora anda agarrada ao poder. A mesma que agora só sabe reclamar. A mesma que só sabe opor, criticar, destruir e distorcer.

Foram os emigrantes que decidiram isto. Foram eles que saíram numa enxurrada de milhões à procura de uma vida melhor longe da letargia e do marasmo e da puta da saudade. Que nação é esta? O nosso valor nacional é a saudade, sentida por pessoas que estão em casa.

Foram os políticos que decidiram isto. Foram eles que criaram uma função pública monstruosa, lenta e ineficiente, aliada a um sistema de justiça falhado numa nação inteira que aceitou de bom grado os mais de trinta anos de cunhas, abuso de poder, falta de ética generalizada, corrupção descarada e politiquices calculadas.

Foram os portugueses, de esquerda, centro e direita, todas as alas e todas as facções, miúdos e graúdos, ricos e pobres, portuenses e lisboetas, açorianos e madeirenses, todos foram os perpetradores deste crime.

Os filhos da Revolução, esses desgraçados, sim, esses vão pagar a conta da mariscada e do champanhe, dos submarinos e comboios de alta velocidade. Aqueles que nasceram nos anos setenta, oitenta e noventa, esses vão ficar com a batata quente nas mãos. Esses vão andar a maior parte das suas vidas adultas a pagar pelas férias dos pensionistas de Abril.

Crescemos num mundo bastante melhor do que o vosso. Tivemos desde sempre o direito à liberdade, saúde e educação. Mas isso não vos concede o direito de não só hipotecar o nosso futuro, como destruir qualquer hipótese de conseguirmos pagar um dia o raio da hipoteca.

Portugueses

2010-10-06T07:48:00.001+01:00

Somos uns sóbrios irrecuperáveis.

Austeridade para Todos

2010-10-04T04:37:00.008+01:00

“Portugal é um país traduzido do francês em calão” – Eça de Queirós

Frases destas são comuns no universo literário português, dentro do espectro da crítica social e da crónica jornalista. Sempre calamitosas e pejorativas, estes pequenos aforismos procuram resumir uma determinada característica do espírito português, mesmo representando generalizações crassas sem contexto factual ou empírico.

Apesar disso, como muitas outras coisas erradas, são extremamente divertidas. Há um fatalismo trágico inerente na condição de ser português. Uma vida de probabilidades pessimistas sobre as quais é batalhada a noção eterna de que somos os mais atrasados entre o mundo desenvolvidos.

O português não confia no próximo, desconfia cegamente e crê que os políticos roubam todos numa vida que é feita a partir do desenrascanço e do chico-espertismo. Para o tuga habitual o perigo está sempre à espreita, a conspirar numa esquina qualquer para privar o povo de mais um das “conquistas de Abril”. A silly season não está circunscrita ao Verão, prolonga-se ao longo do ano, entupido de soundbytes, polémicas e crises que, lentamente, empurram a agenda política.

Com a chegada do início do ano lectivo, a crise na Educação está de volta, aliás, nunca partiu. Esteve silenciosamente à espera. Estatuto do Aluno, Magalhães, Mega-Agrupamentos, Avaliação dos Professores, A Aluna Que Queria o Telemóvel de Volta, Novas Oportunidades – o repertório é vasto e, se deus quiser, muitas mais virão.

O que é sempre positivo. Não sei se será pela ingenuidade natural da juventude, mas a minha visão da política e o meu interesse na situação da economia e do país é meramente desportiva. Interessa-me a discussão absurda dos problemas impossíveis de resolver, das crises políticas artificiais que, de vez quando, lufam bafos de ar fresco na cenário nacional.

Como no futebol, a excitação vem da polémica e das pequenas doses de adrenalina que se obtêm em discussões irracionais. O Benfica vencer já não me chega. Agora o Benfica deve vencer, com uma grande penalidade mal assinalada e pelo menos duas expulsões. É assim, os desempregados que me perdoem, mas às vezes, mesmo quando tudo parece irrecuperável, é possível encontrar divertimento.

Eu sei que anda tudo por aí, com náuseas e dores de estômago, revoltados com o PEC III e com o fim da festa dos subsídios e apoios sociais. Pensem no lado positivo: PS e PSD estão ao rubro na luta pelo título, a CGTP já marcou a greve geral, a Irlanda está cada vez pior e, se tudo correr bem, o FMI vem meter o bico.

Agora, com a aprovação do terceiro pacote de austeridade estou à espera de muitas novidades e entretenimento. “Austeridade”, aliás, que bela palavra, o assessor que cunhou o termo é um génio. Se ele por acaso for um português Socialista, tenho a certeza que já arranjou um bom emprego numa empresa qualquer com participação do Estado.

No dicionário a palavra "austeridade" está associada à integridade e rigor. Na realidade, bem, é o que se vê. Austeridade também está associada ao estoicismo. Por outras palavras, implica fechar a boca e não demonstrar emoções, neste caso, a revolta.

Este é o verdadeiro problema. Os portugueses sabem reclamar como verdadeiros campeões. Agora, "revolta", no sentido verdadeiro da palavra, não significa isto nem isto.

Extorsão

2010-09-29T02:39:00.004+01:00

Aqui e aqui, amigos.

É oficial. Vivemos em tempos malucos, de especulação financeira absurda que, depois de uma crise tão épica, deveria pelo menos ter incitado a um ímpeto de reforma do sistema económico.

Nada de delírios de esquerda, no entanto. O assunto agora é fraude, é extorsão e sei lá, não tendo o mínimo conhecimento do quadro legal da compra de títulos de dívida portuguesa, arriscaria na mesma que algum crime, ou pelo menos uma irregularidade ocorreu aqui.

O procura de títulos de dívida portuguesa superou a oferta. São simples princípios económicos aqui em jogo. Quando a procura da dívida supera a oferta, um atestado de qualidade do emissor, os juros naturalmente baixam.

Alguém, um ser qualquer pegajoso, decidiu parasitar nas costas do português, que já há tanto tempo andam vergadas pelo peso da sua história. Alguém deveria fazer alguma coisa, portanto. Cavaco gosta tanto de realizar discursos mediatizados pelo pânico passivo do Presidente da República, poderia pelo menos, não sei, agraciar-nos com algumas palavrinhas sobre este assunto.

Falem com quem for necessário, partam algumas cabeças, despeçam algumas pessoas, demitam-se, não se demitam, façam alguma coisa. A crise há muito que já passou a ser uma piada de mau gosto. Qual crise, qual quê.

Turismo Trivial

2010-09-23T09:19:00.001+01:00

O meu turismo ideal é uma recriação da vida quotidiana em outro país. Em termos mais simples: gosto de tentar viver no país onde estou, mesmo que seja por alguns dias. Em Paris não quero ir ao Louvre ver a Mona Lisa, não quero ir às catacumbas nem ao Arco de Triunfo.

Quero, antes, acordar numa hora preguiçosa, mas responsável, como as dez horas da manhã, dirigir-me a um café francês pretensioso qualquer, para tomar um pequeno-almoço lento e jocoso.

No Interrail, lembro-me de olhar de relance à Torre Eiffel, à Torre de Londres, ao Big Ben, ao Coliseu e todas os outros monumentos de postal da Europa, e pensar “grande merda”. Gostei, sim, dos bairros judeus em Praga, da vista do Estreito de Dover, dormir na rua em Londres e ser acordado pela polícia.

Em Veneza gostei de andar pela cidade às seis da manhã, sem mapa, e mais importante ainda, sem turistas, sem a companhia intrusiva e armada de câmaras fotográficas das famílias asiáticas de férias. A melhor coisa que fiz na Escócia foi a viagem de comboio até lá. Em Viena comi chocolate e passei três dias com o estômago quentinho, cheio de café e chocolate quente.

Em Marselha, comi um Big Mac na estação de comboios que, depois de quase dois dias sem comer, foi a melhor refeição da minha vida, peço desculpa, mãe e avós. Em Edimburgo passei uma tarde inteira enfiado na cama, debaixo de mantas, a ver televisão escocesa, numa estalagem local assombrosa.

O melhor concerto da minha vida foi em Praga. Numa das inúmeras pontes da cidade, mesmo no meio, tocava uma banda de velhos. O vocalista a marcar o ritmo com duas panelas, o saxofonista, um homem de longa barba branca sentado numa cadeira de praia, de calções e chinelos, de óculos escuros e chapéu e um homem de alta estatura a tocar contra-baixo. Tocavam “What a Wonderful World” de Louis Armstrong num estilo recaído e moroso de felicidade domingueira. Foram os únicos músicos de rua a quem dei dinheiro.

Enfim, não subi à Torrei Eiffel, não entrei na Casa de Anne Frank e não fui ao Loch Ness. Esses ficam para depois. Ficam para um Inverno frio, mas sem turistas.

Ler pela incredulidade

2010-09-22T02:09:00.001+01:00

Eu conheço as conotações negativas da expressão “a juventude de hoje está perdida”. Assim como o mundo do pós-guerra de 1920 desmanchou-se em lamúrias e condenação dos hippies da geração de 1960, também esses riem-se agora da juventude fútil e preguiçosa dos dias que correm. Mas a verdade é simples. Os jovens de hoje simplesmente não lêem.

Não lêem jornais, não pegam num livro, não são interessados em política, vêem demasiada televisão e passam demasiado tempo no computador e no telemóvel. É esse o discurso de sempre, normalmente vindo de intelectuais e académicos.

António Lobo Antunes disse que a sua ânsia de escrever nasceu da leitura, não de autores clássicos, mas das simples bandas desenhadas, Flash Gordon. O meu gosto pelos livros nasceu de forma semelhante. Como se diz na minha língua natal, o brasileiro, eu devorava “revistas em quadrinhos”. A infância foi perdida no meio da Turma da Mónica e em mergulhos imaginários na piscina de moedas da caixa-forte do Tio Patinhas.

Ler acabou por se transformar num hábito, cultivado pela sorte de ter uma feira de livros a 200 metros de casa. Tive sorte em ter uma tia que me presenteava no aniversário com livros ao invés de Playstations e Gameboys.

É difícil perceber o porquê do desinteresse na política, desconhecimento da existência de jornais, revistas, livros ou mesmo sites noticiosos. Generalizações à parte, a verdade é que já se sentem os efeitos. Nas últimas eleições legislativas foram registadas as taxas de abstenção recorde. Parece algo benigno mas condiciona gravemente a instituição democrática.

Isto não é só apenas sobre a falta de hábitos de leitura. É sobre pais e mães que largam os filhos colados na televisão durante dias inteiros. Ver televisão não requer qualquer esforço mental e a ciência já veio dizer que a actividade cerebral quase cessa durante essa actividade.

Leio porque o caos do Universo ditou que comprasse livros do Jorge Amado, Érico Veríssimo e Monteiro Lobato e depois descobrir, num choque de incredulidade, que eu não era o único que conhecia esses autores. É mesmo assim. Eu leio pela incredulidade.

Randy Newman - 06 Losing You (Jazz Open 06)

2010-09-07T20:04:00.000+01:00

Costela à Comunista

2010-09-01T06:36:00.002+01:00

Nunca me considerei comunista, mas como todo jovem rebelde, tive uma costela de esquerda revolucionária. No entanto, a única coisa que ficou foi a crítica filosófica do capitalismo como sistema económico. O capitalismo aliena o indivíduo – é tão simples como isto.

O capitalismo, uma orquestra ditada pelas leis do mercado livre, é simplificada pela interacção entre a oferta e a procura. Isso significa que a produção é ditada pelos bens e serviços que a sociedade aprova e quer usufruir.

O resultado está à mostra. Prédios históricos caem como dominós no Porto enquanto nascem moradias geminadas e prédios meramente paralelepipédicos. O comércio local e tradicional morre lentamente, sendo agora apenas um elemento de curiosidade breve de turistas pretensiosos.

Ninguém realmente se interessa pelas esculturas de barro tradicionais de um vilarejo português qualquer. O povo se interessa por centros comerciais grandes como bisontes e lojas absurdas em corredores intermináveis.

O que me preocupa é o progresso social ser visto como uma corrida. A classe política desmancha-se em lamúrias pelos custos da Saúde e da Educação, num Serviço Nacional de Saúde lento e cheio de boas intenções. As escolas agora juntam-se em mega agrupamentos, pequenas vilas de estandardização de crianças.

Sim, gastamos muito dinheiro em hospitais e escolas, mas meu deus, qual é a alternativa? Deixar o povo morrer ignorante? Sim, eu sei, é necessário diminuir a despesa pública nessas áreas, mas coisas tão básicas e essências podem não representar procura, mas representam necessidade.

Ou um homem, José Sócrates, que aprova o plano para a construção de uma barragem pela EDP que irá submergir a linha do Tua, que, parafraseando a personagem Seth do filme Superbad: é como dar uma chapada a deus por ter oferecido uma coisa maravilhosa.

O problema do comunismo é que apesar de criticar o capitalismo lindamente, oferece-se como a única alternativa válida, solução sacrossanta e salvadora. A própria existência do comunismo como ideologia nas sociedades actuais é fruto do ambiente capitalista.

Grande parte da máquina comunista actual está relacionada os símbolos: a cor vermelha, a fotografia icónica de Che, frases icónicas de Che, o martelo e a foice interligados, estrelas e revoluções. Todos eles convenientemente impressos em t-shirts vendidas em cadeias de lojas de roupa e shoppings que surgiram pelas leis do mercado.

Já estivemos muito mais perto de ser um regime comunista. No Verão Quente de 75 estivemos na vertigem de uma fabulosa guerra civil entre o norte moderado e o sul radical. Numa coisa, no entanto, parecemos iguais ao regime comunista da Coreia do Norte. Foi noticiado que o treinador da selecção norte-coreana foi enviado para um campo de trabalho depois dos maus resultados no Mundial. Portugal apressou-se a imitar a nação irmã. Entre o deserto mediático onde largaram Carlos Queirós e um campo de trabalho, o diabo que escolha.

The Dark Knight

2010-08-29T19:31:00.000+01:00

Ao contrário de 90% do mundo civilizado, eu apenas vi o The Dark Knight ontem. Retiro tudo o que já disse sobre filmes sobre super-heróis. Eu até aceito o facto de o Super-Homem usar cuecas por cima do collant.

Jornalismo do Século XXI

2010-08-27T18:05:00.017+01:00

Identifico em certas notícias e artigos do Público uma certa ingenuidade na escrita e aleatoriedade na organização estrutural do texto. Enfim, chagas de quem não sabe do que raio está a falar.

Imagino a breve consulta que fizeram na Wikipedia e a despreocupação geral de que o que importa não é o que dizemos, mas sim dizer alguma coisa com nexo.

Carrego a mesma cruz, caros amigos. Esta arte surgiu com a realização de trabalhos à última hora, uma capacidade de procrastinação superior ao comum mortal, de encontrar alegria e prazer na mais simples e básica das tarefas - lavar as mãos, cortar as unhas, comer e projectar olhares vazios para o horizonte, mesmo que seja um aterro sanitário.

Na Faculdade, as apresentações de trabalho são entrevistas políticas. O objectivo não é explicar e postular, não é mostrar o domínio absoluto da matéria. O objectivo é distrair imitando o efeito da televisão.

Durante cerca de quinze minutos da apresentação divago, atraso e imponho obstáculos no caminho da percepção da audiência. É hipnotizar com uma canção tocando uma flauta para as cobras indianas da audiência. Refiro curiosidades históricas distantes, mostro conhecimentos profundos sobre outras ideias irrelevantes e apenas olho para o professor quando liberto os pequenos blocos de conhecimento que tenho sobre o verdadeiro tema.

Toda e qualquer actividade é mais importante do que a actividade que de facto é a nossa obrigação. Somos seres anárquicos, enjaulados pela vida moderna, apesar de sermos cidadãos poluidores, globalizados e mundanos como os outros. Não é pela tarefa ser difícil. É por ter sido imposta.

Preguiçosos do mundo, uni-vos!

Delicioso

2010-08-12T01:06:00.002+01:00

Meu deus, como sabe bem ver este vídeo.

Justin Bieber a levar com um garrafa de água na cabeça

A Praga dos Subúrbios

2010-08-11T00:08:00.002+01:00

Com a crescente existência de subúrbios e áreas exclusivamente residenciais, a morte arquitectónica do Porto parece estar a ser atentada progressivamente. Os subúrbios limpos, de relvados geométricos e fezes de cão a serem recolhidas com saquinhos plásticos por donos a fazer jogging.

Pelos prédios originais do centro do Porto delineiam-se pedras escurecidas pelo tempo e gastas pelo povo português mais obstinado. No granito observa-se gárgulas, brasões, cruzes, santos, virgens marias e meninos Jesus.

Enfim, memórias de Porto longínquo, comercial e liberal mas temente a Deus. Pontualmente, essas memórias são interrompidas pela visão de um prédio moderno. Na frente, está erigido um cartaz gigante a gritar por T3 e T4 a preços competitivos com uma família plenamente feliz no fundo da imagem.

O que peca e o que condena esta arquitectura à morte é a falta de carácter, de animus e de abertura ao mundo. São pequenas cápsulas geminadas, caixões claustrofóbicos que segregam ainda mais os viajantes para vida insossa das classes médias.

Sei que parece dramático, retirar ilações tão generalistas apenas sobre a arquitectura. Mas o Porto do Império nunca se permitiu ser como os outros. Gaia já é uma cidade dessa espécie. Apenas prédios de 30 andares, com duplex e garagem, acesso fácil à auto-estrada, situados numa zona segura e perto de boas escolas.

Matosinhos, principalmente na zona costeira, os sinais são os mesmos. O espaço outrora ocupado por casas e solares e palacetes burgueses, agora e ocupado pelo delírio artístico de empresas de construção civil.

Ir dos arredores para a Baixa do Porto, é mais do que uma viagem, é uma travessia. O mapa demográfico das cidades agora formam “donuts”, dizem, os centros das cidades têm custos de vida mais caros.

Citando Vinícius de Moraes num outro contexto: “as feias que me perdoem, mas beleza é fundamental”. A arquitectura moderna dos prédios residenciais nos grandes centros urbanos é pobre. São linhas rectas completando formas geométricas perfeitas, preenchidas por cores modernas. É ergonómico. E também enjoativo.

Genial, pá!

2010-08-10T14:20:00.001+01:00

Blasfémias

Sobre a esquerda bloquista e comunista.

A Sócrates o que é de Sócrates

2010-08-09T02:18:00.000+01:00

De Sócrates, tudo se falou. Se era corrupto, sobre as manchas de suor, sobre o vício do tabaco, dos familiares e da formação académica. Até as férias da pobre criatura estão sob escrutínio mediático agora.

O editorial da Revista Sábado desta semana refere que os Primeiros-Ministros de Espanha e Reino Unido vão limitar as suas férias a "alguns dias". Dizem que, face à decisão de José Sócrates de desfrutar de 15 dias de férias num hotel de Luxo no Algarve, ninguém pode impedir os portugueses de julgá-lo.

O texto diz ainda que Sócrates deveria ter sido solidário com o povo a quem retirou os apoios sociais. Deveria ter encurtado as férias. No fim referem que não é demagogia - é bom senso.

Bem, eu leio a Sábado todas as semanas. No entanto, nunca levo a sério o que escrevem. É impossível respeitar uma publicação que utiliza ironia barata em editoriais.

Sócrates tem o direito inalienável a desfrutar de 15 dias de férias. No final do dia, debaixo de toda a treta, detrás de todas as notícias, está lá um homem. Um homem que desempenha uma função, para a qual foi eleito duas vezes.

Alguém que, na sua condição de ser humano, tem uma vida finita. Um homem que no final do dia, quando se fazem as contas, está simplesmente a manejar o barco da melhor maneira que pode.

Berço do meu bom humor

2010-08-06T02:12:00.008+01:00

Já perdi a conta de quantas vezes fiz, refiz e fiz outra vez o trajecto Portugal-Brasil, Brasil-Portugal. Por esta altura eu já consigo recitar o menu da TAP a dormir e consigo imitar o discurso do capitão, palavra por palavra. Por vezes, quando estou bêbado, consigo fazer uma imitação perfeita das hospedeiras de bordo da TAP.

Olhando para baixo da janela do avião, vejo o Estádio da Luz, depois o Estádio de Alvalade, e depois oceano e mais oceano, num azul infindável que só acaba 9 horas depois. No momento que o meu pé toca o solo brasileiro, o meu humor muda completamente. O chão é mais quente, o ar é mais quente, as pessoas são mais quentes. Dá vontade de beijar o chão. Tudo faz-me sentir em casa. Aqui, todas as pessoas usam roupas leves, estão de bom humor e em questão de sorrisos e cordialidade, aqui é Natal todos os dias. O Brasil é o berço do meu bom humor.

Logo na chegada ao Aeroporto Internacional do Rio de Janeiro/Galeão – Antonio Carlos Jobim é possível notar uma diferença. Os passageiros do voo, maioritariamente divididos entre portugueses e brasileiros, são separados para o controlo alfandegário. Brasileiro para um lado, estrangeiro para o outro. É sempre engraçado observar os meus pais, na fila gigante de portugueses, de passaporte na mão, à espera de poder entrar em terras tropicais. Se algum decidir seguir a carreira de criminoso, sempre posso fugir para o Brasil, à la Fátima Felgueiras.

A existência por lá pacifica e divertida. Os únicos momentos frenéticos que para mim existiram foram a andar de carro. Não tenho a certeza, mas acho que a minha mãe aprendeu a conduzir no caos do trânsito carioca. A habilidade da minha mãe como condutora de carros é algo assombrosa. Conduzir no Rio é um desafio aos sentidos. Carros por todas as direcções, não se respeitam leis de trânsito, o que ali impera são as leis da selva. É um chamamento de Darwin, na natureza só sobrevivem os que melhor se adaptam.

Lembro-me dela a buscar-me na escola, ouvindo o rugido do motor do nosso carro. Era um Chevrolet Kadett humilde, mas sob o controlo das mãos e pés da minha mãe, qualquer carro ganha imediatamente pujança extra. Numa tarde qualquer no Rio, ao observar o carro da frente a ser assaltado numa paragem de sinal vermelho, a minha mãe rapidamente encetou por uma corrida desenfreada no passeio, desviando-se de sinais de trânsito e pessoas.

Mas não é na violência social que se nota a diferença entre Portugal e Brasil. É na língua.

Falar português do Brasil é um exercício de fluidez e simplicidade. O brasileiro fala como quem deixa cair coisas. É sem querer, não existe uma intenção. É um acto automático, um reflexo pavloviano possuído de sentimento humilde e caloroso. O Eça já o disse, é “português com açúcar”.

Falar português original é como declamar poesia, com extremo cuidado nas entoações, na poupa e na atitude com que se fala. Há uma espécie de relação colonizador-colonizado que é possível sentir quando um português conversa com um brasileiro. O português de Camões é telúrico e aristocrático. Mesmo o português ignorante das aldeias isoladas do Minho é quase um cântico religioso em latim. É pomposo, mas singelo na sua graça.

O português fala como se tivesse um peso nas costas, uma cruz que carrega na crucificação do dia-a-dia. O brasileiro fez questão de deixar o fardo masoquista bem longe. Mais precisamente, a sete mil quilómetros de distância, com um oceano inteiro entre o caminho.

Muita gente reclama da violência do Brasil. Eu, já habituado a isso, confirmo e aceito. Mas dê-me aquele medo de passar na Linha Vermelha, ou aquele frio na barriga quando vemos de relance a entrada de uma favela, porque eu prefiro isso ao tédio intragável da resignação. O Rio de Janeiro é uma cidade em guerra, mas por lá, luta-se pela felicidade. E se analisarmos bem a questão, é única luta que vale a pena lutar.

Dizem que nalgum lugar, algures em Vila Verde, vive um homem feliz

2010-08-04T05:33:00.002+01:00

Os meus pais são originários de duas aldeias em Vila Verde, Braga. São as aldeias de Oriz São Miguel e Ponte de São Vicente, uma seguida da outra, uma exactamente igual a outra.

As estrelas no céu de Oriz São Miguel e Ponte São Vicente são como os brinquedos pendurados no berço de uma criança. Ainda me lembro da minha avó a apontar para o céu e destacar três estrelas seguidas em linha.

- São as Três Marias, filho.

E eu, a apontar também o dedo à constelação, ingénuo sobre a superstição popular.

- Não apontes, que nascem-te verrugas nos dedos, filho.

Nessas terras existem apenas dois cheiros na natureza. O cheiro da terra molhada, sempre acompanhada do som da água a correr nos regos. O cheiro arbóreo e herbáceo, de campos de margaridas e bouças de pinheiros.

Já avisam no nome da cidade. Em Vila Verde, os campos verdejantes lustram a paisagem num contínuo galopante que desafia os limites do olhar humano. O sinal que marca a entrada em Vila Verde grita: “Respire fundo, está em Vila Verde!”.

Os vilaverdenses são assim, é um povo que cumprimenta com pontos de exclamação. Nas romarias e bailaricos, Baco olha orgulhosamente para os seus súbditos, encharcados em vinho tinto caseiro e, por isso, com grande teor alcólico. Potenciadas pela música popular de concertinas e cavaquinhos, as festas vilaverdenses ganham às vezes contornos de orgia e depravação, como se aqueles pequenos homens de Deus contivessem a alegria ao longo do ano duro, cheio de milho para plantar e mato para roçar.

As mulheres são matriarcas existenciais, muitas vestidas de preto em luto, outras de lenço à cabeça. Os homens de Vila Verde são dramáticos. Discutem política com a polémica a correr nas veias, com vozes operáticas e ânimos exaltados, num espectáculo que todos assistem indiscretamente. Para um vilaverdense é tudo uma questão de vida e morte.

Eu, nessas terras, sou sempre uma criança a correr pelos campos de milho enquanto estão a ser irrigados no Verão, a beijar a pouco higiénica Cruz de Cristo na Primavera, a andar pelos tapetes de folhas secas e crocantes no Outono, e a jogar cartas à lareira no Inverno. Vida simples, vida fácil, vida feliz. Não há muitos outros locais do planeta sobre o qual eu possa dizer isto.

O único pecado grave que cometi (Desculpe, Padre Fernando!)

2010-08-01T23:04:00.000+01:00

Uma vez roubei uma carteira quando tinha oito anos. Não magoei, nem ameacei ninguém. Simplesmente peguei numa carteira que tinha sido esquecida numa mesa momentos antes.

A justiça é cega, ou funciona mal, já nem sei bem como é esse ditado. Mas, para a justiça, cega ou inútil, aquilo seria um crime. Um crime premeditado, planeado e executado por uma criança de 8 anos, de nome Leandro, no bairro de Ipanema na cidade do Rio de Janeiro, Brasil, em 1998.

Sei que hoje roubar é quase cultura. Todos roubam chiclets, ou um brinquedo inútil numa loja dos chineses. Mas o meu crime sempre me pareceu com uma piada cósmica, algo engendrado pelo próprio Deus, um sinal, um pequeno prenúncio do destino, um aviso para o que o futuro poderia ser.

Transgredi um código social moral, um mandamento cristão, judeu, árabe, um acto imaturo e desonrado segundo os princípios budistas, taoistas e hindus. Pior, no mundo muçulmano ficaria sem uma mão. Na minha casa, teria levada umas palmadas.

No meu lar infantil as ameaças de castigo dos progenitores eram bastante peculiares. Lembro-me da minha mãe, inflada de raiva, a dizer que poria pimenta na minha língua se eu não parasse de falar palavrões. Era sempre uma confusão. O meu pai a pedir-me para dizer palavrões, quando eu era muito pequeno, provocando a risota generalizado dele e dos meus numerosos tios. A minha mãe não reagia da mesma forma, antes ameaçava temperar a minha língua para churrasco.

As ameaças da minha mãe eram vazias, claro, consigo-me lembrar claramente de observá-la, de avental, na sala, deixando escapar um riso, quando eu disse o meu primeiro “foda-se”, reagindo à derrota do Vasco da Gama frente ao Flamengo, na final do Campeonato Carioca de 1996.

Os meus tempos no Brasil, sempre me pareceram memórias de uma vida exótica. O Brasil, pelo menos na minha cabeça, era uma colónia portuguesa, tal era o tamanho do contingente da Família Silva por aqueles territórios.

E a carteira? Estava vazia, não tinha absolutamente nada, dei-a à minha mãe. Ela, que na sua gratidão ingénua, pensou ter recebido um presente genuíno. E os palavrões? Continuam presentes no meu discurso, talvez em demasia, mas foda-se, às vezes um homem tem que mandar as regras para o caralho. Mesmo sob a ameaça de pimenta na língua.

A minha pátria é ser português

2010-08-01T04:46:00.001+01:00

Há no povo português uma individualidade extraordinária. Não vemos o nosso país de origem como uma figura paternal ou maternal, detentora do nosso respeito e obediência. Vemos a nossa nacionalidade como uma condição genética, inerente ao sangue, algo que verte pelos poros.

A alma dos portugueses não é uma ideia religiosa. A alma dos portugueses é a alma lusitana – uma ideia patriótica. É um imaginário cultural complexo cheio de predisposições melancólicas e saudosistas. Os portugueses vêem-se como donos de um país inferior e que de algum modo, este deverá merecer que os portugueses habitem o seu solo.

Nas costas arqueadas e frágeis do português, a Cruz de Cristo já palmilhou mundo e meio. Inventamos uma globalização, criamos um império maior do que os sonhos, que caiu em declínio, mas deixou uma marca: a imensidão da alma portuguesa.

Basta um português no Burkina-Faso, para esse país se transformar numa colónia portuguesa. Não é um homem, é um contingente português, portento de poderes legislativos, judiciais e executivos. O povo português é uma rede diplomática, todos são representantes máximos em pleno direito não de Portugal, mas da nacionalidade portuguesa.

No entanto, cada português faz tudo por si. Não o faz pela pátria, não o fez por Portugal, fá-lo por causa de ser português. E ser português é uma luta. Uma luta contra um egoísmo pessoal, um exercício prolongado de responsabilidades inerentes à condição portuguesa. É um povo que poderia viajar para qualquer lugar do planeta e recomeçar uma história quase completa.

É isso, caros compatriotas. A nossa pátria não é Portugal. A nossa pátria é uma acção, não um estatuto. A nossa pátria é ser português.

Psicanálise Nacional

2010-07-30T03:41:00.003+01:00

Um homem chamado Miguel Torga realizou uma psicanálise à pátria que chamamos Portugal.

O resultado está inscrito neste fabuloso e prodigioso livro.

"- O Porto? - dizia ela. - O senhor já viu no mundo terra mais bonita e gente mais séria?"

"Se todas as terras do mundo tinham o seu cartaz gustativo - queijadas, ovos moles, arrufadas, morcelas e pão-de-ló, para dar alguns exemplos -, o Porto tinha dois. Um, grosso, terroso, sujo como a trivialidade da natureza - as tripas; outro, subtil, etéreo, imponderável como a própria magia - o vinho fino. Um para a exigência das nossas pançadas lusitanas; outro para a sede sem fim da secura universal."

Diálogo interior sobre a entrada da Guiné-Equatorial na CPLP

2010-07-29T04:25:00.004+01:00

- A Guiné-Equatorial quer entrar na CPLP.
- Não sabia que se falava português lá.
- Pois, aquilo já foi uma colónia. O Presidente decretou a língua portuguesa a 3ª língua oficial.
- O que isso quer dizer?
- Quer dizer que o português vai ser ensinado nas escolas.
- Que escolas?

Morra o Calor, morra! Pim!

2010-07-27T21:20:00.004+01:00

Aqueles que não acreditam no aquecimento global já não têm justificação para tal descrença. As temperaturas já não são altas. As temperaturas já fugiram de qualquer escala ou possível medição. Antes, ir à praia era uma actividade horrível. Era um sofrimento redutor. Consistia simplesmente em ir ao ponto de intersecção entre a terra e o mar, retirar as vestes e deixar que o sol fizesse o seu trabalho.

No entanto, por estes dias sair de casa já é um suicídio, quanto mais ir à praia. Alguém que telefone a São Pedro, ou mesmo ao Diabo, e façam o favor de lhes dizer que alguma coisa está a correr mal. Não sei se São Pedro estragou o termóstato ou se o Diabo finalmente chegou à Terra e trouxe o Inferno junto com ele.

Ontem fugi de Braga para o Porto, pensando que teria um alívio do calor assassino. Nada está mais longe da verdade. Em Braga estão 40ºC, no Porto estavam 38. A minha mãe, que é pessoa para ficar o dia inteiro, do nascer ao pôr-do-sol, está eufórica.
Corro o risco de morrer, não de insolação, mas de fome, visto que as temperaturas só estão agradáveis por volta da meia-noite. Ir ao mercado já não está no horizonte. A água que bebo sai da torneira, às vezes amarela, outras vezes avermelhada, mas este tempo não dá para luxos.

Assim que o meu corpo atravessa a porta do prédio, o calor que se sente não é forte ou simplesmente quente: é desértico, é apocalíptico. Sou criatura caseira, bem sei, já tentei lutar contra esta maleita, mas não adianta, o ócio fala sempre mais alto. Com essa predisposição não há remédio. Só me dou bem sob temperaturas amenas, não adianta lutar.

É tortura. O tuga madruga nas férias para apanhar o solzinho matinal, mas eu, meu deus, só me vêem lá quase contrariado. Peço desculpa aos amantes de praia, mas eu nunca quis participar num assado colectivo. No momento que a pele encontra os raios de sol, imagino bolhas vermelhas de ebulição a surgirem em mim, já consigo observar-me 10 anos depois a enfrentar o olhar de reprovação do dermatologista ao verificar que o sinal nas costas é mesmo melanoma.

Vejo as peles vermelhas, as pessoas já parecem lascas de bacon a fritar na frigideira e o mar, que poderia ser salvação, é a ponta contrária do desespero. A água não é refrescante, não acalma, não apaga o fogo. A água do mar congela, chega até aos ossos tal é o carácter negativo da temperatura.

Praia apenas existe para mim quando besuntado com protector solar factor 1000. Mesmo fora dela, o suplício não cessa. Os cafés se transformam em oásis refrescantes, o ar-condicionado é um convite à inactividade. À sombra de uma simples árvore imagino-me num bosque verdejante e musgoso, com brisas frescas e perfumadas a ecoar pelos troncos ocos de árvores.

Vejo as pessoas com toalhas enroladas na cabeça e percebo que para isto se tornar num deserto só nos faltam os camelos. Alguém que avise a Galp. Não me surpreenderia se encontrassem petróleo no Alentejo.

Céu Limpo

2010-07-27T03:51:00.006+01:00

Meteorologia não é assunto que interessa a qualquer um. Tirando a previsão meteorológica e os furacões, a maioria dos mortais não se interessa pelo engraçado campo da meteorologia.

A expressão “céu limpo” sempre me apaixonou. É a língua portuguesa a fazer das suas, com as subtileza e doçura que Cervantes uma vez a qualificou.

O céu, azulzinho e sem vestígios de nuvens, aqui chama-se “limpo”. Em inglês a expressão é “clear skies” ou “céu nítido” ou “vazio” ou “visível”. Em português o céu é limpo como se as nuvens fossem sujidade, e como tal, indesejáveis.

Como se as nuvens devessem ser eliminadas, o que é irónico, porque a limpeza normalmente é associada ao branco, a cor geral das nuvens. Em Portugal é assim. O branco é azul. O limpo é azul. Em Portugal, o céu azul é limpo e as nuvens brancas são sujas.

O céu azul é lindo, mas foda-se, como eu não suporto praia.

Bancos e Exames Rectais: Uma História de Amor

2010-07-16T09:05:00.004+01:00

Acabei de chegar de uma ida ao banco. Por favor, matem-me, dêem-me um tiro na cabeça, cortem-me a garganta, atropelem-me, afoguem-me, atirem-me a um precipício, alguma coisa, qualquer coisa que faça a dor parar.

Os bancos são locais assustadoramente monótonos. Ouvem-se teclas de computador a serem prensadas, cliques de rato, riscar de canetas, tocar de telefones, separar de folhas e o irritante e torturante guincho das cadeiras de escritório. As cadeiras nos bancos são todas iguais. Ligeiramente ergonómicas, minimamente confortáveis e de qualidade estética duvidosa.

Existem apenas dois tipos de pessoas que trabalham nos bancos. Uns têm aspecto de 20 e poucos anos, provavelmente acabaram de começar a trabalhar, mas já se nota, já se nota o desgaste e o consumo da alma e da vivacidade humana. Os outros têm aspecto de 60 anos, são todos iguais, grisalhos ou não, com bigode ou não, carecas ou não, são todos iguais, acabados de sair da fábrica.

As frases nunca são declarativas: são arrastadas. Os diálogos são forçados a sair pela obrigação do trabalho. O ar é tóxico, como um consultório médico, cheira a cartão, tinta, papel e químicos que, com alguma certeza, devem ter propriedades soporíferas.

As filas de espera prolongam-se pela eternidade, desafiam o contínuo espaço-tempo, as leis da física e foda-se, desafiam o divino. Se Deus visionou os bancos durante os dias da Criação, com certeza teria pensado duas vezes. Provavelmente teria antes criado uns seres diferentes em Marte ou Vénus.

A interacção com um agente bancário é ver o monstro no fundo do abismo. No final da operação bancária, depois de tantos números e termos técnicos, eu já nem quero o meu dinheiro. Eu só quero sair com a minha dignidade intacta.

Chegarão os dias dos exames rectais, pois sendo homem, disponho de uma próstata (mais um falhanço do Nosso Senhor Jesus Cristo). Milhares de anos de evolução, inventamos aviões, fomos à Lua, chegaremos à Marte, mas caralho que me foda, ainda não inventaram um exame à próstata que não consista em enfiar dois dedos lubrificados pelo cu acima.

Pois, estava a falar de bancos e perdi o fio à meada. Chegarão os dias dos exames rectais e apenas aí existirá outra experiência que me retire as réstias de dignidade.
Sejam eles da Caixa ou do BCP, podem enfeitá-los com anúncios de crédito habitação com imagens de família felizes e bonitas, podem-me oferecer dinheiro, sexo e poder, mas meu deus, caralho e foda-se, evitarei todas e quaisquer oportunidades de ir ao banco.

O excesso de palavrões é feio, admito, mas não há palavras, juro que não há palavras para descrever o quão agoniante, entorpecente, calamitoso e mortificante é a experiência de abrir aquelas portas.

Quando chegar a minha hora e verificar que não há mesmo lugar para mim no céu, que o meu lugar é mesmo no Inferno, entrarei naqueles portões com o pé direito, passarei por aqueles portões feliz e extasiado. O Diabo com certeza não me vai falar das vantagens do Plano Poupança Reforma. Pois depois de ter passado pelas portas de um banco, nada me mete medo, com a excepção já referida dos exames rectais. Quanto aos exames, bem, resta-me ter esperança na raça humana.

Regras das mães d' Os Protagonistas

2010-07-15T01:53:00.006+01:00

Os Protagonistas conversaram brevemente e notaram um série de semelhanças nas orientações ideológicas das suas respectivas mães:

1 – Nunca abrir nada que esteja por abrir quando já há alguma coisa igual aberta.
Ex: Abrir uma garrafa de Coca-Cola fresca quando já há uma garrafa só com o resto final sem gás e quente

2 - Toalhas e chão molhado não são dois conceitos compatíveis.

3 – Arrumar a cama tanto é apreciado, como obrigatório.

4 - Tirar os sapatos e cheirar o chulé não é um comportamento humano.

5 – Quando uma mãe oferece o fundo da panela durante uma refeição o filho deve obedecer cegamente e comer o resto.

6 – Os legumes no teu prato são para comer, não peças de Lego para arrumar.

7 - Deitar fora pão é pecado. Mas migalhas no chão é sacrilégio.

8 – O lugar de embalagens vazias é no lixo.

9 – O tampo da sanita deve ser mantido livre de urina, levantado durante o acto, e baixado no final.

10 - Os castigos a aplicar aos filhos variam da seguinte forma:
3 anos – Uma leve palmada na fralda
5 anos – Retirar o Game Boy
7 anos – Uma chapada mexicana
10 anos – Retirar as revistas pornográficas
12 anos – Ameaça de inclusão num colégio militar
14 anos – Prisão domiciliária à sexta-feira
16 anos – Expulsão de casa
18 anos – Cortar apoio financeiro
20 anos – Cortar relações

Regras do pai:

1 - Fazes merda, levas no focinho.

2 - Quando o pai pede ao filho para ir buscar uma cerveja, não é um pedido.

Uma composição de 9º Ano sobre os Descobrimentos

2010-07-14T20:08:00.002+01:00

Há tantas coisas sobre as quais eu gostaria de poder escrever. Poder poderia, a criatividade tem mangas de sobra, mas seria como quebrar uma lei. Escrever sobre os exploradores portugueses, por exemplo.

Por mais que se fale dessa altura, de naus e caravelas, nunca existiu nenhuma retratação exacta do que se devia passar nesses barcos. Uma altura onde homens ficariam anos numa caravela, sem saber para onde iriam, numa altura em que crenças católicas e medo religioso impunham uma dimensão assustadora ao mundo, o mundo do desconhecido e o incerto.

Como se devem ter sentido esses homens, a maior parte deles pobres e socialmente inferiores. Como devem ter sido as privações de comida e água. O espaço pequeno que os sustinha na terra por tanto tempo. A pouca comida, a doença, a libido, o desespero e a loucura. Como se devem ter sentido esses homens, Vasco da Gama e Álvares Cabral e muitos outros. Formados para liderar homens, mas com certeza atormentados sobre se teriam a força para liderá-los.

Como deve ter sido as sensações dos marinheiros. Ora o pânico nas tempestades, a bravura na partida, a resignação com o tempo, a loucura imposta pela monotonia incerta e a saudade, não só dos entes queridos, mas especialmente de um simples contacto humano novo. A impossibilidade de descrever a emoção que os deve ter atingido quando depois de anos sob uma caravela, entraram na Baía do Rio de Janeiro, e testemunharam a beleza virginal desse lugar. Deus existe, devem ter pensado.

Por estas e muitas outras coisas, nunca poderei escrever sobre os Descobrimentos.

Pois esta, é a maior das aventuras de todos os tempos.

Neil Armstrong e Kennedy que me perdoem.

Uma celebração

2010-07-13T21:01:00.000+01:00

Parabéns, Isaltino.

O Mundial da treta

2010-07-13T00:22:00.000+01:00

Terminou mais um campeonato do mundo. Enfim, foi o que foi. Foi mesmo uma merda. Não tenho muitos termos de comparação com outros mundiais. O primeiro que me lembro conscientemente de ver foi o de 1998, ganho pela França. Mas mesmo assim foi fácil perceber que este realizado na África do Sul foi uma valente merda em termos futebolísticos. Ganhou a equipa que jogou menos mal, não a que jogou melhor. Parece um pouco paradoxal, mas não é, porque deixo algumas equipas de parte, as que jogaram realmente bem, e sem essas, a Espanha foi a que jogou menos mal, mas não a que jogou melhor. Lá está. Mas dessas falo no parágrafo seguinte. A espanha foi fazendo sempre o estritamente necessário até chegar ao título, o que mete muito nojo, principalmente tendo em conta que também perdemos contra os espanhóis. Apesar disso, não lhes quero retirar mérito, e admito alguma justiça na atribuição deste troféu. E apesar de ter torçido pela Holanda, foi-me completamente indiferente o resultado final. O último jogo desta copa foi a imagem perfeita daquilo que ela foi. Entediante, aborrecida e desmotivadora. Poucos jogos me despertaram o mínimo interesse, e menos foram aqueles que me deixaram verdadeiramente empolgado.

A Alemanha ficou em terceiro lugar. Outra vez. Mas merecia mais. Apesar de não ser mau de todo, o terceiro lugar não passa disso. A Alemanha apareceu em território sul-africano renovada, com uma equipa mais jovem, mais dinâmica e mais atractiva. Gostei de ver. Tive pena que não chegassem à final, mas, como já disse antes (eu e mais 500 mil pessoas), o futebol é mesmo assim. Foi por isso uma das poucas equipas que jogou bem. Acabou por ganhar a um Uruguai com garra e vontade de ganhar surprendendo tudo e todos. Por isto são a segunda equipa na minha curta lista de boa equipas deste mundial. E mesmo perdendo no jogo de atribuição de terceiro e quarto lugar, saíram de cabeça erguida, inclusive Forlán, que apesar daquela triste bola à trave no último minuto levou para casa o troféu de melhor jogador. Nada mau para uma equipa que teve de disputar o playoff para chegar à África do Sul.
Outra das equipas que surpreendeu bastante pela positiva foi o Gana. Adorei ver esse país africano a jogar. Tive muita pena que não chegassem mais longe, e teria gostado de os ver disputar um lugar na final com a Holanda, como aliás mereciam. As duas últimas equipas que integram este meu lote pessoal de equipas "fixes" são o México e o Chile. Ambos perderam nos oitavos de final, mas gostei de ver.

Uma das maiores surpresas, para mim, foi a Eslováquia. Num grupo complicado, que contava com a Itália (que merda valente!), acabaram por surpreender chegando aos oitavos. Não está na minha lista anterior, mas foi uma boa surpresa.

A maior desilusão foi, apesar de tudo, a nossa selecção. Podia falar da França (que merda valente!), mas, sem me querer armar em polvo, já previa antes do mundial que uma merda do género acontecesse. Não contava que a Itália (que merda valente!) fizesse uma campanha tão má, mas também não quero saber. Se calhar deviam olhar um pouco para o exemplo da Alemanha e remodelar a equipa. Mas como português a minha maior tristeza foi mesmo Portugal. Por tudo o que toda gente já fez questão de frisar, e por isso não me adianto muito mais neste assunto. Mas não queria deixar de atirar um cagalhão mental à cara do Ronaldo. Fica a nota.

Também como português, uma das maiores alegrias foi a goleada frente aos norte-coreanos (que merda valente!). Foi de resto a única coisa que me alegrou na campanha dos "navegadores". Mas também fiquei super contente com a derrota argentina (que merda valente!) por 4-0 frente à Alemanha, como já fiz questão de evidenciar num texto anterior. Merdona, perdão, Maradona foi para casa com o rabinho inflamado. Que delícia!

De resto, este mundial serviu para mostrar que Sneijder merece disputar a Bola de Ouro da FIFA, assim como Xavi e Iniesta. David Villa mostrou que o Barcelona vai ser, provavelmente, ainda mais mortífero na época futebolística que se aproxima. Forlán mostrou que devia, no mínimo, voltar ao Man United. Cristiano Ronaldo mostrou que tem um cagalhão em vez de um cérebro e que não é tão bom jogador como o pintam. Messi comprovou que na selecção também não faz nada de jeito.

E calo-me porque fiquei farto de falar desta treta que foi o África do Sul 2010.

Pero que mala suerte

2010-07-12T01:19:00.006+01:00

Consigo entender a espectacular exibição do tal que dará pontos ao Benfica, frente ao Sion. Para quem viu o jogo, deve ter reparado que o equipamento do guarda-redes(?) dos "futuros-bicampeões-de-Portugal-e-do Mundo-e-do-Universo-e-béu-béu-pardais-ao-cesto" era completamente verde, o que já de si explica muita coisa.

Para a próxima, sugiro a este rapaz que adopte a metodologia do guarda-redes mexicano Oscar Pérez e treine com bolas de rugby, para se habituar ao terror redondinho que é a Jabulani. De certa forma seria útil, já que o rugby, para mim, é desporto de gente bruta e meio tosca, pelo que tenho a certeza que o futuro clone do namorado da jornalista espanhola boazona se sentiria galvanizado e teria mais "ganas" de agarrar bem a "pelota" em forma de melão. Um melão do tamanho daquele com que ficou Jorge Jesus depois de assistir à performance deste fabuloso "portero". Hmmmmm talvez porteiro seja uma boa profissão para ele, já que no futebol...

Em Madrid, lá para os lados do Vicente Caldéron, o senhor Flores já deve estar as esfregar as mãozinhas, tal o assalto feito aos cofres da Luz. Por isso, acho que para mim o guardião(?) da baliza benfiquista, até prova do contrario, vai chamar-se "Rouberto".

A boa notícia é o que o Moretto assinou dois anos pelo Olhanense. Como tal, estou ansioso para assistir ao épico tête-à-tête que será o duelo entre o Benfica e os algarvios. Nesse dia estarei longe de substâncias que façam rir, ou arrisco lesões graves nos maxilares e no torax.

Polvos e periquitos videntes

2010-07-11T03:20:00.002+01:00

Se não tivesse bastado a febre das vuvuzelas, agora também tinha que vir isto e isto.

É como diz o meu avô: em que raio de manicómio vivemos nós?

Who's your daddy?

2010-07-10T22:29:00.003+01:00

Carlos Queiroz sobre as suas declarações sobre Cristiano Ronaldo: "Há algum pai neste país que nunca tenha dado uma reprimenda a um filho?"

Carlos, colega: os portugueses não estão chateados por tu castigares demasiado o Ronaldo; o problema é precisamente castigá-lo pouco. Ele não é um menino disciplinado; é mimado e insubordinado. Tu ao lado do Scolari, não o reprimendes; dás-lhes doces quando ele chora, permites que ele deixe comida no prato e fica acordado até às horas que quiser, até porque pode ir para a escola de helicópetro no dia seguinte.
Scolari defendia os meninos quando estes estavam prestes a apanhar de um sérvio. Mas definitivamente não os defendia quando, como o Ronaldo, viravam as costas à bola. E as reprimendas não era públicas, eram no conforto de um balneário que, ainda que não tão cheiroso como uma sala de imprensa, é bem mais recatado.
Scolari, como treinador, está ao nível de um Chalana, não apenas no que toca a questões tácticas e metódicas, como no que a pelos faciais diz respeito. Mas puxava de tal forma as orelhas dos jogadores que Ronaldo, com aqueles brincos magnânimos, não teve outra hipótese senão dar o litro.
Eu compreendo a aversão a dar cachaços num cabelo tão empastado de brilhantina, mas é para isso que serve a velha fivela do cinto.

Uma interpretação cultural da golden share na PT

2010-07-09T02:08:00.005+01:00

De acordo com uma sondagem online realizada pelo Público, cerca de 70% das pessoas inquiridas concordam com a decisão do Governo de vetar a aquisição da Vivo por parte da Telefónica, utilizando os direitos especiais conferidos pela golden share.

No entanto, a maior parte dos artigos de opinião de economistas e afins que tenho lido, em blogs e jornais , é contra o veto. Estas opiniões podem ser sintetizadas do seguinte modo:

1 - A venda da PT foi aprovada pela grande maioria dos accionistas
2 - A proposta da Telefónica representava quase a totalidade da capitalização bolsista da PT
3 - A utilização da golden share foi uma medida quase ou mesmo ilegal, na medida, que vai contra o princípio da livre circulação de capitais dentro da UE

É fácil interpretar ambos lados desta discussão. A maior parte dos portugueses concorda com o uso da golden share através da racionalização que basicamente pode ser reduzida a estupidez: a maior parte dos portugueses desconfia dos espanhóis que estes querem roubar a Vivo.

A outra parte desta racionalização portuguesa é igualmente simples e estúpida. É melhor para nós e para a economia portuguesa que basicamente a Vivo seja de uma empresa portuguesa. Porquê? Porque sim. Pela mesma razão que uma criança não deixa outra brincar com seu brinquedo novo. Porque é meu. Porque é nosso.

Eu sou bastante leigo em economia, mas acho que a decisão do Governo de vetar o negócio foi tão estúpida como os portugueses que representa. Como foi aqui referido, apesar da Vivo contabilizar 72% dos clientes da PT, esta apenas representa 40% dos lucros. O mercado português representa 28% dos clientes mas 60% dos lucros.

A PT, que gere um monopólio protegido pelo Estado, apresenta um serviço muito caro para o consumidor. Como todas as outras coisas em Portugal, o serviço da PT é muito mais caro do que realmente deveria ser. A única coisa entre a PT e o consumidor são os reguladores. O Estado cumpre a sua parte e afasta toda e qualquer concorrência.

Sócrates pode muito bem andar por aí a gritar "interesse estratégico" ou "interesse nacional". Pode acusar o PSD de ser neoliberal pelas posições que tomou face ao negócio e face à discutida reforma constitucional. Eu, por mim, nem sei muito bem. Mas acho que antes ser neoliberal do que estúpido.

Red Bull No Race

2010-07-07T17:03:00.006+01:00

Deus, a existir, escreve efectivamente direito por linhas tortas. A omnipotência do sujeito permite estes luxos, e o Senhor parece querer mesmo agradar a todos. Eu, de resto, não me posso queixar do que ele tem feito por mim, e ainda mais grato fiquei depois de ler a notícia de que a etapa do Red Bull Air Race que se ia realizar nas margens do Douro foi cancelada, sem apelo nem agravo. Depois de toda a espectacular polémica envolvendo o local do evento, num braço de ferro ao qual eu chamo "Batalha dos Aviões" na Guerra Porto-Lisboa, eis que a justiça fez das suas e aparentemente ficam todos a perder.
Todos menos eu. Acontece que eu moro a quinze minutos a pé do cais de Gaia, e a aglomeração é tal que, no dia do evento, não posso ir comprar o jornal sem ser apanhado por uma fortíssima corrente em direcção a um imenso mar de cabeças, suor e garrafas vazias. Desde a primeira vez que o evento se realizou cá, 2007 salvo erro, que tenho de passar um fim-de-semana por ano a levar com uma banda sonora de tal forma saturante que a vontade é colocar o som de vuvuzelas no mp3 e não tirar os phones. Aviões deixaram de ser interessantes para mim a partir do momento em que fiquei muito velho para os fazer usando enunciados dos testes, na sala de aula.
Receio, no entanto, uma onda divina por uma justiça igualitária. Nesta batalha da guerra Porto-Lisboa, acabou por não se ficar ninguém a rir de satisfação (excepto eu). No caso da transferência do Moutinho para o Porto, receio que essa busca por decisões salomónicas o leve, por exemplo, a lesionar o jogador. Se assim for, que um dos aviões do Red Bull voe mais alto e lhe acerte num olho.

Uma breve mensagem para Larissa Riquelme

2010-07-06T18:01:00.001+01:00

Larissa Riquelme, também conhecida como a bela mulher paraguaia que guarda o telemóvel entre os seios, acabou de garantir que, mesmo com a eliminação do Paraguai no Mundial, ela vai manter a promessa de desfilar nua em homenagem ao valioso e heróico esforço da sua selecção.

Eu gostaria de lhe enviar a seguinte mensagem:

Em primeiro lugar, gostaria de lhe dizer que tenho a certeza que milhões de homens à volta do globo estão a rejubilar com esta notícia. Eu próprio admito de bom grado que este acontecimento não me desagrada nem um pouco.

No entanto, chegará um dia, não muito distante, em que o mundo ficará farto dos teus seios. Se aconteceu à Pamela Anderson, pode muito bem acontecer a ti.

Por isso, minha querida, aproveita bem estas tuas duas semanas de fama. Com sorte amealharás dinheiro suficiente para comprar uma daquelas bolsas para guardar o telemóvel. Com muita sorte poderás mesmo aprender que os bolsos que tens nas calças servem para guardar coisas.

Mas caríssima Larissa, por favor não digas que te vais despir pela Selecção do Paraguai. Tu vais desfilar nua por ti e pelas capas de revistas masculinas que com certeza vais conseguir. Acima de tudo, vais desfilar pela tua conta bancária. Beijinhos.

Liga Carbonatada

2010-07-05T19:54:00.006+01:00

Ora após longo interregno com fins meditativos heis que o desporto me forçou novamente a escarrar novo palavreado. O último mês tem sido longo e aborrecido em termos futebolísticos, mas hoje voltou a despertar-me a atenção. E não foram os principais palcos do desporto-rei a despertar o meu interesse. O apelo veio daquele campeonato, por costume, a cinco jornadas do fim os 7/8 primeiros estão ainda e apenas separados por meia duzia de pontos e que, apesar das fortes emoções subjacentes, raramente se juntam mais que, vá, umas 1000 pessoas para assistir a esses jogos nos estádios. Pois é, é a Liga de Honra Portuguesa, que hoje já me tirou o sono quando li o comunicado oficial que anunciou a mudança de nome da mesma.

Sempre achei que Liga Vitalis até era um nome com estilo, ao contrário da outra Liga, que pelo nome, pode dar a entender aos menos esclarecidos, que se trata de um campeonato composto apenas por equipas de certa localidade algarvia.

O contrato com a empresa de água engarrafada acabou e qual o novo patrocinador? A empresa de refrigerantes Orangina. Portanto a Liga Vitalis passa a chamar-se Liga Orangina...

Não é nada de verdadeiramente relevante mas, pelo menos eu, covilhanense de nascença, não poderei voltar a dizer "Hey o Sporting da Covilhã não vai descer da Vitalis". Vou passar a dizer "Este ano o Sporting da Covilhã ganha a Orangina". Quanto a mim substituiu-se a pontinha de estilo do nome Vitalis por ahmmm, diria um je ne sais quoi de parvoeira. Já imagino as conferências de imprensa de Augusto Inácio, treinador do Leixões, com uma garrafinha de suminho Orangina ao lado do microfone.

O contrato de patrocínio da Carlsberg à Taça da Liga também terminou recentemente. O que é que vem aí? Frisumo Cup? Taça Joy? Taça Água das Pedras?

Para terminar deixo uma sugestão aos restantes autores deste blogue: que tal experimentarem trespassar-se uns aos outros com os respectivos orgãos fálicos?

Só falta o David Luiz

2010-07-05T16:34:00.002+01:00

João Moutinho é mesmo reforço do F.C.Porto. Foi confirmado ontem à noite e os valores envolvidos nem me parecem descabidos. Aliás, até acho que foi um bom negócio. Para os dois clubes. O Sporting ganha algum fôlego financeiro e um jogador com bastante margem de progressão (Nuno Coelho), sobre o qual recaem algumas expectativas elevadas sobre o seu futuro, além de aliviar a tensão que crescia entre o próprio clube e o jogador que agora se despede de Alvalade. E o Porto ganha um elemento importante numa altura em que urgia a necessidade de colmatar a quase certa saída de Raul Meireles - deve estar para breve- e que o meio-campo dos dragões parecia ficar algo fragilizado.

Parece que muitas figuras de proa sportinguistas e mesmo adeptos ficaram bastante aziados com a saída do médio proveniente das camadas jovens leoninas. Alguns até se lembraram de começar a criticar o agora jogador do Porto.
O que não podem esquecer é que o Moutinho foi um dos jogadores mais importantes nas últimas épocas do Sporting, senão mesmo o mais preponderante. A sua polivalência no meio-campo salvou Paulo Bento de muitos problemas, e mesmo nesta última época o jogador foi essencial. Fez cinco épocas ao mais alto nível, sem lesões (?!) que afectassem não só o crescimento dele no seio da equipa como o da própria equipa.

Na minha modesta opinião, houve três pedras fundamentais na equipa do Sporting que impediram muito provavelmente que equipa ficasse abaixo da "linha de água" - que para um clube grande será sempre o último lugar a dar acesso a uma competição internacional -, e por pedras leia-se jogadores. Foram eles Moutinho, Liedson e Ismailov. O primeiro já saiu, e o segundo já parece acusar o peso da idade, apesar de ainda dar para marcar alguns golos num campeonato tão competitivo como o nosso. Resta o último. Fico curioso para ver como Paulo Sérgio irá montar a equipa, ele que pelos vistos quer uma verdadeira revolução no plantel.

Eu não elogio o Muotinho por de repente o ver como jogador da minha equipa, sempre achei que era um bom jogador. O único defeito que sempre lhe apontei, e que por vezes me dava vontade de lhe bater, é o facto de ser um verdadeiro "chorão". Atirava-se para o chão ao minimo toque adversário e se possível arrastava-se até à grande área inimiga, procurando a sorte através da birra. Espero realmente que isso se resolva por cá, porque tirando isso é o reforço ideal para o Porto.
Mas também fico algo apreensivo com o investimento feito pelos dragões nesta paragem de verão. Já gastaram 13 milhões, e os valores da transferência de James Rodriguez ainda não foram oficializados, não devendo ficar abaixo dos 5/6 milhões. Se juntarmos à equação as possibilidades Walter e Kleber, mais de 20 milhões serão gastos certamente. Dinheiro que terá obrigatoriamente de obter retorno desportivo, porque, tendo falhado o Campeonato e a Liga dos Campeões, a equipa não tem muita margem de manobra.

Apesar disso, e digam que disseram, João Moutinho é sem dúvida o melhor reforço dos dragões neste defeso. É o jogador ideal para completar o meio-campo azul e branco, e com a recuperação de Ruben Micael parece surgir uma dupla portuguesa espectacular, com Fernando atrás a segurar o jogo. Esperemos que sim. Agora, com a provável saída de Bruno Alves, só me resta esperar pelo David Luiz.

Toma lá, Maradona!

2010-07-04T21:15:00.000+01:00

Nem o menino prodígio de Maradona lhe serviu de grande ajuda. Uma Alemanha pujante e decidida deitou por terra a fixação do técnico argentino em ser campeão mundial de futebol enquanto treinador da selecção alvi-celeste. 4 golos sem resposta foi mesmo o resultado ideal. Nem em sonhos tinha desejado algo tão delicioso. Ver Maradona "agarrado" à mensagem de Deus que a Argentina iria ganhar este mundial e a levar com 4 golos no focinho foi dos melhores momentos até agora na competição.

Este parece mesmo ser o mundial da Alemanha, independentemente do que acontecer. Segurança na defesa, excelente condução de bola na transição defesa-ataque, rapidez no contra-ataque e eficácia na concretização. São essencialmente estes os atributos que compõem uma equipa alemã que pela primeira vez gosto de ver jogar. Confesso nunca ter sido grande fã dos germânicos. Aliás, sempre foram uma espécie de "ódio de estimação" em todas as grandes competições internacionais de futebol. Nem sei bem porquê, mas queria simplesmente que perdessem. Mas isso mudou. Agora desejo que ganhem o mundial, não só porque merecem mas principalmente porque golearam a Argentina.

O Brasil já voltou para casa. É pena, mas deixem lá. Nós também voltamos. Irmãos unem-se nos momentos difíceis. Este foi um mundial completamente distinto para os brasileiros. Digo isto porque se apresentaram com um futebol super pragmático e também eficaz, embora não tanto como teriam gostado. Era de todas as equipas sul-americanas a que mais jogava ao estilo europeu. Se calhar a única, até. Com uma forte coesão defensiva e maior aposta no contra-ataque que no futebol espetáculo a que nos habituaram, o Brasil parecia apesar de tudo estar a adaptar-se bem a esse estilo de jogo. Cumpriu os requisitos mínimos para passar o respectivo grupo sem grandes dificuldades, e com o Chile parecia estar a subir para o ritmo necessário para chegar à final. Mas uma Holanda personalizada, a jogar um futebol a que também não nos habituou, abateu os brasileiros de forma impecável.
Enfim, da próxima jogam em casa. E nós também, porque somos da família.

O Uruguai-Gana foi possivelmente o melhor jogo deste mundial. Nenhum penalty alguma vez me deu tanta vontade de rir como o que foi concedido à equipa africana mesmo a acabar o tempo de prolongamento. Não só pelo desperdício como pela falta em si. Hilariante e tranquilizador para uruguaios e de cortar os pulsos para ganenses. De resto, o Gana fez, na minha opinião, o suficiente para merecer a passagem às meias-finais, mas o futebol é mesmo assim.

Já a Espanha cometeu dois sacrilégios em dois jogos. Primeiro mandou-nos para casa de pila murcha, e ontem tirou a todos os homens a possibilidade de observar a já famosa adepta do Paraguai Larissa Riquelme desnudada, ou pelo menos em trajes menores. Nada que uma busca no Google não resolva, mas não deixa de ser estúpido da parte dos espanhóis. Espero que saiam goleados da meia-final.

E se diziam que este seria o mundial da América do Sul, bem que se enganaram. Eu próprio cheguei a acreditar nessa possibilidade, mas a verdade tornou-se clara ontem ao inicio da noite: 3 equipas europeias nas meias-finais, contra uma sul-americana que não terá grandes aspirações a ganhar a "copa". A "Velha Europa", embora já de moletas, pregou uma rasteira a uma jovem América Latina, que, iludida com o fulgor jovial do início do campeonato, pareceu não querer ver a realidade: ainda que moribundos, os europeus - e falo sobretudo de holandeses e alemães - talvez tenham encontrado um antídoto para a morte: capacidade de adaptação e desenvolvimento progressivo. Portugal também precisa desse antídoto, urgentemente, mas não não me parece que o Queiroz deva ser o médico com a seringa.

Vende-se/Arrenda-se blogger

2010-07-04T00:32:00.002+01:00

Vende-se um macho, de modelo André "Shot" Duarte, produzido na Covilhã, cerca de 21 anos, 150 mil quilómetros, 100 cavalos, direcção assistida, ABS, tracção 4 rodas e jantes de liga pesada. Caucasiano, avantajado e funciona a diesel sem chumbo. Emissões de metano: 100 grama/dia. Imperfeitas condições. Aceita-se vender para abate.

Razão para venda: Caiu em desuso/não publica um post de jeito há sensivelmente muito tempo

Preço negociável: 1,99€/kg

Tratar com Diogo Hoffbauer Malheiro Dias - Tel: 760 300 400 (0,60 cêntimos + IVA [actualizado para 21%])

Em caso de compra, aconselha-se a manter em local fresco e seco.

Se não ficar satisfeito, devolva-nos o seu dinheiro.

"Assim não ganhamos, Carlos" - Cristiano Ronaldo, um génio

2010-07-02T03:11:00.006+01:00

Quando, ao vislumbrar a substituição de Hugo Almeida no minuto 58 do jogo Portugal - Espanha, Cristiano Ronaldo disse a Queirós - "Assim não ganhamos, Carlos" - o jogador parece não se ter apercebido do brilhantismo dessa sua frase desabafada. É a frase que resume toda a experiência portuguesa neste Mundial, mas já lá chegaremos.

Ronaldo, depois das últimas três épocas de glória, sucesso e masturbação mental, chegou ao Mundial com um estatuto, não de melhor jogador do mundo, mas de jogador de futebol mais pesquisado no Google. No Mundial, pareceu-me algo frustrado com a sua incapacidade de desempenhar a mais simples das tarefas - correr.

Ronaldo jogou bem em alguns momentos, mas a sua participação pode ser resumida como um esforço infrutífero, um conjunto de exibições tépidas, não por aquilo que o jogador fez mal, mas por aquilo que ele nem sequer tentou fazer.

No jogo com a Espanha, deus sabe que tivemos alguns bons momentos, onde Hugo Almeida desfere um sprint messiânico pela ala esquerda quase originando um golo. Almeida foi substituído pouco minutos depois.

Ronaldo, irado pela sua inacção, irado pela substituição de alguém que estava a retirar-lhe algum peso dos ombros, disse a pérola: "Assim não ganhamos, Carlos". Esta frase tem tudo: a resignação com que foi dita, o carácter pessoal com que foi tratado o treinador (minimizando-o a um nome próprio) e a certeza de que esta frase foi, de algum modo, dita por todos os portugueses a ver o jogo.

Ronaldo, apenas limitou-se a difundir a voz do povo, que como se sabe, no que toca a futebol, é a voz de deus. Foi uma catarse geral ao reconhecermos que nos deixamos levar por anúncios do BES e da McDonald's.

Esta história poderia ter um final feliz. Um final de aceitação. Mas não. Sabendo que a selecção chegaria às cinco da manhã no aeroporto de Lisboa, um grupo considerável de pessoas foi receber os náufragos.

Eu simplesmente não sei como existem pessoas neste mundo, que se dão ao trabalho de acordar de madrugada e dirigirem-se ao aeroporto para receber a Selecção, que depois brindarão com insultos brandidos com um megafone. Pessoas sem mais nada para fazer, decerto. Pessoas que vêem a selecção com um explosão concentrada de patriotismo, que é mal direccionado e acima de tudo, infantil. Cá está a realidade dura: somos um país de bebés patriotas. "Assim não ganhamos, Carlos", já dizia o poeta.

Lista de coisas que não deveriam existir

2010-07-01T00:51:00.002+01:00

Pessoas que dizem que adoram a vida. Pessoas que dizem que vivem a vida ao máximo. Pessoas que dizem que vivem cada dia como se fosse o último. Bacalhau e todos os pratos relacionados com bacalhau, excepto bacalhau à Brás. Guimarães. Japoneses e sushi. Pessoas que iniciam todas as suas frases com a palavra “tipo”. Pessoas com pins e autocolantes a dizer “Free Tibet” ou "Legalize". Pessoas que usam t-shirts do Che Guevara. Pessoas que não pagam os impostos mas cantam “A Portuguesa” nos jogos da selecção. Pessoas com sotaque lisboeta. Monárquicos. Comunistas. Fascistas. Pessoas que dizem que Jesus é o seu salvador. Cristãos que são sardónicos ao dizer a uma criança que Pai Natal não existe. Natal, já agora, e Páscoa também. Cristãos evangélicos. Pessoas com tatuagens tribais. Pessoas com o nome dos filhos tatuado no braço. Pessoas com uma borboleta ou golfinho ou águia ou dragão ou sereia ou tubarão tatuado em qualquer parte. Vinho tinto. Whisky de cinco euros. Adultos que tocam vuvuzelas. Descoberta da falta de papel higiénico depois da consumação do acto. Próstata. Séries televisivas juvenis sem drogas, sexo e palavrões. Mulheres de fato e gravata. Pessoas que citam ou referem constantemente Fernando Pessoa, Bruce Lee, James Dean, António Gedeão, José Rodrigues dos Santos, Margarida Rebelo Pinto, Nicola Cafés e Sumol. Idosas a contar moedas de um cêntimo na caixa do Pingo Doce. Homens de meia-idade com sapatilhas All-Star. Hip-Hop tuga. Pessoas que se manifestam quando um traficante de droga aleatório morre na Cova da Moura ou em qualquer outro lugar aleatório. Adolescentes vestidas de laranja quando o Dino morreu. Pessoas carinhosamente apelidadas de “J.P.”. Filmes de animação. Gorjetas. Vegetarianos. Globos de Ouro portugueses. Bárbara Guimarães. Artur Agostinho. Programas televisivos matinais com a presença de portadores de trissomia. Pizzas com ananás. Comer ao acordar. Ladrões que dizem: “Ei, ó colega, empresta-me um euro”. Bebidas gaseificadas. Leite frio. Pessoas que dizem que o Hulk é grande jogador. Chá de cidreira. Papas de sarrabulho. Pombas e gaivotas. Paulo Coelho. Fogos-de-artifício de meia-hora do São João. Blogs com uma música automática. Anúncios automáticos em sites. Comédias românticas, com a excepção de Annie Hall. Bancas de best-letters em aeroportos e bombas de gasolina. Kuduro. Discotecas em geral. Surf, bodysurf, windsurf, kitesurf, couchsurf. Palhaços. Uma menina de 5 anos a segurar uma boneca pelos cabelos num local abandonado. Recém-divorciadas de 50 anos. Reality shows. Malucos do Riso. A expressão “mano”. Nike Shox. Caixas de música. Grávidas que passam à frente na fila do supermercado. Pessoas que trabalham em bancos, repartições de finanças e Lojas do Cidadão. Broca de dentista. Turistas asiáticos. Pessoas com mais de dois nomes próprios. Truques de magia. O-Zone. “Apita o comboio” em casamentos. Autocolantes em carros a dizer “Cuidadinho, aí, vão miúdos aqui”. Gajos de meia-idade num BMW Z3. Pessoas que tratam os pais por “você” ou pelo nome. Pessoas que reclamam por férias. Livros digitais. Caixinhas de esmolas para meninos com lepra em África. Mini-Cooper. Carros eléctricos. Filmes do Bruce Lee, Jackie Chan, Chuck Norris, Steven Seagal e Jean-Claude Van Damme. Programas televisivos de passatempos que passam de madrugada. Inverno e Verão.

Ah, e a Golden-Share do Estado na PT.

Fica para a próxima uma lista de coisas que não deveriam ter sido inventadas.

Manifesto Anti-Espanha

2010-06-30T00:00:00.003+01:00

Até hoje ainda apreciava uma paella ocasional, mas esta realidade irá mudar drasticamente. Já há muito tempo que tinha abandonado os calamares fritos, vomitado face ao azeite espanhol e ficado intrujado com o vinho lamacento que nuestros hermanos produzem.

O escárnio, aliás, o ódio visceral, que os espanhóis causaram, depois desta falta de respeito com a nação lusitana, será a próxima febre a assolar Portugal de lés a lés.

A partir de agora nunca mais prestarei atenção aos anúncios da SEAT com músicas da Shakira, rezarei por um acidente mortal ao Fernando Alonso, pedirei ao Professor Bambo para lesionar Rafael Nadal para a eternidade e gritarei, enquanto tiver boca e dedo, que os espanhóis são o povo mais mesquinho e insípido do mundo.

Proponho uma imediata declaração de guerra da República Portuguesa ao Reino Espanhol, a anexação da Galiza e Olivença, a recuperação de Ceuta e o bombardeamento de Madrid, Barcelona e Guernica, para dar aos pintores cubistas novas imagens de crianças espanholas desfiguradas.

Se for necessário iremos às últimas instâncias, aliar-nos-emos à ETA, aos Taliban e à Al-Qaeda, venderemos as nossas almas ao diabo, e tudo o mais que contribua para a morte, destruição e aniquilação dos espanhóis.

Deixaremos sacos cheios de merda em chamas nas portas do Corte Inglès e da Corporación Dermoestética, retiraremos o nosso dinheiro do Santander e daremos aos nossos antepassados gloriosos, motivos de regozijo, desta vez não com tácticas do quadrado e com alas de namorados.

Desta vez não pararemos na fronteira, abandonaremos toda a diplomacia e cordialidade pois esta jornada apenas acabará na absoluta e total destruição do Estado Espanhol. Quando tivermos acabado, o Almodóvar já estará a planear um filme sobre a Ribeira do Porto.

PS: Este post foi escrito com raiva, sim, mas justificada. Nunca perdoarei os espanhóis, depois de descobrir que eles vendem o afamado Presunto de Pata Negra como um produto espanhol, apesar de os porcos serem nascidos e criados no Alentejo. Um homem apenas pode aceitar a humilhação até um certo do ponto, e eu tenho o meu limite quando assassinam o carácter sagrado do presunto português.

Portugal à imagem de Ronaldo

2010-06-29T22:20:00.002+01:00

Portugal fez hoje,de longe, o pior jogo deste mundial. Não tinha jogado muito contra a Costa do Marfim, mas neste abusou da nossa paciência. A selecção jogou um futebol desconjuntado e apático. Perdemos por 1-0, mas no final do jogo senti-me como se tivessemos levado 4 ou 5. Foi, mais que uma derrota, uma humilhação.

E o Ronaldo jogou tão mal que ainda agora no final do jogo mandou os jornalistas perguntar a Queiroz porque não o tinham tirado de campo.Realmente até para ele próprio parece lúcida essa decisão. O mundo do Cristiano na selecção deve mudar completamente. Parece que não tem nada a mostrar ou a dar à equipa. Em vez de levar a equipa ao colo, como estupidamente dizem, arrasta-a cada vez mais para o precipício, como hoje. Está sempre mal colocado no terreno e parece nunca conseguir fazer uma simples finta. E os remates parecem apontar aos fotógrafos de jogo.

Os 7-0 à Coreia do Norte mostraram-se falso factor de motivação, mas a expectativa foi crescendo e de repente a selecção até parecia jogar bem. Mas nunca deixou de apenas parecer, embora o empate frente ao Brasil tivesse mostrado algumas aparentes melhorias. Melhorias que caíram aos pés da Espanha e da sua irritante troca de bola.

Não tinha grandes expectativas para esta campanha de Portugal, mas depois de passarmos a fase de grupos confesso que as minhas esperanças de sucesso aumentaram, ainda que de forma bastante ligeira.
Não tenho grandes palavras para descrever o meu desânimo e raiva (sobretudo centralizada no Ronaldo). Caímos frente à Espanha. De joelhos. E o Ronaldo fez questão de desapertar a braguilha alheia.

Maradona em funções pela Selecção da Argentina

2010-06-28T02:10:00.005+01:00

Para quê perceber de táctica, se podes bater palmas como um pai babado?

Um post preguiçoso sobre um Interrail

2010-06-26T23:18:00.006+01:00

Barcelona é melhor do que alguma vez se tentou descrever. O Sul de França é assustadoramente bonito. As praias de Nice são piscinas gigantes. Pena que vivam lá franceses. Veneza é a cidade mais encantadora do mundo apenas durante 5 e 6 da manhã, enquanto os turistas dormem e a Praça de São Marcos é um deserto.

O Duomo em Florença faz qualquer igreja ou monumento português parecer um barraco numa favela. O único ponto negativo é a quantidade avassaladora de quadros da Virgem Maria a segurar o menino Jesus. O Vaticano é uma loja de recordações católica gigante. O Papa tem uma equipa de marketing excelente. Fui ao Coliseu em Roma pensando entrar por alguns momentos no Gladiator, mas na realidade aquilo apenas me pareceu um monte de pedras engraçado.

Bari é deslumbrante - pena que tenham construído a estação de comboios a 6 quilómetros do porto da cidade, obrigando-me a percorrer essa distância de mochila às costas no calor abrasador. Viena é uma cidade em que me bastou estar lá durante algumas horas para perceber que gostaria de morar lá. O sofá do Freud pareceu-me ser bastante confortável.

Praga é surreal, fora de qualquer proporção. E têm uma moeda fraca, deus os abençoe. Berlim tem um muro sujo e a melhor cadeia de fast-food do mundo. Pena que o Diogo origine destas terras.

Amesterdão tem parques naturais no meio da cidade e o povo mais simpático do mundo e falam todos inglês fluente. Bruxelas é cinzenta e demasiado profissional. O Norte de França continua a ter franceses, mas eu gosto da 2ª Guerra Mundial e por isso foi bastante interessante.

Londres é a melhor cidade do mundo, ponto final. Glasgow parece Lisboa, o que é mau, mas tinha um cemitério onde os túmulos descreviam a vida e a morte das pessoas. Quando morrer quero um igual. Paris tinha muitos africanos a vender miniaturas da Torre Eiffel. E também tinha franceses.

Resumidamente, durante 33 dias passei por 11 países onde desesperei com o sono, passei fome, morri de sede, fiquei com o pé em bolhas, rebentei bolhas com um canivete, apanhei escaldões na forma de bronze de trolha, corri atrás de comboios, perdi comboios e cheirei mal - tudo isto enquanto carregava uma mochila de 25 quilos durante quilómetros sem fim sob sol de 40ºC. E foi a experiência de uma vida.

Sobre a Portugalidade do Desenrascanço

2010-06-21T01:42:00.007+01:00

O site americano Cracked elegeu há uns tempos a palavra “desenrascanço” como a palavra mais “cool” que deveria existir na língua inglesa.

A publicação argumenta que o desenrascanço, à semelhança do MacGyver (que consegue construir um míssil balístico com um caneta e fita adesiva), é a arte de conseguir arranjar uma solução arrojada no último minuto, face a uma situação imprevisível.

Em detrimento da preparação, nós confiamos na nossa habilidade de nos desenrascarmos, mas isto, ao contrário do que possa parecer, não é bom. Na realidade, é bastante mau, no sentido que exerce uma influência desmedida sobre a cultura portuguesa.

O desenrascanço não é, como foi referido pelo site, arranjar uma solução para um problema inesperado. Isso é apenas a definição de dicionário, uma bela teoria. O desenrascanço português consiste em adiar a resolução dos problemas, no despreparo premeditado, na confiança ingénua de que, sabendo que correndo o risco de sermos medíocres, arranjaremos uma solução não arrojada, mas que apenas baste para emendar levemente o problema.

O desenrascanço português é antes um exercício da ignomínia, é um estímulo ao marasmo numa ode ao amanhã. Não entra nesta equação o estudo metódico, o calculismo, a precisão e o rigor. É atrasar a resolução, é ganhar tempo para desperdiçar.

O desenrascanço seria positivo se, de facto, face a um problema complicado e acima de tudo, inesperado, conseguíssemos arranjar uma solução. O site refere ainda que mesmo com o desenrascanço, conseguimos construir um império do Brasil até às Filipinas. Revejam os vossos livros de história do 5º ano, caros amigos, porque o Império Português foi o resultado de preparo, de audácia, de ir “por mares nunca dantes navegados”.

Hoje o nosso desenrascanço é um mero laxismo face à realidade. É a resignação de contentarmo-nos com pouco. É engraçado que o sentimento cultural português resume-se ao Sebastianismo, à letargia, à saudade e ... ao desenrascanço. Já dizia o povo, “é o que se arranja”.

PS: Eu próprio escrevi isto enquanto deveria estar a estudar Ética e Deontologia Profissional. Mas prontos, não tenho culpa. Foi assim que me ensinaram. Depois desenrasco-me.

O Comunismo vive

2010-06-20T19:44:00.000+01:00

Numa altura em que o comunismo, como sistema económico, político e social, não existe verdadeiramente em nenhum país, existem ainda pequenas tendências e indicadores que mesmo assim revelam uma realidade assustadora, nomeadamente em Portugal.

Actualmente em Portugal, apenas três partidos têm hipóteses realistas de chegar ao poder. O Partido Socialista e o Partido Social-Democrata foram os únicos partidos até hoje capazes de deter a chefia do governo sem recurso a coligações.

Historicamente, desde o final do Estado Novo, este país vive num ambiente político e social ligado à esquerda. As chamadas “conquistas de Abril” infectam o imaginário português, com ideias demasiado utópicas de solidariedade social.

O Estado-Social, ou Estado-Providência, é conceito indulgente que consiste no papel do Estado em assegurar as necessidades básicas para o bem-estar social dos seus cidadãos. No entanto, as capacidades do Estado-Social devem ser asseguradas pelo progresso económico de uma economia liberalizada, o que envolve o fomento da iniciativa privada e uma lei laboral notoriamente mais flexível.

A denominada política da “presença do Estado em sectores estratégicos” preconizada pelo Partido Socialista fica muito bonita no papel, em manifestos e em programas partidários. Em Portugal essa política, representada na PT e EDP, apenas dissemina monopólios em sectores estratégicos, que por sua vez apresentam um serviço tépido, com custos altos para o consumidor.

Na política partidária, a bipolarização entre PS e PSD, juntamente com a representatividade significativa de BE, PCP e CDS, poderia ser um modelo progressista, se os partidos dessem prioridade ao diálogo e à cooperação.

Proeminentemente, PS e PSD apresentam também uma tendência assustadora de tentar assegurar a permanência constante no poder, algo que mascarado pela realização de eleições, tem contornos de autoritarismo.

Os verdadeiros conceitos políticos de responsabilidade, serviço público e patriotismo não existem. O que existe é política partidária, máquinas partidárias e figuras do partido. Ninguém chegará ao poder sem o pantanoso apoio partidário, mesmo que o indivíduo disponha das melhores capacidades individuais.

PS e PSD tomam decisões políticas, em grande parte, para a obtenção de capital político, não para o desenvolvimento do país. É raro existir uma decisão política em Portugal que seja popular e ao mesmo sendo absolutamente necessária.

Ambos os partidos lutam incansavelmente pelo unipartidarismo, à semelhança de Estados autoritários. Os partidos dominantes de países como a China, Cuba, Vietname, Laos, Angola, Guiné-Bissau e Coreia do Norte afirmam que sendo os seus partidos aqueles que conseguiram assegurar a “liberdade” e “independência” da nação, são eles que devem manter o poder. Poderemos estar mais perto deste países do que pensamos.

Meo, o comando é meu (versão desportiva/religiosa)

2010-06-18T00:17:00.003+01:00

Por acaso, tenho sorte. O meu irmão é, tal como eu, um amante do desporto-rei e, entre as inúmeras discussões com que alegramos o nosso lar, nenhuma delas se relaciona com o canal da televisão a ver quando está a dar um jogo do Mundial. Mas mesmo que essa discussão ocorresse, temos também a sorte de possuirmos duas televisões, pelo que a questão morreria aí, com salomónica resolução, cada um vê o que quer no seu televisor.
Mas nem todos têm a sorte de partilhar preferências televisivas, nem de ter duas televisões em casa, tão-pouco de viver numa sociedade com valores que, ainda que questionados, têm em geral uma fronteira rígida no que toca a brutalidade conjugal ou paternal.
Na África do Sul, pleno país-organizador do Campeonato do Mundo, nem todos terão sido, como foi o caso dos portugueses em 2004, infectados pela febre. Um pai foi espancado até à morte pela própria família, no decorrer de uma luta por um comando de televisão. O pobre queria ver o Alemanha-Austrália, enquanto o resto da família queria ver um programa religioso que, azar dos azares, tinha horário coincidente. A devota família não aceitou de bom grado a insistência paternal e uniu-se de pronto contra o sujeito, enfiando-lhe a cabeça na parede. Morreu, justificadamente, um impiedoso herege. Em que mundo vivemos em que um homem, diabo o leve, prefere ver a Mannschaft golear em vez de se querer deleitar com a sacra palavra do senhor? Bem fez a família, crente, justiceira, aplicou justiça pelas próprias mãos, contra o infiel tirano.
Há uma hierarquia de valores a respeitar. A religião, essa, domina o top. Supera o futebol e, aparentemente, a família. Ora, eu sempre pensei que, para os crentes, a religião não devesse estar acima de tudo, mas em tudo. Aparentemente, não acontece. Matar o patriarca que, raios o partam, prefere o Messi ao Padre Borga, é possível.
Ou isto, ou a hierarquia de valores é completamente anárquica, e a religião ainda consegue baralhar mais esta salgalhada ética. Estou mais virado para esta segunda opção.
Assim sendo, dada esta incompatibilidade de futebol e religião, cada vez me convenço mais que aquela conversa do Maradona da "mão de deus" é uma treta. O senhor não ia colocar a sua sagrada mão em tão compurscado desporto.
Seja como for, estou convencido que aprendi algo com isto. Futebol é a minha religião. Se o meu irmão, porventura, algum dia quiser ver algo que não a bola, à hora do jogo, tudo o que for abaixo do fraticídio será castigo demasiado leve. Com a minha religião também não se brinca.

Sobre fazer aquilo que é necessário

2010-06-17T18:49:00.000+01:00

"A professional politician is a professionally dishonorable man. In order to get anywhere near high office he has to make so many compromises and submit to so many humiliations that he becomes indistinguishable from a streetwalker." - H.L. Mencken

Sabendo que Sócrates é um político hábil sempre cercado pela seu exército privado de assessores e tendo igualmente em conta o carácter resiliente e teimoso do nosso Chefe do Governo, é fácil prever que ele continuará em São Bento até ao final do mandato.

A outra ilação, igualmente fácil de prever, é que Pedro Passos Coelho, por mais que esconda, mal consegue esperar pela hora de formar governo. Portanto, talvez no próximo ano, poderemos acordar um dia de manhã com os jornais a salivarem pela moção de censura, que muito provavelmente, será aprovada com votos a favor da oposição em peso.

Eu espero, sem esperança e com desespero, que o indivíduo que assuma a liderança do país nas próximas eleições, tenha o discernimento e o pragmatismo suficiente para afirmar que: "Temos que ser realistas".

Depois do PREC, da democratização lenta e confusa, tivemos os governos de Cavaco, Guterres e Sócrates, aqueles que, pela sua maior duração, deixaram marcas profundas e quase indeléveis em Portugal.

Os governos de Cavaco e Guterres cometeram as duas principais infracções. Cavaco, com o seus projectos de desenvolvimento sem uma visão a longo prazo, aumentou bastante a dívida pública. De igual modo, no fim da ceia, aumentou os salários da função pública, que já aí demonstrava a sua ineficácia e dimensão monstruosa. Guterres aumentou incrivelmente o número de funcionários públicos, que até hoje, assumem uma fatia assustadora dos encargos nacionais.

Portanto é um questão de dívida. Como têm dito por aí, é uma questão de "viver com aquilo que não se tem". O próximo Primeiro-Ministro de Portugal deve ser realista, pragmático, sem medos e de preferência, com menos gabinetes de comunicação.

Os salários reais de Portugal devem ser diminuídos por uma razão simples. Os salários não reflectem a nossa competitividade. Os salários prejudicam a nossa competitividade. Com a entrada sem restrições de mercadorias chinesas na UE, Portugal perdeu bastante na exportação de produtos manufacturados e têxteis.

O país, tristemente infectado pela esquerda, parece ter a noção de que os benefícios surgem antes do trabalho. E eu sei que os críticos de costume, PCP e BE, dão o discurso da precariedade que é assustadoramente díspar da realidade. Os benefícios que todos queremos - reformas, pensões, saúde, qualidade de vida - só surgem num plano permanente, quando a estratégia económica do país assim o reflecte.

Eu também sei que, saídos de uma ditadura longa e algo violenta, o populacho se sentiu injustiçado e atraiçoado, mas isso, por si só, não constitui uma razão para desbravarem qualquer hipótese de desenvolvimento do país. Lá por estarmos geograficamente na Europa, isso não significa que atingiremos um estatuto automático de nação socialmente desenvolvida e economicamente estável.

Primeira vem a estabilidade da economia, depois o desenvolvimento social. Caso contrário, estaremos a hipotecar permanentemente o futuro das próximas gerações. Os problemas para sempre serão adiados. O futuro de Portugal estará sempre adiado.

Sejamos realistas. Vivemos num mundo onde o liberalismo económico impera. Por isso, vou repetir, primeiro vem a estabilidade da economia, depois o desenvolvimento social. Temos de viver como os pobres desgraçados que somos por algumas décadas. Para que depois, possamos florescer como os sortudos que realmente somos.

'Tá tudo jodido!

2010-06-16T21:48:00.006+01:00

O grupo H do Mundial, que hoje viu serem disputados os seus primeiros jogos, seria à partida um grupo previsível. A Espanha limpava e jogava com Portugal nos oitavos, o Chile passava em segundo, a Suíça incomodava e as Honduras perdiam os três jogos. Seria, à partida, um dos grupos menos valiosos nas casas de apostas.
Mas, como qualquer história dramática - e futebol, minhas meninas, é drama - o enredo sofreu uma reviravolta. Aliás, para ser mais correcto, nem se tratou de uma reviravolta. Foi somente um início incalculável.
Os nossos irmãos mostraram que a sua utilidade vai para além da aprovação do TGV. Com este resultado, ajudam-nos, e de que maneira, a evitá-los na próxima eliminatória, caso Portugal passe esta fase. Até vou mais longe: com o Chile a jogar o futebol como o tem vindo a fazer, a Espanha pode nem passar esta fase, pois ainda vai defrontar os sul-americanos na última jornada. Mas ainda mais decisiva que essa partida, é a que opõe Chile e Suíça na próxima ronda. É que, em caso de empate, a Espanha está completamente jodida, já que está praticamente obrigada a vencer o Chile. Ora, para quem não conhece o adversário do nosso siamês ibérico, e tem apenas como referências o resultado da magra vitória contra as Honduras e a nulidade que é Matías no Sporting, pode considerar que a missão da Espanha está longe de ser hérculea.
Acontece que esta equipa chilena encanta. Eu odeio ser um daqueles Nostradamus de futebol que acertam uma em cem previsões e fazem questão de realçar como são visionários quando essa previsão, por obra do acaso, se confirma. Mas eu tenho vindo a dizer, quando falo com conhecidos sobre o Mundial, que o Chile joga muito à bola. Apesar da minha ocupadíssima agenda, com tarefas tão diversas como comer ou medir o meu pé, ainda consegui arranjar tempo para assistir a alguns jogos do Chile no apuramento sul-americano e posso atestar a qualidade.
Uma das principais referências é o craque Valdivia que se desperdiça nos Emirados ou no Koweit ou na Arábia Saudita, não sei bem qual foi, mas esteve por lá na Guerra do Golfo. Ainda que indisciplinado, tem uns pés incríveis.
O maestro da equipa é o Matías Fernandez, o mesmo que é suplente no Sporting, e que na selecção se transfigura, faz lembrar um Deco mais jovem e mais ágil.
O Humberto Suazo é o ponta-de-lança, que está lesionado mas deverá recuperar para a Espanha. Rápido e goleador, foi o melhor jogador sul-americano de 2009.
Alexis Sanchez é, também, um muito bom avançado, e normalmente um epicentro do perigo chileno (lamento a utilização aqui de uma metáfora sísmica quando falo de um país tão afectada por esses terremotos). Ágil, tecnicista e com um bom remate. Joga na Udinese, onde já começa a mostrar de que é feito.
A isto acrescente-se um excelente médio, Medel, menos mediático, mas de grande qualidade. E ainda jogadores como Beausejour, Vidal, Mauricio Isla ou o supersónico Mark González.
No entanto, o que distingue esta equipa é que, para além da qualidade individual, tem um jogo colectivo extraordinário. Assemelha-se a um jogo de clube, e não de selecção, tal o entrosamento. Ao lado do Chile, o trabalho de equipa da equipa das quinas torna-se liliputiano.
Se Portugal apanha a Espanha nos oitavos, muita surpresa será que sequer dê luta. Mas, se por acaso apanhar o Chile, não pensem que não estamos igualmente jodidos.
A nossa única hipótese é apanharmos a neutra Suíça, que ganhou à Espanha, mas com uma sorte que só pode ser deus a premiar a tranquilidade de um país sem guerras. Lo que será, será.

Movimento Limpar Portugal

2010-06-14T20:18:00.006+01:00

Há uma expressão da cultura judaico-americana que é referida como "Jew Guilt". Não sei aqui também existe, mas numa tradução livre é "culpa judaica". Quem gosta do Woody Allen sabe do que estou a falar. É essa culpa que me faz levar o lixo lá para fora quando a minha mãe diz "Pronto, se não queres levar o lixo lá fora, tudo bem, levo eu que apenas tenho uma grande dor-de-cabeça".

O Movimento Limpar Portugal conseguiu fazer-me sentir algo que eu nunca senti: culpa pela minha preguiça. Os sintomas da minha preguiça manifestam-se consistentemente todos os dias desde os meus 10 anos. É, de facto, um dos grandes males da Humanidade, mas poucos azarados sofrerão realmente desta maleita.

Eu gosto de dormir cerca de 14 horas por dia. Gosto de uma sesta no meio da tarde. Tarefas tão simples como lavar a loiça, levar o lixo lá fora, varrer o chão, comprar comida, carregar o telemóvel, ir às aulas, e habitualmente todas os actos que constituem a vida humana - levam a um meloso e rastejante ócio. Por vezes, não sei se cumpro os requisitos suficientes para ser considerado um ser vivo.

É um dos pecados capitais, já sei, mas a sua doce sedução, o modo como a minha cama se transforma num oásis quando acordo de manhã são irresistíveis. O atleta olímpico, Marco Forte, que depois da sua paupérrima prestação nos Jogos de Pequim, declarou numa sentença universal marcante: "De manhã está-se bem é na caminha". É assim tão simples e ao mesmo tempo tão envolvente. A preguiça é um ópio, é uma rendição à inevitabilidade do passar das horas, sempre tão moroso, nem sempre agradável, mas sempre fácil. E o fácil chega-me, pois não anseio pelo muito bom e complicado. Simplesmente sacio-me com o bom e simples.

Por essas e muitas outras razões, o Movimento Limpar Portugal afectou-me. Pessoas, mais do que isso, portugueses aceitaram limpar e recolher o lixo causado por outrem. Eu gozo com o Holocausto, Fome em África, massacre de índios, terremotos, enchentes, furacões, guerras, quedas, acidentes de avião e de carro - mas estes bravos cruzados debruçados sobre o lixo conseguiram me fazer sentir inadequado. Até o Cavaco apareceu para a fotografia.

Quero dar os parabéns ao Movimento Limpar Portugal. Conseguiram me fazer sentir culpado por ter passado o meu sábado de manhã na cama. Tanto que depois acordei e fui ler o Público enquanto tomava pequeno almoço às 3 da tarde. Sabem o que aparecia na televisão nesse preciso momento? Pessoas a limpar Portugal.

Mau; Péssimo; Ainda pior

2010-06-13T22:19:00.003+01:00

Hoje vou falar do mau, do péssimo e do ainda pior. Carlos Queiroz, Raymond Domenech e Maradona. São três caras controversas e que reúnem opiniões distintas. Para mim é simples: são os três piores treinadores presentes no Mundial da África do Sul. Nenhum deles parece perceber muito nem de táctica nem de sistemas de jogo, nem motivação dos jogadores, nem perspicácia, inteligência ou objectividade na análise de jogo. Resumindo, são, na generalidade, maus treinadores. Um deles nem pode ser considerado treinador de futebol, é apenas um palhaço famoso. Ainda por cima é estúpido.

Começando pelo que é nosso, Carlos Queiroz. O seleccionador nacional português, contratado em 2008 para substituir o tão querido Scolari, tinha como principal missão qualificar Portugal para este Campeonato do Mundo. Conseguiu-o, mas de forma extenuante. Portugal jogou mal, e foi com sorte que alcançou o segundo lugar no grupo que permitiu a passagem ao play-off. Contra a Bósnia fez o que tinha a fazer. Uma das maiores críticas ao técnico foi a convocatória para a fase final do Mundial, que foi completamente deslocada da realidade. Convocar 9 defesas e deixar jogadores como Quim ou João Moutinho de fora seria motivo de risota antes da convocatória, mas Queiroz fez questão de transformar uma anedota em realidade.
Independentemente da táctica utilizada, não consegue que a equipa produza bom futebol e, mais importante, golos. Não sei o que falta, e também é verdade que a selecção já estava em decadência quando Queiroz lhe pegou, mas também é verdade que este não conseguiu produzir qualquer tipo de reviravolta que motivasse os jogadores, e a juntar ao resto, faz dele, pelo menos, pior que Scolari.

A segunda vítima é o treinador da selecção francesa, Raymond Domenech. Este homem é, a todos os níveis, um arrogante de merda. Uma coisa é ser arrogante tendo razões para isso, como Mourinho. Outra coisa é ser arrogante e só fazer merda, como o Domenech. Admito que em 2006 levou a França à final do Mundial na Alemanha. Mas foi na altura em que ainda tinha um Zidane que quase podia jogar sozinho. O mesmo Zidane que transformou uma final entediante num espectáculo não de levar as mãos à cabeça, mas de levar a cabeça ao peito.
Um dos principais defeitos deste técnico parece ser provocar mal-estar dentro do grupo de jogadores. Os próprios jogadores criticam Raymond, que nos últimos amigáveis empatou e perdeu com a Tunísia e China, respectivamente. O mérito da qualificação francesa nem é de Domenech, já que teve de pedir uma "mãozinha" a Henry.
O melhor de tudo é que o treinador francês vem para o Mundial já sabendo do seu afastamento da selecção depois da competição, o que faz do homem um autêntico "poupée".

Por último, temos um atrasado mental disfarçado de treinador. Aviso já que não tenho adjectivos suficientes para criticar Maradona, por isso posso repetir-me um pouco. Este troglodita é um Deus na Argentina, pelo que fez como jogador da bola. Aceito isso de forma clara, foi dos melhores jogadores de sempre e fez coisas mágicas com a bola nos pés. Mas isso não é razão para o porem à frente de uma selecção que tem aspirações claras a ganhar este troféu. A fase de qualificação não foi fácil, e a Argentina foi mesmo a última selecção sul-americana a apurar-se directamente para o Mundial, à frente do Uruguai.
Mas o mais escandaloso foi a convocatória para o Mundial. Eu sei que dá ideia de ter sido um miúdo de 10 anso com trissomia 21 a fazer a escolha dos jogadores, mas ao que parece foi mesmo o Maradona. O que me leva a reafirmar: ele só pode ter uma deficiência mental. Que o digam Cambiasso ou Lucho. Deve ter ficado alterado depois de tanta droga.
Seja como for, é sem dúvida o pior treinador a marcar presença neste Campeonato do Mundo (ainda me custa chamar-lhe treinador). Ainda por cima promete correr nu se ganhar o Mundial. Que tipo de jogador consegue encontrar motivação nisto?

Mundial, dia 1 - Tshabalala

2010-06-11T20:37:00.008+01:00

Quando o autor do golo inaugural dá pela singular graça de Tshabalala, temos Mundial. Sentiu-se, apesar do ensurdecedor ambiente fervoroso das simpáticas vuvuzelas, um riso contido nos comentadores ao pronunciarem o nome do sul-africano. Tal como a Alemanha tem um Thomas, a França tem um Patrice, a Inglaterra tem um John e Portugal só não tem um João porque Queirós preferiu o Rúben Amorim, a África do Sul tinha de ter um Tshabalala. Há algo de contagiante na forma como a língua se revolve nas duas últimas sílabas. Naquele golo, houve magia africana no remate - e que remate - mas também no nome estampado na camisola daquele que, por momentos, foi herói nacional.
Tshabalala é o nome do médio-ala-esquerdo que mandou aquele bilhete espantoso, como podia ser o refrão da musica que os sul-africanos dançaram alegres ao entrar em campo. Experimente, caro leitor, repetir o nome Tshabalala, acrescentando-lhe apenas o pouco ritmo que lhe falta, enquanto abana incansavelmente todo o corpo. Nunca mais vai querer parar. Eu, de resto, estou neste momento a fazê-lo.
Neste Mundial, somos todos Tshabalala. Quando eu tiver um filho, ou uma filha que seja, chamar-se-á Tshabalala.
É por personificar toda a alegria contagiante com que os africanos nos presenteiam incessantemente, que Tshbalala é já o meu jogador favorito do Mundial(de entre aqueles que não actuam no F.C. Porto.)

Anúncio futebolístico

2010-06-10T22:42:00.004+01:00

O Mundial de futebol está prestes a ter início e Os Protagonistas™, amantes da bola que são, começam aqui uma extenuante, profissional e integral de todos os acontecimentos que terão lugar na África do Sul. Cobrindo todos os acontecimentos que terão lugar na África do Sul não nos cingimos, portanto, ao futebol. Há, naquele país, um sem-número de situações de relevo que, atentos, nos prontificamos a expor.
Como estudantes de jornalismo que somos, este será um excelente exercício para mostrar que não só o Shot pode tirar o lugar ao Rui Santos no domingo à noite. E falamos de Rui Santos porque, bons mas conscientes, temos noção que tirar João Vieira Pinto do pedestral que já ocupa no jornalismo desportivo português, é missão que, não sendo impossível, soa a utopia. Um pouco como as hipóteses de Portugal no Mundial.
É provável, portanto, que no decorrer das próximas semanas, aquelas que eram brilhantes divagações sobre temas tão diversos como a política, a economia, a sociedade, o existencialismo, o prazer e as fezes - estas últimas já exploradas em simultâneo - dêm lugar a algo mais específico, possivelmente não tão intelectual, mas nem assim com menos para explanar, porque a ciência é muita no trabalho que envolve meter a bola na baliza.
É natural, então, que o mundo, vendo-se momentaneamente privado da nossa mordaz marcação e observação, aproveite esta distracção da bola para fazer realmente das suas. Se o Executivo de Sócrates prima pela sagacidade, não deixará de aproveitar o Argélia - Eslovénia de Sábado para voltar a aumentar os impostos. E deus sabe que não há melhor timing para começar os incêndios de Verão que, digamos, o Suiça - Honduras de dia 25, que ainda por cima é em canal aberto.
O mundo não-futebolísitico pode respirar um pouco de alívio nos próximos tempos, pois Os Protagonistas ™ estarão distraídos. Mas, quais astutos golfinhos, nós também deixamos um olho aberto durante o sono. O Mundial é, para nós, uma hibernação em pleno Junho. Mas nada nos impede de olhar pelo canto do olho para algo que não a televisão se, porventura, o mundo decidir fazer das suas à descarada.

Apontamento breve, antes do anúncio oficial

2010-06-09T13:21:00.003+01:00

A FIFA atravessa um desnorte terrível. Atacada por todos os lados, e por todos os motivos, tem acumulado erros e decisões polémicas: a bola do Mundial parece que desobedece às leis da física; as vuvuzelas foram aprovadas e obrigam a ver os jogos em mute; a própria escolha da África do Sul como anfitriã dá origem a situações destas. Isto tudo a dois dias do ínicio de uma competição que não promete, até pelo número de vítimas que o bruxo espanhol que lesionou Cristiano Ronaldo estará, neste momento, a deitar por terra nas diversas selecções.
Mas o que mais me preocupa é o parco sentido de oportunidade. A Federação Internacional de Futebol decidiu realizar um controlo antidoping surpresa à selecção portuguesa. Isto quando é óbvio para todos que, de todas as drogas que os jogadores portugueses possam estar a consumir, não são, definitivamente, as que melhoram o rendimento desportivo. Atenção FIFA: não se fazem operações-relâmpago de combate ao tráfego de armas na casa da minha vizinha de baixo, idosa e decrépita. Há que ter bom-senso neste tipo de acções.

De resto, em breve será oficialmente anunciado o acompanhamento exaustivo e integral do campeonato do mundo por parte d'Os Protagonistas. Aguardem, amantes da bola.

O Charme da Preguiça

2010-06-08T02:56:00.008+01:00

Numa altura que começam os exames, quero apenas apontar aqui aquilo que passa pela minha cabeça uma semana antes de um exame.

1 mês antes do exame:
"Este semestre vou-me esforçar como deve ser. Vou mostrar que sou capaz de tirar boas notas. Vou investir no meu futuro. Vou estudar com pelo menos uma semana de antecedência."

7 dias antes do exame
"Uma semana a estudar, meu deus. Seis dias a estudar chega perfeitamente. Não sei o que estava a pensar. A tomar esta decisão estou não só a ser responsável, como estou a dar a mim próprio uma merecida recompensa de um dia extra de descanso depois dum semestre tão trabalhoso."

Seis dias antes do exame
"Cinco dias a estudar chega. Dois dias a seleccionar a informação e a preparar o estudo. Dois dias de estudo intenso. Um dia de revisão. É isso, amanhã é um novo dia."

Cinco dias antes do exame
"Quatro dias a estudar parece-me mais adequado. Quatro é um número par, o que é muito mais agradável. Assim sempre posso ver um filme e relaxar. Não sei porquê, dormi treze horas, mas estou cheio de sono. A decisão responsável claramente é adiar o estudo. Amanhã acordo cedo, com a mente fresca, pronto para estudar."

Quatro dias antes do exame
"Três dias a estudar parece melhor. Se eu estudar 8 horas por dia, acabo por acumular 24 horas de estudo, o que somado é equivalente a um dia inteiro a estudar. Ainda bem que isto me ocorreu, estou mesmo cansado hoje, não sei porque razão..."

Três dias antes do exame
"Dois dias chega perfeitamente, não sei mesmo o que me passou pela cabeça. Uma dia a conhecer a matéria, outro dia a rever. Fantástico. Acho que vou tirar boas notas neste semestre. Meus pais devem estar mesmo orgulhosos. Sou uma pessoa com um sentido de responsabilidade inabalável."

Dois dias antes do exame
"Um dia é bastante tempo. Hoje fico a relaxar, leio o jornal, vejo mais uns episódio de uma série qualquer. Um dia inteiro dedicado ao estudo. É mesmo isso."

Dia anterior ao exame
"Se calhar, é melhor cortar as unhas antes de começar, sempre fico mais confortável. Por segurança, vou escovar os dentes novamente. Já agora faço a barba. Vou levar o lixo lá para fora. Ei, olha ali a vassoura. Eu já limpava o apartamento. Depois vou fazer um bocado de jogging, que até estou fora de forma. Não temos leite, é melhor ir ao Pingo Doce comprar. Já que estou no Pingo Doce, vou dar uma volta, que está um dia nublado tão lindo. Às 5 da tarde começo a estudar, sem falta."

Dia anterior ao exame - 17h
"Acho que vou acabar de ver a temporada toda desta série. Assim estudo menos distraído. À meia-noite estudo mesmo. Mais vale fazer uma directa. Faço um café saboroso e vou estudar como nunca estudei na vida."

Dia do exame - Meia-Noite
"Agora estou tão cansado, mais vale dormir e acordar amanhã bastante cedo, e estudar. O exame só começa às 15h. Posso acordar às 6 e estudar 9 horas."

Dia do exame - 10h
"Ei, meu deus, que caralho aconteceu? São 10 horas! Foda-se! Caralho! Merda! Puta que pariu! Foda-se o caralho da merda da puta que pariu esta merda deste exame. Onde estão os apontamentos? Quê? Comunicação não-verbal quê? Que raio de matéria é esta? Proxenética? A pessoa que fez estes apontamentos deve estar a gozar com a minha cara! Esta merda existe mesmo? Foda-se! Vou antes tomar banho, tomar um pequeno-almoço especial no café e estudo três horas mesmo, mesmo, mas mesmo a sério!"

True story.

PS: Este semestre, juro, juro que vou ser diferente. O exame é amanhã mas eu vou mesmo acordar às 6h. Se não acordar, a culpa é do despertador. Ainda bem que Deus inventou o recurso.

Quem é que topa a Europa?

2010-06-07T11:23:00.005+01:00

Cada vez mais odeio a Europa, e a Europa cada vez mais me dá motivos para a odiar. Cada vez mais se revela como exemplo macro-escala do "Vamos todos para parecermos muitos" que eu aplicava com os meus colegas do ciclo para não sermos assaltados.
O fatídico dia de 1 de Janeiro de 1986 marcou uma nova era em Portugal, com a integração na Europa. Para um país saído recentemente de uma ditadura, com as conhecidas consequências economicas e sociais, agravadas por uma eficaz guerra colonial - eficaz porque conseguimos perder tudo - a CEE soava efectivamente como um El Dorado. Mas tal como os navegadores do século XVI, que por ganância perdiam a vida no mar, também o Estado não ligou às contrapartidas, tão entretido que estava a saborear as vantagens, os apoios externos. De facto, houve desenvolvimento (inevitável, acrescento, pior do que o que estávamos só para sul de Gibraltar). Não houve foi desenvolvimento de mentalidades.
Continuámos, até hoje, a ter uma política fiscal a roçar o naif. É mais fácil ficar a dever dinheiro ao Estado do que um pequeno-almoço numa confeitaria. A aposta no crédito fácil fez disparar o endividamento familiar, e eu sei do que falo, pois moro quase paredes-juntas com o oportunista El Corte Inglés. E depois há dinheiro em offshores cujo combate é nulo e uma função pública com salários congelados até que alguém tome consciência de que o Estado não paga muito a cada um, paga é a muita gente.
Porém, o que me irrita mais na Europa - e confesso que estou fascinado por me referir à Europa como me refiro a uma qualquer colega de faculdade - são os ideais de uniformização. Querem criar um grande país chamado "União Europeia" que se transforme na segunda superpotência e combater a hegemonia norte-americana, mas é tão utópico que faz o comunismo parecer exequível. Faz-me comichão um sistema europeu, capitalista e liberal, que aposte tanto em políticas tão irreais. O Tratado de Bolonha é um exemplo flagrante. A ideia era uniformizar o ensino na europa, facilitando a migração dos estudantes. Temos, isso sim, um sistema de ensino superior fraco, assolado por um sistema de faltas absurdo, cada vez mais burocrático, curto, pouco formador e ainda mais competitivo - e competitivo no sentido em que há mais hipóteses de figurarmos nas estatísticas de desemprego da OCDE. O facilitismo dá nisto. De que adianta facilitar a entrada na faculdade? Se todos entrarem, dá no mesmo. De que adianta facilidade no mestrado? Se todos tiverem, vale o mesmo.
Deixem de tentar ser um país único. Cada um tem indiossincrasias incontronáveis. Os alemães têm o rigor, os dinamarqueses a produtividade, os portugueses, bem..., o Cristiano Ronaldo e cortiça. Sem uma liderança que tenha força e, acima de tudo, com legitimidade política, é impossível colocar tantos países, tantos governos, tantas mentalidades, tantas culturas, a remar para o mesmo lado. E, como os países se começam a aperceber disto, aproveitam, como Portugal, para retirar as vantagens, e não ligar às obrigações. Finalmente, Bruxelas foi obrigado a pôr-nos de castigo, e agora temos quase todos os países a apertar o cinto, alguns até bem mais do que Portugal. Somos uma família disfuncional, mas feliz.
Somos o Velho Continente, mas essa velhice já se torna senilidade.

A Nova Aliança Portuguesa

2010-06-06T22:44:00.004+01:00

Supostamente, nós temos a mais antiga aliança do mundo - Aliança Luso-Britânica - celebrada em 1386, que de mais nada serviu senão deixar os ingleses violarem as nossas vinhas do Porto. Vá lá, até nos protegeram dos franceses, mas actualmente essa aliança de nada mais serve, senão talvez figurar no Livro do Guiness.

Se antigamente, poderíamos figurar entre os proeminentes poderes mundiais (e por "antigamente" diga-se séculos XIV, XV e XVI), actualmente somos vistos pelo mundo como uma pequena extensão de território que deveria fazer parte de Espanha.

No entanto, agora temos aqui um parceiro à nossa medida - a Venezuela. Era pedir demasiado ser amigo de uma nação tão influente como a Inglaterra. Nós não somos parte do grupo dos "fixes". Nem sequer podemos nos considerar geeks. Somos apenas estranhos.

Enquanto a crise anda por aí a debelar tudo o que resta deste país, Sócrates esteve pela Venezuela, na tentativa de fechar bons negócios. A Venezuela, tão mal vista no mundo civilizado, tem apenas um único e verdadeiro aliado - nós. Nesta parceria verifica-se um verdadeiro quid pro quo.

E em troca recebe barcos que ninguém quer, computadores para crianças que ninguém quer e fábricas que ninguém quer. Chávez pode ser maluco, mas não é estúpido. O negócio, à partida, não parece muito vantajoso para a Venezuela. Mas assim mantém um precioso aliado dentro da UE. E nós, bem, apenas ficamos com a ilusão de que ainda há esperança.

Burros Sobredotados

2010-06-05T16:16:00.004+01:00

A mais recente ideia do Ministério da Educação, liderado pela querida Isabel Alçada, é de dar uma oportunidade aos repetentes do 8ª ano de se autoproporem a exames do 9º e passar automaticamente para o ensino secundário, sem sequer passar pelo último ano do ensino básico.

Isto não é só uma medida facilitista, como muitos já andam por aí a dizer, é também, e mais que isso, uma medida absurda e deslocada da realidade do nosso sistema de educação. Se existem problemas com as taxas de aprovação dos alunos, de que forma isto vai ajudar a resolver o problema? Provavelmente vai meter mais burros no secundário. E realmente é estúpido que alguém que reprove no 8º ano possa passar para o 10º saltando o 9º (sim, eu sei que esta frase tem números a mais). Mas de facto, quem termina o 8º vai para o 9º, quem não o termina pode ir para o 10º. Tem lógica, não acham?

A Ministra da Educação diz que esta medida não é facilitista, mas sim "uma possibilidade de percurso pessoal". Vamos lá ver: um aluno de 15 anos no 8º ano, por si só, não pode ser extremamente inteligente, em condições normais andaria já no primeiro ano do secundário. Mesmo que não, já reprovou pelo menos um ano, certo? Até aqui tudo bem. Porque raio querem passar um burro (atenção, não quero fazer generalizações falsas e injustas, por isso ressalvo alunos de 15 anos que tenham passado dois anos em voluntariado em África) directamente para o 10º? Se querem apressar a sua saída do ensino, que acabem com os 12 anos de escolaridade obrigatória. Além disso, se esse aluno reprovou é porque não tem capacidades para progredir, vai fazer o quê para o secundário? Ficar ainda mais burro? Basicamente esta ideia serve para recompensar os burros. Nada mais. E mais um pormenor: se o aluno, até então, não conseguiu progredir além do 8º ano e já tem 15 nos, alguém acredita que ele vai conseguir passar o exame do 9º ano? É contraproducente e não serve para nada.

Tal como li num cartoon no JN de hoje, seria bom que Portugal também se pudesse autopropôr a uma passagem semelhante à 2ª fase do mundial, sem ter de jogar a fase de grupos.
A próxima ideia talvez seja passar os alunos do 11º para o ensino universitário, ou dar-me um diploma de licenciatura agora que estou a terminar o 2º ano de curso. O sistema de ensino português nunca me agradou, mas agora sim está no seu auge. Isto não é so ridiculo, também é muito estúpido. Estúpido como ter 15 anos e continuar no 8º ano. Mas não tão estúpido como estar no 10º sem ter feito o 9º simplesmente por se ser burro. Se calhar foi esta complicação de números que baralhou o cérebro da Isabel Alçada. Ou se calhar também saltou um ano à frente na escola, não sei...

Camarão à la Meireles

2010-06-01T22:42:00.004+01:00

Pois é, a bola é coisa de apetites. Hoje Portugal lembrou-se (finalmente) de fazer um joguito mais ou menos. Talvez o nome do país adversário tenha feito salivar os jogadores, particularmente ao Raúl Meireles que, apesar de franzino e magricelas, provou ser capaz de encher a barriga (e o pé) como um homem grande. Ainda por cima, parece que pôs na conta do guarda-redes Kameni. E se os Portugueses ficaram com àgua na boca, acredito que o seleccionador dos Camarões (aquele que escolhe os melhores para o pitéu), tenha ficado com a cabeça em água. Por seu turno, os defesas camaroneses bem podem admitir que Cristiano Ronaldo e seus pares lhes deram água pela barba.

Eu, mesmo após ver este jogo razoavelzinho e relembrando a mediocridade do jogo com Cabo Verde e do anterior jogo com a China, continuo a achar que a metodologia de Carlos Queiroz mantém as minhas perspectivas em águas de bacalhau, sinónimo de que aposto zero euros num brilharete de Portugal quando começar o Campeonato do Mundo.

Resta-me espera que não seja o cada vez mais temido Rooney norte-coreano a afundar o barco, caso contrário afogarei as minhas mágoas numa garrafinha de água-pé ou, consoante as sucessivas sovas, num garrafão de aguardente.

Uma questão de consistência

2010-05-30T18:46:00.006+01:00

Viagens de avião em classe turística. Fim de carros com motorista para cada Ministro. Substituição de flores naturais por flores de plástico. Fim de ajudas de custo com transporte e telemóveis. Redução de salários do Governo em 15%. Estes são alguns dos cortes no orçamento que países como o Reino Unido, França e Espanha estão a adoptar de modo a reduzir despesas.

Em Portugal, cada ministério tem uma frota de carros. E não é qualquer veículo que transporta as Suas Santidades. São BMW, Mercedes e afins. Até os motoristas têm motoristas. Os nossos deputados viajam em primeira classe. A redução dos salário foi de 2,9%, que para gente que ganha entre 3000 e 8000 euros, não constitui propriamente uma mudança radical de vida.

Mesmo depois do escândalo silencioso das Câmaras Municipais que desperdiçam milhares em festas (que deve ser das poucas coisas que realmente dão votos), a realidade não mudou significativamente. Ainda ontem, para um concerto do B.B. King, o município de Sabrosa dispensou mais de 350 mil euros em verbas.

Digo eu, que até haver um sistema de apoio social a funcionar na perfeição, até haver salários que representam as necessidades, corta-se todo o resto. Os Ministros que comecem a andar a pé. Façam chamadas telefónicas oficiais em detrimento de visitas de Estado. E pelo amor de deus, deixem de organizar concertos do Tony Carreira. Vamos pôr as festividades em "stand-by" até não existirem reformas de 200 euros.

Estes cortes não representam uma diminuição significativa na despesa pública. Mas não são demagogia, como alguns sugerem. É apenas uma questão de consistência e credibilidade. Acima de tudo, é uma questão de respeito.

Cavaco aGAYnst all odds

2010-05-29T16:47:00.007+01:00

Um tiro que não saiu apenas pela culatra, mas também conseguiu desperdiçar munições em várias direcções: a promulgação da lei do casamento homossexual por parte de Cavaco Silva teve um efeito epicêntrico no terremoto que se começa a formar no PSD pré-eleições presidenciais. Depois de um mandato em que o Presidente da República conseguiu vetar mais leis do que pronunciar palavras sobre as mesmas, eis que, naquela que é socialmente a mais controversa das propostas do Executivo de Sócrates desde a renovação de mandato, Cavaco aprova uma situação a que publicamente se opôs desde início.
Como defensor, ainda que passivo (por nada mais que preguiça), do casamento homossexual, vi na aprovação desta lei um avanço significativo do ponto de vista de igualdade de direitos e, de um ponto de vista pessoal, uma oportunidade única de juntar os trapinhos com qualquer um destes meus parceiros de blogue, caso ocorra a dramática situação de nunca encontrar uma cara-metade de saias. Mas até a mim me surpreende a atitude de contra-senso do presidente ao promulgar uma lei, cujo veto não traria assim tanto mal ao mundo, até porque uma segunda votação positiva na Assembleia da República forçaria a aprovação, sem colocar em causa as ideias de Cavaco. Mas Cavaco Silva consegue, com a promulgação, desagradar ao próprio partido e mostrar ao povo em geral uma fraqueza de espírito só ao nível da criança que não quer fumar, mas começa a fumar para agradar aos colegas, mas acaba por perder o respeito dos colegas que não fumam e que já o respeitavam, e ainda morre de cancro do pulmão.
E se desgraça faltasse ao nosso presidente, as desculpas que apresentou foram comoventes. Mártir que é, sacrificou as suas convicções em prol do país que representa, alegando uma crise económica para justificar a aprovação de uma lei de foro social. Tentou tranformar a fraqueza em humildade, a submissão a modesta cedência.
Pessoalmente, vejo este alvoroço na direita com algum agrado. A já possível hipótese do PSD avançar com um novo nome para concorrer com Cavaco na luta por Belém fascina-me sobremaneira, por se adivinharem umas eleições épicas: um candidado de esquerda às turras com o PS e um candidato de direita às turras com o PSD. Ainda que, no meio de tanta turra, seja díficil vaticinar um desfecho, a putativa candidatura de um novo homem da direita só favorece Manuel Alegre. Com o apoio do Bloco e do PS, este último ainda que engolido a seco, e com uma direita que Cavaco fez questão de voltar a dividir quando, aparentemente, desde a eleição de Passos Coelho, se começava a afastar do "saco de gatos" que se tinha tranformado, Alegre reúne muito melhores condições para assumir a presidência. Ironicamente, conseguiria-o pelo mesmo motivo por que Cavaco lhe ganhou as eleições de 2006: divisão da oposição em dois candidatos. Não me parece que a direita seja tão estúpida, mas já fui provado do contrário no passado. Até porque, caso não avance novo candidato, temos a esquerda de costas voltadas para Alegre e a direita de costas voltadas para Cavaco, o que levanta a questão de para onde é que os partidos estarão, efectivamente, virados de frente.

O Mundo em que vivemos

2010-05-28T20:42:00.003+01:00

Lista das 100 pessoas mais influentes do Mundo

O critério de selecção é completamente absurdo, e esta lista não deve ser minimamente levada a sério, mas não deixa de ser engraçado ler isto.

País do "faz de conta"

2010-05-28T20:04:00.001+01:00

Vivemo num país de aparências. Aliás, num mundo de aparências. Mas Portugal é um bom exemplo de podridão intelectual. Toda a gente quer ser aquilo que não é. Toda a gente quer ter aquilo que não pode ter. Toda a gente quer parecer feliz quando não o é. José Sócrates diz que tem um país a fugir da crise actual. Melhor, dentro da União Europeia somos dos países com melhores progressos em termos de recuperação económica! UAU!!! Estamos mesmo bem. O défice subiu "magicamente" depois das últimas eleições para 9,4%, quando antes era de cerca de 5%. Ninguém sabia que o défice, no espaço de poucos meses, andava tão desfasado da realidade. O próprio Ministro das Finanças, Teixeira dos Santos, revelou-se surpreendido com o facto. O Ministro responsável pela pasta das finanças portuguesas não sabia como andava o défice? Será que somos assim tão cegos? Isto até já se passou há algum tempo, mas agora toda a gente anda preocupada com o défice como se tivesse sido Jesus a aumentá-lo de propósito por termos aprovado o casamento homossexual.

A acrescentar a isto, temos pessoas, que nada têm a ver com a política, a tentarem viver as suas vidas normais, com um carro, casa, férias, lcd's, sanitas de ouro, etc. Por detrás disto têm 50 créditos para poder pagar tudo. Pelo menos momentâneamente, porque depois ficam por pagar os tais créditos. Solução? Pede-se mais um para pagar o que está em dívida. E depois temos gente com Mercedes, casa com 4 assoalhadas e na bancarrota. Para não falar da fuga aos impostos. O melhor é que estas pessoas ainda se consideram inteligentes porque conseguem enganar o Estado. E por isso é que lhes sabe bem chegar a casa à hora de jantar, comer uma feijoada, ver o telejornal e criticar o Governo porque aumentou os impostos e anda a "roubar" os pobres. Coitadinhos...

O artigo de opinião de hoje do Manuel Pina, no JN, refere que foram recentemente "requisitados 12 motoristas para o Gabinete do Primeiro-Ministro". Atenção para o facto de que todos eles estavam já empregados. Este é um bom exemplo prático da ideia que pretendo transmitir.

Tudo isto se resume a uma única questão essencial: vivemos num país de trogloditas. Isto aplica-se a todos os sectores da sociedade, sem excepção. E estamos bem assim. Pelo menos fazemos de conta que sim. Porque a forma de pensar dos portugueses é única e unânime. Tudo o que fazemos é merda, e Portugal não passa de uma sanita gigante.

Juventude

2010-05-27T21:10:00.005+01:00

Esta notícia revoltou-me. A notícia, claramente mal investigada, mal analisada, representa uma generalização absurda. Até para mim que de bom grado afirmo que o mundo vai definitivamente abaixo quando a chamada Geração Morangos chegar à idade das decisões e influência social. Esta mistela toda originou este post.

Nós, jovens de hoje, temos uma disponibilidade incrível de entretenimento variado. Podemos ver qualquer tipo de filme, ouvir qualquer tipo de coisa e basicamente, podemos dizer e fazer o que queremos, quando queremos e como queremos,dentro do limite da lei e do senso comum. A moralidade já deixou de fazer parte desta equação.

No entanto, parece-me que seremos talvez a geração mais entediada da história. Se a "geração perdida" de Fitzgerald e Hemingway sofreu ao voltar à normalidade depois de combates sangrentos na Primeira Guerra Mundial, a nossa geração sofre pela ausência
de sofrimento. Eu sei o que isto parece. Parece chorar por termos demasiado. Aliás, parece chorar pelo leite que não foi derramado. O problema é que não há leite.

Sofremos pela ausência de puritanismo, de uma certa força maligna que nos oprime, que nos obriga a levantar o cu do sofá. Não digo isto em termos de lutar pela liberdade no 25 de Abril. Digo isto em termos que não há nada mais a atingir. Com certeza, há a fome em África. Mas eu não quero ficar sem a minha principal fonte de piadas.

Obviamente que nem todos somos seres fantásticos, mas nós não somos, por natureza, preguiçosos, nem desleixados, muito menos complacentes. Somos talvez algo desiludidos. Não é a palavra certa. É uma espécie de resignação generalizada semelhante a desilusão, no mesmo modo que saudade (saudade que aqui deve ser entendida como um conceito literário de desejar algo que nunca virá) é semelhante a nostalgia. É o sebastianismo dos nossos dias, mas sem a personificação individual numa pessoa específica.

Acima de tudo o problema da juventude de hoje é dizerem que ela tem problemas. Nesse caso, o problema não está em nós, mas sim na geração anterior. Se temos problemas, caros adultos, a culpa é vossa. Nos anos 80 vocês também eram uns inúteis drogados que usavam o símbolo da paz em fitas na testa com a mania de perseguição do sistema capitalista. Telefonem-me quando tiverem resolvido o aquecimento global e empregabilidade dos jovens licenciados. Por causa da vossa necessidade de conduzir carros grandes, daqui a 50 anos provavelmente bastará sair de casa em Braga para chegar à praia. Espero que, por essa altura, já tenham inventado protector solar factor 1000. Caso contrário, a culpa também será vossa.

Balança Alegre

2010-05-25T22:28:00.006+01:00

Manuel Alegre é, aparentemente, um candidato pouco agradável para o Partido Socialista apoiar. Numa situação de enorme instabilidade, o apoio a um personagem contestável - e contestado - poderá e deverá afectar umas eleições presidenciais demasiado próximas de umas mais que prováveis legislativas antecipadas - pelo menos a julgar pelas palavras do próprio Passos Coelho na passada moção de censura do Partido Comunista.
Além da influência no eleitorado, há também que verificar, acima de tudo, uma relação interna demasiado turbulenta entre o PS e Alegre. O poeta foi sempre dos primeiros a dar a cara na crítica a algumas das mais importantes decisões do governo de Sócrates ao longo dos anos, e mais recentemente atacou o Programa de Estabilidade e Crescimento, "obrigando" mesmo o ministro da economia Vieira da Silva a avisar que cabe exclusivamente ao Executivo governar o país. Ora, ao Partido Socialista convém um Presidente da República que se mantenha ao máximo afastado da esfera governativa, mesmo a nível opinativo, algo que, convenhamos, Cavaco Silva desempenha na perfeição, na medida em que não abre a boca. Manuel Alegre, no seu heróico estilo franco, de ideias fixas e frontalmente demarcado do seu partido quando a situação o justifica, não parece reunir as características mais aprazíveis a um Partido Socialista que necessita de neutralidade (ou passividade) vinda do Palácio de Belém, ainda para mais depois de um largo período de guerra fria com Cavaco Silva. É, aliás, de considerar que Manuel Alegre terá mesmo sido um dos principais responsáveis pela perda de maioria absoluta por parte do seu partido. Tendo isto em conta, o apoio ao Poeta Alegre seria pouco provável, e até absurdo.
O facto da reunião de José Sócrates com os autarcas do PS ter sido inconclusiva deve-se ao outro lado da balança, não menos pesado.
A primeira consequência do não-apoio ao lírico candidato seria a perda de grande parte do eleitorado mais à esquerda para o Bloco ou, exceda-mo-nos, para o Partido Comunista. Uma perda que, julgando pelos resultados do BE nas últimas eleições, seria bastante considerável. Não apoiar Alegre seria sacudir a ainda existente ala esquerdista para fora do partido, risco que Sócrates não pode correr tendo em conta as legislativas, já que o PS, concorrendo contra o PSD de Passos Coelho e afastando a ala esquerda do país, conseguiria a proeza pouco salomónica de não agradar nem a gregos, nem a troianos.

O lado mau do Verão

2010-05-24T12:15:00.001+01:00

Tudo na vida tem dois lados. Os chamados "dois lados da questão". E acaba por ser verdade. Tudo pode ser visto sob diferentes pontos de vista. Não passa de uma questão de perspectiva. Um bom exemplo disso é o afamado Verão. A verdade é que quase toda a gente gosta do Verão, seja pelo calor, pela praia, pela semi-nudez ou pelos finos numa esplanada ao sol. Mas a época sazonal que se aproxima com prazer também traz alguns inconvenientes. Os indícios surgem nesta altura, ainda na Primavera, mas explanam-se no Verão.

Por exemplo, uma das piores coisas que se pode fazer no Verão é andar de autocarro. Infelizmente tenho de andar de transportes públicos quase todos os dias, e acreditem que não há muitas coisas piores no mundo que ver um velho de 83 anos levantar o braço enquanto cospe um pulmão. O cheiro que se cria dentro deste tipo de veículos é realmente insuportável. Ainda por cima a taxa de velhice dentro dos autocarros parece aumentar drasticamente nesta época de calor, factor importante para o propagação do cheiro nauseabundo. As únicas vias de entrada e saída de ar surgem na forma de umas minúsculas janelas superiores nas partes laterais do veículo. Ainda ninguém percebeu que aquilo não serve para mais do que entrada para os mosquitos. O cheiro não desaparece por ali nem o ar consegue entrar. O ambiente que se cria é asfixiante.

Umas das coisas que mais me incomoda acontece quando, havendo inúmeros lugares vazios e disponíveis, uma pessoa qualquer se senta junto de mim. Mas porque raio, com tantos lugares, decidiu ela sentar-se ao meu lado? Será que tem frio? Ou quer aconchego? Eu já estou a fazer um esforço enorme para chegar vivo ao final da viagem torturante, e vem alguém a cheirar a babuíno deitar por terra os meus esforços. Mas a alternativa é ir de pé, e viajar ao lado de vários braços levantados com aquele cheiro característico de um esforço laboral diário não se assemelha a uma solução viável. Não tenho nada contra as pessoas que viajam comigo no autocarro, mesmo aqueles que me pisam e dão cotoveladas, apenas acho que podiam tomar banho com maior regularidade.
Os autocarros no Verão deviam ser descapotáveis.

Mas as viagens de autocarro não são os únicos inconvenientes de Verão. Ainda temos os mosquitos, escaldões, cervejas mornas e festas da Nova Era. Mas não quero que fiquem com uma má imagem do Verão, que até compensa com coisas boas, por isso fico por aqui. Mas façam o que fizerem, evitem autocarros.

Seja lá o que te faz feliz

2010-05-23T12:55:00.004+01:00

"An ad that pretends to be art is — at absolute best — like somebody who smiles warmly at you only because he wants something from you." - David Foster Wallace

Eu acredito piamente na máxima do “faz aquilo que te faz feliz”. Bem, em relação a mim, isto pode significar um número crescente de realidades.

Gosto de manter um destacamento positivo sobre tudo e inclusivamente ignoro problemas sérios e graves. Escolho ignorá-los porque não me afectam minimamente. Não são problemas, são apenas pequenas peças que compõe o cenário à minha volta. Há sempre o outro lado da questão.

O que quero dizer com isto é simples. O importante na vida, será talvez a capacidade de abstracção do mundo, em qualquer altura. Isto aplica-se a qualquer coisa, esteja eu a ser vítima de um assalto, esteja eu prestes a ter um acidente de carro.

Sei que parece uma filosofia drástica, talvez algo anti-social, mas é na verdade uma tentativa de ser feliz. Correndo o risco de parecer um diálogo de uma novela da TVI, esta é a mais pura verdade. Eu, como qualquer outra pessoa, quero ser feliz. Como andam por aí a dizer, “foda-se o resto”.

Sei que sendo, por natureza, imaturo, ou talvez ingénuo e ao manter predisposições inabaláveis de cepticismo face à interacção e coexistência, corro o risco simplório de passar uma eternidade na penumbra. Sei que nunca serei alguém famoso, ou alguém reconhecido pela sua ética de trabalho, ou mesmo alguém meramente simpático. Sei que daqui a dez anos serei uma criança de 30 anos. Hoje em dia não podemos viver num quotidiano trivial (mas agradável), que para mim consiste em coisas como comer percebes à beira-mar.

Hoje, basicamente temos que decidir o nosso futuro aos 18 anos. Temos que fazer hipotecas de 30 anos. Temos que casar, ter filhos. Temos que telefonar aos nossos pais aos fins-de-semana e visitar os nossos avós no Natal. Temos que ter uma “carreira”. Foda-se, se eu quisesse injectar heroína nos olhos, eu deveria ter toda a liberdade para assim fazer, desde que não afectasse a vida de outrem. Vivemos em sistemas de protocolos, padrões, planos, organização e repetição. E eu não digo isto nalgum modo estúpido e anárquico, de rebeldia adolescente estúpida, actualmente personificada em t-shirts do Che Guevara.

Eu consigo aceitar o facto de que a socialização é, não só inevitável, como necessária para a ordem natural do mundo. O que não podem esperar de mim, é eu simplesmente resignar-me a esse facto. Eu não preciso, eu não tenho que, e mais importante ainda, eu não quero. E por socialização entenda-se o discurso a que somos sujeitos diariamente sobre a cidadania, progresso e responsabilidade.

Talvez seja trágico pensar, ou melhor, ter a certeza que existe um efeito estabilizador na minha percepção de que as coisas importantes na vida são muito poucas. Um conhecimento tão seguro, esta única verdade absoluta, é quase um orgulho, uma presunção inglória que me carrega pelo infame decorrer do tempo.

É um luxo, reconheço, acreditar cegamente em algo tão simples e tão massivo. Sei que o tempo irá ganhar, é certo. Apenas neste ponto, julgo estar à frente de muita gente. As pessoas ainda se surpreendem com a passagem do tempo. Esta crença, derivada de alguma forma de vaidade, passará para o pano de fundo à medida que linhas e imperfeições se instalarem na minha face. Se calhar, no futuro, não haverão extremos na minha vida, decerto alguma coisa contribuirá para um amaciamento.

Um dia, brandos costumes serão assimilados por mim, acho eu, mudarei para alguém, ou alguma coisa, que aceitará uma forma de conformismo, com toda a sua negatividade.
Desta vez, correndo o risco de parecer um anúncio da Sumol, poderia dizer que quando esse dia chegar, não lhe vou falar. Mas não. Esse dia não vai sequer chegar. Eu vou estar demasiado ocupado a beber finos e a comer tremoços enquanto o resto do mundo se preocupa.

E acreditem, gostar de anúncios estúpidos de marcas de refrigerantes e frases melosas em pacotes de açúcar não vos transforma automaticamente em pessoas felizes. Muito pelo contrário. Transforma-vos em vítimas de fraude. Na vida, não há nenhuma música a tocar no fundo. Não há banda sonora. Publicidade é só apenas alguém que sorri para te pedir alguma coisa. Eu, pelo menos, quero ser alguém que sorri e não tem nada para pedir. A analisar profundamente esta questão, a minha filosofia é um TGV. Não é realista, mas é exequível.

O outro lado da política

2010-05-19T18:55:00.005+01:00

Hoje decidi fazer uma pequena homenagem ao cenário político português, aproveitando um pouco a onda de um artigo que escrevemos para o JUP (sim, isto é publicidade), e que será posteriormente colocado na íntegra aqui no blogue. Um dos meus principais visados é o Excelentíssimo Presidente da Grandiosa República Portuguesa, com direito a duas referências.
E como palavras não são suficientes para descrever o que podem ver a seguir, deixo-vos com três vídeos escolhidos por mim de forma relativamente aleatória. O último é um pouco mais longo, mas acreditem que vale a pena.

Afinal serves para quê?

Vídeo 1

Os protagonistas não gostam de bolo-rei

Vídeo 2

Nestes momentos consigo gostar da política nacional

Vídeo 3

P.S. - Peço desculpa por não colocar directamente os vídeos, tentei mas não estavam a funcionar. Fiquem com os links.

O Matreiro Bettencourt

2010-05-18T02:05:00.011+01:00

Até a vinda do Sr.Papa a Portugal serviu para resumir, de certa forma, aquilo que foi a época futebolística portuguesa.

Basta passar os olhos por esta notícia, para constatar que Deus tramou Bettencourt e o resto da lagartada. Tanto se queixaram de roubos ao longo da época que, quando o presidente verdusco quis ver Sua Santidade de leão ao peito, algum amigo do alheio deitou a mão à preciosidade que o chefe leonino transportava. Neste acontecimento consigo ver ainda, de forma mais ou menos rebuscada, uma ponte para a maioria dos planos traçados pelas direcções Sportinguistas: ficam-se pela intenção. Melhor dizendo, dão em merda.

Por seu turno, o representante do Belenenses não fez mais do que fazer jus à posição em que terminou a equipa de Belém. Chegou em último e, tal como a permanência na Liga, a entrega da camisola ardeu.

Continuando com esta linha de pensamento, o Benfica acabou por ser o único a triunfar nesta grandiosa cerimónia, tendo Luís Filipe Vieira entregue com pompa e circunstância a jaqueta encarnada. Ora é costume futebolístico haver as famosas trocas de galhardetes e camisolas, pelo que estou em crer que o sagrado descendente de S.Pedro tenha entregue a Luís Filipe Vieira aquele ridículo chapéu vermelho com que se passeia nos dias de Verão e que, por coincidência tão bem assentaria no equipamento benfiquista.

Para terminar, e porque foi isso que me levou a escrever este texto, atentem num pormenor da notícia que referi. Bettencourt, na falta de outra solução e, visto que se fazia acompanhar de um jovem das escolas leoninas, mandou o rapaz entregar o pólo verde que trazia vestido. Ora pensem bem: é astuto ou não, da parte do Presidente Sportinguista, entregar uma camisola de criança ao Patrono daqueles que pelos vistos tanto gostam de meninos? Lá diz o cântico: "Deixai vir a mim as criancinhas..."

Comunicado Oficial d'Os Protagonistas

2010-05-17T21:40:00.000+01:00

Nota Oficial:

Os Protagonistas, orgão de pseudo-imprensa parcial, corruptível e desequilibrada, vem por este meio anunciar que não irá aderir ao Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa.

A Língua Portuguesa, língua de Camões, pátria de Fernando Pessoa, referida por Olavo Bilac como a "última flor do Lácio, inculta e bela", descrita por Miguel de Cervantes como uma língua "doce e agradável"; é um património único e alienável, merecedor de soberania, e independência sobre mudanças arbitrárias e boçais.

Este acordo foi delineado pela Comunidade dos Países de Língua Portuguesa que, apesar de assumir como objectivo o "aprofundamento da amizade mútua e da cooperação entre os seus membros", é na realidade uma mera desculpa para organizar vários países insignificantes à volta do Brasil.

Portugal, ainda traumatizado pela perda do seu longínquo Império, utiliza esta organização como saliva para lamber as feridas, e desse modo poder pôr em prática a mania de grandeza que aflige a nação lusitana desde a sua formação e continua a infectar o imaginário cultural do país até aos dias de hoje.

O outro membro importante desse grupo, Angola, uma ditadura mascarada de democracia num eterno Dia das Bruxas, tenta igualmente se colar a países mais desenvolvidos, desde que continuem a comprar o seu petróleo enquanto ignoram as suas constante violações de direitos humanos básicos.

Ao longo da nossa história, várias tentativas de alterar a nossa língua foram perpetradas pelas chamadas elites. Vários acordos ortográficos foram delineados à medida que a língua portuguesa definhava progressivamente.

Na sociedade actual, a maior parte da população não dispõe de conhecimentos básicos de Português, algo que aflige de igual modo o Presidente brasileiro, Lula da Silva. Assim, a prioridade deve residir na alfabetização maciça da população e na formação de cidadãos capazes e interventivos.

A homogeneização da Língua Portuguesa é uma medida contraproducente que decreta a lenta morte de culturas únicas. O seu objectivo de "unir povos", transborda ignorância pela simples estupidez da ilusão de que povos falantes de uma língua exactamente igual serão mais bem sucedidos. Como sempre, as exportações serão sempre mais importantes do que o património cultural, o sentido de identidade e a diferenciação num mundo, cada vez mais, tragicamente semelhante. A "amizade mútua e cooperação" deverá surgir na apreciação das diferenças entre povos, não no extermínio das suas idiossincrasias.

Fernando Pessoa ficou na história ao dizer que a ortografia portuguesa sem ípsilon seria "como escarro directo que me enoja independentemente de quem o cuspisse". Também nós, Os Protagonistas, ficaremos na história ao lutar pelo direito das consoantes mudas. A História nos julgará.

Os Protagonistas

Vergonha Alhei(r)a

2010-05-16T21:55:00.005+01:00

A professora de Mirandela que posou para a revista Playboy foi suspensa das actividades lectivas, e da sua função - bastante sugestiva, de resto, para uma modelo de tal revista - de responsável pelas Actividades Extra-Curriculares. Os motivos apresentados foram olhares de desconfiança por parte dos colegas e perda de credibilidade perante os alunos. Tenho pelo menos cinco razões pelas quais deve ser levantada a suspensão da senhora, que leccionava na terra conhecida pelas famigeradas alheiras:

1 - Eu vi as fotos, e asseguro que reprovação por faltas será um mito na turma leccionada por esta senhora. Assiduidade é meio caminho andado para o sucesso escolar.

2 - A suspensão não passou de inveja de uma velha vereadora do pelouro da Educação, que sabe que tem tantas hipóteses de posar para a Playboy como tem Jorge Jesus.

3 - A "pressão" do povo de Mirandela provém do "choque", que foi tal que a edição esgotou em poucos dias na região. É um povo púdico, mas que gosta de se informar sobre aquilo a que se opõe. Louvável.

4- Os colegas da senhora, os do sexo masculino, não passaram a olhá-la de lado. Pelo menos, não só de lado.

5 - A senhora é professora da primária, pelo que, sem ela, os alunos nunca deixarão a sua condição de analfabetos, nunca podendo assim apreciar a entrevista que vem com as fotos na revista, estando condenados a limitarem-se ao visionamento das mesmas.

Esoj Osnofa

2010-05-15T15:53:00.006+01:00

Para quem não sabe, esta palavra esquisita era utilizada para referir José Afonso no final da década de 70, numa altura em que se tornou um acérrimo opositor ao regime Salazarista. Se repararem, esta palavra estranha é precisamente o nome original dito ao contrário. Ou melhor, de forma inversa. Isto era feito pelos jornais da época porque "Zeca" era alvo de uma censura feroz.

Falo hoje do Zeca Afonso porque achei que merecia algum tipo de homenagem. Não que qualquer texto meu possa servir como tal falando deste grandioso mestre da música, apenas falo dele porque me parece a desculpa perfeita para um post e para falar de algo que me agrada.
Confesso que apenas aprendi a gostar das suas músicas há relativamente pouco tempo,desde o meu último ano no secundário. Antes disso nunca tinha prestado muita atenção a um personagem que detinha tanta admiração perto de tanta gente. Achava que era mais um gosto clássico de uma classe composta maioritariamente por pais e professores. Eram aqueles que mais pareciam apreciar o som que provinha daquele homem com óculos feios. Agora já não me parecem tão feios, na verdade.

Lembro-me do meu professor de geografia ser assustadoramente semelhante ao Zeca, de tal forma que passávamos as aulas de TIC a procurar fotos dos dois para comparar. Se tivesse uma foto do meu professor vocês iriam perceber. Por acaso lembro-me com alegria desse professor. Não, não me violou nem praticou qualquer tipo de acto criminoso comigo, não vão por aí. Apenas foi uma das pessoas que mais me fez evoluir enquanto pessoa durante o período absurdo que foi o secundário. Ensinou-me a ser mais crítico em relação ao que me rodeia, e embora não escreva de forma espetacular, indo de encontro a opiniões como as do Shinji (sim, tens razão, não escrevo muito bem), ele também me ensinou a escrever melhor, e aumentou a minha cultura geral de uma forma incrível. Talvez por isso, olhando para fotografias do Zeca Afonso, faça tantas vezes a associação entre os dois. Ambos resolutos, críticos e perspicazes. Também se aproximavam na ligação ao ensino. Além da cara, mas isso é demasiado óbvio. Esse professor foi um pequeno "Zeca" na minha vida. Acho que é um dos melhores elogios que posso fazer.

Existe uma música de José Afonso que se chama "Mar Alto". É uma das mais belas canções de sua autoria. Dentro dela existem também dois versos que me chamam particularmente a atenção. "Viver bem perto do céu/Andar bem longe do mundo". Acho que gosto destes versos porque gosto de me associar a eles. Gosto de pensar que sou aluado, que por vezes fico mais distante do mundo, distante demais para me preocupar com o que quer que seja. E sinceramente cada vez me preocupo menos não com a minha vida, mas com o mundo que me rodeia. Não é uma despreocupação arrogante, mas sim uma tentativa de entrar em contacto com isso a que chamam mundo por outra via, a da irresponsabilidade, irreverência e talvez protesto. Racionalmente, sei que o resultado será merda e que merda seria o destino, se acreditasse nele. E eu até gosto de ser racional e objectivo. Mas a verdade é que a vida é um pedaço grande de merda. Isto não é uma crítica, apenas uma visão objectiva da realidade. Nem digo isto de um ponto de vista poético. Todos sabemos que um cagalhão cheira mal e tem mau aspecto. Mas eu, pelo menos, gosto de cagar. Tal como gosto de viver.

Mas não quero acabar um texto baseado no Zeca Afonso a falar de merda, por isso termino dizendo que, não sendo um eterno renovador da sociedade, este personagem da história de Portugal acaba por ser um modelo. Um modelo daquilo que pode ser feito mas ninguém faz. Uma força de vontade que acabou. Para mim, merecia um lugar de destaque no Madame Tussauds. Podem utilizar o meu professor para o molde. Já não existem pessoas como José Afonso. Acho que é o melhor elogio que lhe posso fazer.

E agora, Democracia?

2010-05-12T22:38:00.000+01:00

Winston Churchill disse uma vez que a democracia é a pior forma de governo, com a excepção de todas as outras formas experimentadas ao longo da história. Democracia é um conceito complicado de definir. A Wikipedia até tem uma definição: democracia é uma forma de governo onde as decisões políticas representam a vontade popular.

A realidade instalada agora difere grandemente do sistema fundado nas liberdades individuais, na ausência de coerção, na igualdade, etc e afins. O sistema democrático é apenas uma sucessão de elites, que se renovam, que evoluem, mas que se mantêm essencialmente iguais. A democracia serve agora para instalar partidos no poder, que tentam, exaustivamente, renovar a sua permanência.

Merdas como esta agora são normais. Ninguém se revolta com as afirmações proferidas por este senhor. Mesmo sabendo que os absurdos investimentos públicos são encargos energúmenos, Henrique Neto criticou que a decisão do adiamento das obras prejudica o Partido Socialista. Ora, o que está aqui em causa, é a saúde financeira de um país, não meia dúzia de neoliberais pintados de socialistas.

O que quero dizer com isto tudo é simples. Para onde vai a democracia? O objectivo será talvez caminhar para uma espécie de igualdade perfeita, cheia de plenitude e felicidade. No entanto, a realidade é avoassaladora: não há satisfação nem prosperidade sem desigualdade. As pessoas sã os isqueiros, as facas e os martelos. As pessoas são o meio para o fim. Sempre será assim enquanto um grupo restrito de indivíduos pensar que estão a fazer um favor a alguém por estarem no poder.

Assusta-me para onde esta barcaça vai.

Gorjetas

2010-05-10T19:43:00.004+01:00

A maior gorjeta que eu alguma vez dei a um taxista foi ao único, de todas as vezes que eu utilizei este meio de transporte, que permaneceu calado toda a viagem.
Antes de me alongar, devo declarar que o próprio conceito de "gorjeta" me faz uma certa confusão. Uma recompensa por serviços bem prestados não deve ser dada pelo consumidor, mas sim pelo empregador. Um consumidor assume que lhe serão prestados bons serviços, é por isso que paga o serviço em si; se souber de antemão que é mau, nem o utilizará. Por outro lado, o trabalhador já recebe o salário, não só para prestar o serviço, como para o prestar bem, porque, caso não o faça, deverá vir para a rua. É assim que deverá funcionar o mercado de trabalho; medo do desemprego, numa sociedade capitalista, deve garantir um bom serviço. A recompensa não deve, portanto, ser a gorjeta; deve ser uma fieldade ao serviço prestado porque, se uma pessoa é bem servida, as chances são substancialmente maiores de voltar. (Deixo aqui dois minutos para recuperar o fôlego)
Se é dada gorjeta, é porque a fasquia está de tal forma baixa que servir bem é já sinónimo, não de obrigatoriedade, mas de qualidade acima da média, que deve ser recompensada com mais do que o mesmo salário que todos os trabalhadores, mesmo os que trabalham mal, recebem.
Depois, há outro tipo de gorjeta, que é feita por pena. Gorjeta por pena nem é gorjeta, na verdade. É esmola. É alcóol etílico despejado em orgulho ferido.
(Deixo mais um minuto para descansar e para verificarem, tal como eu, com esta repetição exaustiva da palavra "gorjeta", como esta perdeu todo o encanto).
Choca muita gente que eu muitas vezes não dê esmola, perdão, gorjeta aos taxistas. Quando a dou, é normalmente para arredondar, porque quero ir rapidamente para casa às 3h da manhã e não tenho paciência que o homem puxe da sua bolsinha no fundo do bolso das calças, que demora uma hora a encontrar, e que procure as moedinhas usando pouco mais do que o luar e a ténue luz do taxi. Eu não dou esm...gorjeta, porque já largo quase dez euros só para vir do Piolho a Gaia durante a madrugada, com aulas no dia seguinte, e porque o serviço nunca é nada de especial, nem poderia ser, levar-me a casa é o mínimo exigido e o mínimo cumprido.
Além do mais, as tentativas dos taxistas meterem conversa tiram-me mais do sério do que qualquer outra coisa com que já tive o prazer de conviver neste mundo. É de madrugada, está frio, tenho uma quantidade imensurável de Superbock nas veias, e o sacana vem sempre falar-me do tempo, do desemprego ou do filho que também estuda, mas que não é lá muito bom aluno, que na verdade reprovou duas vezes; temas que, mesmo em condições temporais, meteorológicas e alcoólicas normalizadas, nunca me interessariam.
Foi, por isso mesmo, que dei a maior gorjeta ao taxista que não abriu a boca. Foi a viagem de taxi mais tranquila da minha vida. Isto sim, é bom serviço.

Festejando...

2010-05-09T23:26:00.003+01:00

O que mais me deliciou hoje foi ver um grupo de jovens adeptos do Porto a fugir de duas carrinhas da PSP após apedrejarem um carro de um adepto do Benfica. É por isso que eu adoro futebol.

A cara de assustado de um desses jovens, que me implorou que lhe indicasse um sítio para se esconder, deu-me uma pena quase comparável à que sinto quando imagino todos os adeptos bracarenses (onde se inclui metade da população portuense) que ficaram em casa a comer um enorme melão para festejar o 2º lugar.

Ahhh e enquanto um simpático benfiquista me ofereceu uma garrafinha de vinho do Porto para mandar a baixo (que ironia), imagino que os meus amigos Fabeta e Diogo estejam neste momento a afogar as mágoas numa garrafinha de Eno, acompanhada de uma caixinha de Rennie ou Kompensan

EDIT: ouvi dizer que nas últimas horas, até há fila de espera para saltar da Ponte D.Luís

Os Protagonistas anunciam cessar-fogo

2010-05-04T19:17:00.002+01:00

Os Protagonistas vêm por este meio informar a cessação de hostilidades até Segunda-Feira, 10 de Maio de 2010.

Mesmo que temporária, esta, é a uma das maiores perdas da imprensa de opinião internacional nas últimas décadas. Esperamos assim que este pequeno período de férias não cause grandes transtornos ao nossos leitores.

Sabemos que organizam as vossas agendas à volta da actividade mais importante das vossas vidas - a leitura diária deste soberbo blogue. Por isso, é natural que as vossas rotinas se transformem num descalabro total.

Gostaríamos assim de assegurar o seguinte: voltaremos em força. O inimigo é duro e bem treinado, mas nós estivemos na Guiné.

Devemos todos retirar conforto do facto de que o cenário político português está tão mal, que uma semana sem a vigilância diligente d'Os Protagonistas não piorará assim tanto as coisas.

Cumprimentos cordiais,

Os Protagonistas

Um Verdadeiro Bom Fim-de-semana

2010-05-01T00:14:00.006+01:00

Desejar "bom fim-de-semana" a uma pessoa é uma situação banal da nossa sociedade. A pessoa pode ter cancro numa unha, estar a dever milhões às finanças, ter um familiar desaparecido e viver debaixo da ponte, que há-de aparecer sempre algum bom amigo a desejar "bom fim-de-semana".

Ora, este fim-de-semana que aí vem, augura-se verdadeiramente excepcional, sobretudo para um benfiquista, estudante na Universidade do Porto, tal como eu.

Se por um lado, começa a Queima do Porto, por outro, o seu início coincide praticamente com o decisivo Porto-Benfica. Em primeiro lugar, vou à Queima quase todos os dias. Em segundo vou ver o jogo ao Dragão e depois, tenho boas hipoteses de ir dar um saltinho aos Aliados. Ouvi dizer que ali vai haver grande concentração de pessoas no Domingo á noite, por isso vou ver qual o motivo de tal aglomerado. Por fim, vou para a Queima encharcar-me em álcool na Tasca do Urso (a gerência do barraco devia dar-me umas borlas pela publicidade grátis) e acabar a noite num autocarro a microssegundos de vomitar no colo da donzela mais próxima.

Digam-me lá se não é um fim-de-semana de sonho...

Bem... por outro lado, posso levar porrada durante o jogo, ir aos Aliados e levar porrada também, ir à Queima e mandarem-me com os ossos ao chão ou ainda pior ficar em coma alcoolico e não voltar para casa.

De qualquer das formas, anuncio que durante os próximos dias eu e quiçá, alguns dos outros Protagonistas, vamos tirar uma espécie de mini-férias deste blogue. Sei que não deixamos grandes saudades, excepto ao senhor(a) Shinji, que morrerá de tédio com a possivel quebra na publicação de textos. Sossega, regressaremos em full speed.

Bom Fim-de-Semana! (sobretudo para os Benfiquistas)

Porque tanta gente quer ser jornalista

2010-04-29T20:32:00.003+01:00

Texto de Ricardo Kotscho, jornalista brasileiro consagrado.

É um texto grande como o caralho? É.
Vale a pena lê-lo? Sim.
É melhor do que o meu post? Não.

"Quero me dirigir principalmente aos jovens que ainda acreditam nos compromissos dos jornalistas de servir à sociedade com ética, fiéis ao seu tempo e à sua gente.

Este ano, estou completando 45 anos de profissão, e continuo acreditando nestes princípios.

Fui repórter na maior parte deste tempo, e ainda sou, mas já fiz de tudo um muito na carreira de jornalista - menos trabalhar em circo, por enquanto

De repórter estagiário a diretor de redação, passando por editor, chefe de reportagem, correspondente na Europa, repórter, comentarista e diretor de televisão, assessor de imprensa de candidato a presidente, Secretário de Imprensa da Presidência da República, e atualmente blogueiro profissional, já fiz um muito de tudo.

Trabalhei, em diferentes cargos e funções, nos principais veículos da imprensa brasileira, com exceção da revista "Veja" e da TV Record. Fica mais fácil dizer aonde não trabalhei.

Para quem começou a trabalhar como ajudante de jornaleiro e depois foi "foca" de jornal de bairro, em 1964, até que não posso reclamar da vida

Aprendi, logo no início da minha carreira, que uma das principais tarefas da imprensa é fiscalizar o poder público e denunciar o que tem de errado, sem deixar de contar o que está acontecendo de bom, sair dos gabinetes, contar histórias da vida real.

A imprensa era então chamada de quarto poder. Mas, nos últimos tempos, alguns jornalistas e alguns veículos parecem ter-se promovido por conta própria ao primeiro poder - primeiro e único.

Quer dizer, a mesma imprensa que investiga e denuncia, também julga e condena. A um só tempo, faz o papel de promotor e juiz, dona da ética e do destino.

Hoje, é fácil. As denúncias muitas vezes chegam prontas para os jornalistas - em forma de dossiês, fitas, listas, como um serviço de delivery.

Vivemos, afinal, o mais amplo e duradouro período de liberdades públicas desde que me conheço por gente.

Em geral, primeiro denunciam para só depois checar a veracidade do que foi publicado - mais ou menos como o policial que primeiro atira para depois pedir documentos.

Mas nem sempre foi assim.

Em meados dos anos 70 do século passado, fui autor da primeira reportagem de denúncia publicada pela imprensa brasileira, depois da retirada da censura prévia no "Estadão", instalada com o famigerado Ato Institucional nº 5.

Com a colaboração de toda a rede de sucursais e correspondentes do jornal, coordenei uma série de reportagens sobre as "mordomias" do regime militar, relatando os abusos e privilégios de ministros e altos funcionários do governo federal.

O presidente da República era o general Ernesto Geisel e os jornalistas naquele tempo corriam risco de morte no exercício do seu trabalho.

Mais ou menos nessa mesma época, meu colega Vladimir Herzog foi suicidado na prisão e vários outros jornalistas foram presos e torturados.

Tive mais sorte e acabei indo trabalhar como correspondente do "Jornal do Brasil" na Europa.

Sobrevivi para contar estas e muitas outras histórias no meu livro de memórias "Do Golpe ao Planalto - Uma vida de repórter", lançado pela Companhia das Letras, em 2006.

Nele conto como se deu a passagem da ditadura à democracia, sob o ângulo de um repórter que viu e viveu de perto as mudanças no país e na imprensa na segunda metade do século passado.

Como comecei em jornal no inesquecível ano de 1964, a partir daí relato o que aconteceu na imprensa e no país até 2004, quando trabalhei como Secretário de Imprensa, no Palácio do Planalto, com o presidente Lula.

O livro apresenta um registro destas quatro décadas, divididas exatamente em dois períodos de 20 anos: 20 anos de ditadura e 20 anos da nossa jovem democracia.

No meio, como um divisor de águas, localizo a Campanha das Diretas, o grande marco no processo de redemocratização do país.

A mesma grande imprensa que apoiara com entusiasmo o golpe militar de 1964 e, depois, foi colocada sob censura prévia em 1968, a partir do golpe dentro do golpe, demorou a se dar conta das mudanças, vinte anos depois.

No final dos anos 1980, um grande movimento popular estava ganhando as ruas para dar um basta à ditadura.

Trabalhava nesta época no jornal "Folha de S. Paulo" que, desde o primeiro momento, ainda nos últimos meses de 1983, abriu suas páginas e mobilizou toda sua equipe para fazer a cobertura da Campanha das Diretas.

Pela primeira vez, notei esta mudança de direção entre os chamados formadores de opinião, abrigados na grande imprensa, e a vontade popular expressa pela sociedade civil organizada.

Em vez de a imprensa fazer a cabeça do povo para ir às ruas, como aconteceu em 1964, agora era o povo nas ruas que obrigava a imprensa a ir atrás para descobrir o que estava acontecendo.

Com a liberdade reconquistada, a imprensa viveria um período de prosperidade, com investimentos em profissionais e máquinas modernas que produziam veículos graficamente cada vez mais bonitos.

Isso durou mais ou menos até meados dos anos 90, quando se instalou uma crise econômico-financeira na mídia. Algumas empresas até hoje lutam para sair dela.

Redações foram progressivamente sendo reduzidas, ao mesmo tempo em que, para cortar custos, o espaço das reportagens na mídia impressa foi sendo ocupado por colunas e pelo noticiário burocrático cevado nos gabinetes e apurado por telefone.

Em conseqüência, houve uma inversão de prioridades na pauta dos veículos. Em lugar das histórias sobre a vida no Brasil real, a mídia impressa passou a dedicar cada vez mais espaço ao Brasil oficial, aos bastidores e às futricas da disputa política, assim como à vida das celebridades.

Com a imprensa regional cada vez mais dependente do noticiário das três grandes agências nacionais - Folha, Estadão e Globo -, o resultado é que passamos a ter Brasília demais e Brasil de menos nos jornais e revistas.

É o caso de se perguntar hoje o que é causa e o que é conseqüência.

A mídia impressa deixou de produzir reportagens por causa da crise econômica dos veículos?

Ou a crise é justamente conseqüência desta mesmice, com os veículos cada vez mais parecidos uns com os outros e distantes do seu público?

Nos anos mais recentes, essa situação se agravou com a concorrência das novas mídias eletrônicas. Agora, já não basta encontrar novas fórmulas para diferenciar um veículo do outro, mas também acrescentar algo a mais ao noticiário das agências on-line, para diferenciar uma mídia da outra.

Além disso, enquanto a grande imprensa de papel encolhia, emissoras de rádio e televisão passaram a investir cada vez mais em jornalismo. E se multiplicaram por toda parte os sites e os blogs.

Bem abastecido de informações durante todo o dia, o leitor dos jornais de prestígio passou a sentir um gosto de pão amanhecido no noticiário impresso que acompanha seu café da manhã.

Esta modorra só costuma ser quebrada quando surge um novo dossiê, uma nova fita ou entrevista explosiva capaz de balançar os alicerces da praça dos Três Poderes.

Em compensação, os jornais populares não pararam de crescer no mesmo período, incorporando um leitorado novo. Quase todas as grandes empresas investiram nesse filão, atraindo gente que nunca antes teve dinheiro para comprar jornal.

O casamento do preço de capa bem mais barato com a melhoria de renda dos trabalhadores criou um novo e promissor mercado. Além disso, temos agora também os jornais distribuídos gratuitamente nas esquinas.

Por isso, entre outras razões, não faço coro aos profetas do apocalipse que anunciam há tempos o fim da imprensa de papel.

Assim como o cinema não acabou com o teatro, e a televisão não acabou com nenhum dos dois que vieram antes, acredito que todas as formas de divulgação de informações sobreviverão.

O que cada mídia precisa fazer será definir qual é o seu papel nesta história e ser capaz de atender às demandas da sua freguesia.

Para que isso seja possível, penso que se torna cada vez mais necessário estabelecer marcos regulatórios na comunicação social. De preferência, com a auto-regulamentação da atividade, tanto para empresas como para os profissionais, a exemplo do que já acontece com o CONAR, que zela pela ética na publicidade.

Num mundo cada vez mais conectado à grande rede, em que seremos todos um dia, ao mesmo tempo, emissores e receptores de informação, há que se estabelecer regras do jogo claras para todos.

Só assim a liberdade de expressão e informação será realmente um direito da sociedade democrática e não um privilégio de interesses particulares de grupos políticos ou econômicos.

Assim como aconteceu lá atrás na Campanha das Diretas, assistimos hoje a um processo semelhante, em que a população já não se submete mais passivamente aos velhos donos da verdade, mas forma sua própria opinião a partir das mais diversas fontes e, principalmente, dos fatos concretos da sua própria realidade.

Na medida em que, pelas mais diferentes razões, a chamada grande imprensa deixou de acompanhar o cotidiano da vida real em largas regiões do país, ao invés de surpreender seus leitores, muitas vezes ela é que está sendo surpreendida pelos fatos.

De outro lado cresce a importância dos veículos regionais, das publicações independentes, das rádios e televisões comunitárias, um passo importante para a democratização das informações.

Deixei para o final a parte mais importante da história: a grande revolução que a internet está provocando hoje nas relações humanas - a maior desde que Guttemberg inventou a imprensa, faz uns 500 anos.

Quase 60 milhões de brasileiros já estão ligados à grande rede, tornando-se ao mesmo tempo emissores e receptores de informação, acabando com esta história de formadores de opinião.

Hoje, cada um quer formar a sua própria opinião e, se possível, influir na opinião dos outros

Eu, se fosse vocês, querendo mesmo ser jornalista, começaria desde já a trabalhar na internet, nem que seja de graça Só comecei neste mundo muito recentemente, já chegando aos 60 anos, e confesso que estou gostando muito

Voltando à mídia tradicional. Para aproximar novamente um mundo do outro, quer dizer, a fábrica de papel impresso da realidade vivida por sua clientela, só tem um jeito.

É colocar novamente os dois em contato, falar a mesma língua, reaprender a contar histórias da vida real, não só contar mas também explicar o que está acontecendo.

É sair da redação, largar o telefone e as teses dos analistas políticos, botar outra vez o pé nas ruas e nas estradas, olhos e ouvidos bem abertos.

Para isso, sigo sempre a lição do velho mestre Cláudio Abramo. Ele dizia a ética do jornalista deveria ser igual à ética do carpinteiro - ofício que ele também exercia nas horas vagas.

Quer dizer, precisamos apenas ser honestos naquilo que fazemos, e fazer bem feito o nosso trabalho, qualquer que seja nosso cargo ou função.

Não é a função ou o cargo que faz o profissional, é o contrário: em qualquer cargo ou função, seja numa redação ou numa assessoria de imprensa, a nossa ética tem que ser a mesma.

Era assim que pensava e agia quando trabalhei como Secretário de Imprensa no governo.

Nós, afinal, prestamos um serviço ao público, para o conjunto da sociedade, e não para quem eventualmente nos paga o salário, seja uma empresa privada ou o governo.

O caminho que escolhi e segui quase a vida toda foi o da reportagem - a melhor maneira de contar o que está acontecendo, de denunciar o que está errado, mas também de louvar as iniciativas de brasileiros que estão mudando a sua própria história e a do país.

É o que procuro fazer agora na Brasileiros, revista mensal de reportagens, uma iniciativa de alguns jornalistas da minha geração, que ainda não perderam a fé na nossa profissão, apesar de tudo.

Se alguém ainda tiver dúvidas de que vale a pena ser jornalista, basta dar uma olhada na revista, que já está completando dois anos.

Desde abril do ano passado, escrevo também no portal iG, onde mantenho um blog chamado "Balaio do Kotscho". Não percam!

Para mim, não faz a menor diferença se escrevo um texto para a internet, uma revista ou para um novo livro.

Nós, repórteres, somos contadores de histórias da vida real - o meio usado para isso, a tal da plataforma, pouco importa.

Se antes, quando eu comecei, era arriscado e difícil denunciar a corrupção dos podres poderes de sempre, hoje o desafio que se coloca para nós profissionais é outro.

É não servir de instrumento a interesses político-partidários, sejam eles do governo ou da oposição, preocupando-nos unicamente em contar o que a sociedade tem o direito de saber sobre o que está acontecendo.

Sei que pode parecer romântico ou utópico o que estou dizendo, especialmente se falo para jovens que muitas vezes já perderam a capacidade de sonhar e de ousar.

Mas sempre foi assim que entendi o nosso papel de repórteres - esses historiadores do cotidiano que escrevem sobre o dia de hoje, sempre na esperança de contribuir para um amanhã melhor.

Posso garantir a vocês que vale a pena tentar, mesmo remando contra a maré, mesmo dando murro em ponta de faca: é muito bom poder trabalhar como jornalista num país como o Brasil - onde tanta coisa ainda está por ser construída e tanta história para ser contada.

Muito obrigado."

Ricardo Kotscho